Разные

      Геральт закуривает и смотрит в небо. Сегодня звёздно. И холодно. Они сидят на крыльце дома Юлиана и любуются открывшимся видом в ожидании какого-то редкого небесного явления, о котором Юлиан вычитал в интернете.       — Тебе сколько лет? — Геральт выпускает густую порцию дыма и закрывает глаза.       — Гораздо меньше, чем тебе, — у Юлиана дым менее плотный и выдыхает он аккуратной тонкой струёй.       — Ясен хер. Просто интересно — на сколько?       — На сколько тебя посадят, если перепихнёшься со мной? — от пива у Юлиана совсем сносит тормоза, и он готов нести ахинею. Так он оправдывает себя, ведь две баночки — это не то количество, после которого стоит говорить нечто подобное своему гетеро-другу.       — Ты не младше восемнадцати, — смеётся Геральт и смотрит на него своим фирменным чуть насмешливым взглядом. — Иногда мне кажется, что тебе тридцатник. Ты слишком серьёзен.       — Конечно, ведь я сам обеспечиваю себя.       — Ага, себя и свой самокат.       Юлиан надувается, но с его худобой это выглядит лишь комично.       — И я не буду с тобой спать. У меня для этого есть девчонки. — Геральт стряхивает пепел с сигареты и выкидывает тлеющий окурок на газон, чем зарабатывает укоризненный взгляд Юлиана:       — Всралась тебе эта трава! Удобрение, хули.       Взгляд Юлиана становится ещё более строгим, но Геральта этим не пронять:       — Сам убирай, коль так хочется. Я домой.       — Стой!       Геральт поднимается, оглядывает ступеньки в поисках своего рюкзака и, закинув его за плечи, подмигивает:       — Бывай!       — Погоди! — Юлиан спускается вслед за ним, зябко поводя плечами.       — Иди домой, — просит Геральт. — Заболеешь.       — Но мы не увидели…       — Долго ждать, — пожимает плечами Геральт. — Давай. До завтра.       Юлиан переминается с ноги на ногу, смотря как мужчина бодрым шагом идёт по покоцанному асфальту. В желудке бушует дешёвое пиво, а в груди — обида и несбывшаяся надежда.       Он ещё пару минут мнётся на дороге, а потом, подняв окурок и выкинув его в мусорку, заходит домой.