Синдром Сальери

Наверное, у всех бывало такое чувство, когда хочется взять и убежать. Убежать от всего, что тебя гнетёт: от людей, подальше от города, общества, которое всячески прессует тебя своим «нужно жить так и никак иначе». Далеко, чтобы никто не нашёл. Просто пропасть, как бы умереть для всех, а в это время разобраться в себе, понять, что ты хочешь, и… кто должен быть рядом, кого ты хочешь видеть каждый день, кому ты хочешь дарить счастье. На душе становиться мерзко, когда осознаёшь, что ты сам от себя оттолкнул того человека, который понимал тебя лучше, чем ты сам, того, кто был тебе ближе чем кто-либо. Тогда ты и осознаёшь что ты никто иной, как тупоголовый идиот, который не сумел сохранить близких людей. Жаль, что человек не сразу понимает, что в один прекрасный момент близкие люди могут просто на просто ускользнуть, как песок с ладоней… и их не вернуть. А потом коришь себя, мучаешься, бьёшься в агонии, надеясь, что ад существует, что ещё найдётся такой демон, который захочет заключить с такой бездарностью сделку и вернуть твоего ненаглядного на землю обетованную. Но такое бывает только в сказках…. ну и в сериале «Сверхъестественное», но не в настоящей жизни; здесь приходиться жить со всем, что тебя мучает, уничтожает, рвёт на части. Флоран выглядел весьма прозаично: мужчина лед тридцати – тридцати пяти, сидевший на балкончике закинув ноги (в тапочках) на железные витые перила, сам же был одет в длинный махровый белый халат, при этом деловито попивая из бокала для вина… персиковый йогурт, а в это время его лицо выражало явно тяжёлый мыслительный процесс о смысле бытия. Солнце клонилось на закат, а значит, день подходил к концу. Йогурт закончился, солнце село. Фло медленно продвигался по квартире в направлении кровати, которая, собственно, ждала его с, так сказать, распростёртыми объятьями. Завтра ожидал уже привычный ему ранний подъём. Ну, надо же здоровье поправлять да спортом пора заняться (бегать по утрам, к примеру). Флоран размышлял над этим уже несколько дней. Должно ж было что-то случиться, чтобы он начал ценить жизнь. Случилось. Но чтобы он ни делал, всё равно на душе был неприятный осадок. Вина, что вовремя не остановил, не удержал. «Диан закрыла за собой дверь. В гримёрке остались только они. Мекеле неспешно складывал в небольшой саквояжик косметику, напевая себе под нос что-то из итальянской народной. Флоран нервно крутил в руках столовый нож, дабы проверить, острый он или нет, мужчина провёл пару раз пальцем по лезвию, выступила кровь – острый. Флоран тихо зашипел и отложил холодное оружие на стол. -Так значит, мсье МоЗа-а-арт, - Флоран нарочно сделал акцент на последнем слоге, - у вас появился продюсер, который Вам щедро заплатит? - Так точно, мсье! – Мик не выдержал и громко поставил на стол только что взятую чашку, чуть ли не расплескав её содержимое. - И теперь Ваша Светлость уволиться из этого никому ненужного дорожного театра? – Мсье Мот вопросительно поднял бровь. - Фло, к чему этот цирк? Что происходит? Я же тебе ничего плохого не сделал? Да и увольняться не собираюсь. С чего ты взял? - Я погляжу, Вы уже всем успели рассказать про свой миллионный гонорар?- Фрлоран прижал уже порядком перепуганного Мика к стене. - Фло, с тобой всё в порядке?- Микеланджело уже откровенно не понимал что происходит. - Со мной? – Флоран дьявольски ухмыльнулся. – Со мной всё хорошо! А вот ты смотри, чтобы тебя по частям в полиэтиленовом пакете где-нибудь в багажнике не нашли. Мик в очередной раз попытался что-то возразить, как Флоран неожиданно схватил тот самый, ранее отложенный столовый нож и приставил его к шее «Моцарта». Мужчина обошёл жертву сзади, так что они теперь оба отражались в зеркале напротив, Сальери слегка наклонился, и еле дотрагиваясь губами до мочки уха, прошептал: - Интересно, чем такая посредственность как ты привлекла внимание? Голосом? Или… быть может своей загадочной внешностью? А, принцесса? – Прошипел мужчина, не убирая ножа от горла. Мик нервно сглотнул. Начало появляться такое ощущение, что в Флорана вселился… Сальери? Нет,.. скорее это был дьявол. Дверь вовремя открылась. - Ребята, что это вы тут удумали? – Мерван замер в недопонимании. Флоран попытался быстро убрать нож, типа «а мы тут плюшками балуемся», но рука предательски дернулась, и лезвие полосонуло кожу на шее Мика. - Чёрт! – нож выпал из руки. Мерван бросился на помощь. Мик с ужасом смотрел, как кровь стекала по шее и окрашивала белоснежную театральную рубашку в кроваво-красный цвет. Он дотронулся рукой до раны. Видать шок, если не больно. Кровь уже успела проложить красную дорожку от пальца до запястья за считанные секунда. Уже совсем недалеко послышалась сирена скорой. Локонте вовремя схватили и поволокли к выходу. Фло тем временем попросту съехал по стене на пол. Длинные музыкальные пальцы зарылись в как смоль чёрные волосы. - Что же я наделал,… Господи, что я наделал… - Флоран раскачивался сидя на полу как наркоман вовремя ломки.» Слава Богу тогда всё обошлось, порез был не глубокий, зашивать не пришлось, но после этого «Сальери» все обходили стороной, кажется, даже пытались лишний раз в глаза не смотреть. Дов, помниться, тогда влепил выговор и орал не меньше часа, мол «Что ты себе позволяешь?». На что «Сальери» молча захлопнул перед носом продюсера дверь. Было такое ощущение, что им управляет кто-то другой. Он осознавал что делал, вот только всё происходило словно во сне, как будто его кто-то дёргал за ниточки, как марионетку. Флоран недовольно фыркнул и перевернулся на другой бок, словно пытаясь отмахнуться от воспоминаний. Приятное тепло разлилось по телу и, спустя некоторое время, Флоран мирно посапывал обнимая подушку.