***
Сижу за рабочим столом, немного согнувшись, усердно что-то строча на очередном аккуратно вырванном листе бумаги. Лампа на столе — единственный источник света в комнате. За окном же темно, даже небо сегодня беззвёздное, а фонарь напротив погас ещё вчера, после того, как какая-то слишком весёлая, и, наверняка, пьяная компания на спор бросила в него камнем. О том, кто же из них выиграл в споре мне сейчас хотелось знать меньше всего. Очередной листок аккуратно вырванной бумаги, теперь небрежно скомканный, летит в мусорку, уже переполненную этими самыми листками, ударяясь об бортик мусорного ведра и присоединяясь к тем немногим, недостойно валяющимся на полу. Очередной лист бумаги. Теперь уже в клеточку, поскольку черновик в линию буквально минуту назад опустел, а последний его лист только что присоединился к своим скомканным собратьям. Переводить страницы рабочих тетрадей как-то не хотелось, хотя для такой благой цели можно было бы и пожертвовать половиной тетради по литературе. После первой же строки, после первого предложения и первой поставленной точки, я застыл, борясь с сильнейшим желанием сейчас же скомкать эту очередную, явно провальную попытку формулировки своих чувств. Встал из-за стола, начиная наматывать круги по комнате, дабы хоть немного упорядочить свои мысли. И делал я это так, словно сейчас была вовсе не середина рабочей недели, а время уже давно не перевалило за полночь. После очередного круга по своим небольшим владениям, плюхнулся на кровать с телефоном, тут же отбрасывая назойливые идеи о том, что бы просто заснуть. От нечего делать просмотрел сообщения, не замечая никаких изменений, на пару мгновений остановившись на твоём кратком пожелании сладких снов. Сладкими мои сновидения не были уже давно. А вообще, ты всё чаще и чаще спрашиваешь, что же со мной происходит. Оно и не удивительно, ведь мешки под моими глазами, растущие с каждым днём, игнорировать становится довольно трудно. Зачастую я быстро лепечу что-то про большие нагрузки в плане учёбы, а после просто пытаюсь перевести тему. Не могу же я тебе рассказать правду о моих бредовых снах и о том, чем они вызваны, а хотя… Мы стоим на улице, облокотившись на стены родного универа и попивая горячий кофе из университетской столовой. На самом деле, эту опекающую горло жидкость, язык не поворачивался назвать «кофе», но когда было мало времени или идти ещё куда-то за желанной порцией кофеина было лень, годилось это. И вот мы просто стоим, вокруг довольно шумно, но болтающим студентам особо до нас дела нет, по крайней мере, до меня уж точно. — Снова не спал? — прерываешь ты молчание, повисшее между нами. — Мгм. — неуверенно мычу я, отпивая из почти полного стаканчика. — Значит не спал. И чего же? — Да так, кошмары… И после этого я, кажется, не выдерживаю: слова просто льются из меня, словно горячий напиток из судорожно сжатого мною стаканчика, струйками протекая между подрагивающими пальцами. Я говорю, и говорю долго, как мне самому кажется, но вскрывая на свет всю истину, всю боль, весь страх. А ты неподвижно стоишь рядом, внимательно слушая и не смея меня прервать. Вскоре я замолкаю, осознание сказанного, словно снежный ком, накрывает меня с головой, а ты молча продолжаешь смотреть на меня ещё какое-то время, будто убеждаясь, что я закончил. После ты открываешь рот, желая осведомить меня о своём мнении на всё мною сказанное, но я не слышу от тебя ни звука. Вижу только, как беззвучно двигаются твои губы, как меняется выражение твоего лица, но оно ни капли не помогает мне понять о чём же ты ведёшь речь и какие чувства в ней пытаешься передать. Внимательно слежу за каждым движением твоих губ, но всё равно не могу разобрать ни единого слова. А ты и не замечаешь моей растерянности, продолжая о чём-то пламенно говорить. И на этом поток моих мыслей резко прерывается. Нет, о моих кошмарах буду знать только я и других в эту историю втягивать не стоит. Понимаю, что пребывая в грёзах, всё это время пялился в до сих пор светящийся голубоватым светом экран телефона, от чего в глазах ощущался сильный дискомфорт. Отложив гаджет и потянувшись, прислушиваясь к хрусту собственных косточек, я вновь занял место за рабочим столом. С энтузиазмом взяв ручку в руки, я продолжил работу, обещая себе, что на этом листе я напишу больше, чем два несчастных предложения.***
Я хорошо помню каждый кошмар и тот уж вовсе не был исключением, даже наоборот — он мне запомнился лучше остальных. Почему же? Дело в том, что он был другим, совершенно не таким, как все предыдущие. Честно, я до сих пор не знаю, стоит ли то, что я видел в ту ночь такого негативного обозначения, как «кошмар».***
Вот таким было то сновидение и, кстати, был это последний сон в моей бренной земной жизни. О да, на следующий же день дух мой покинул грешное тело, дабы скитаться без дела до конца веков. Нет, «скитаться» слишком неподходящее для моего существования слово. Ведь скитания мои начинаются и тут же заканчиваются масштабами моей старой общажной комнаты и определённой территорией этажа, где она расположена, так что особо и не разгуляешься. Как же я умер? Да довольно глупо — из окна выпал. На самом деле теории насчёт своей гибели я слышал разные. Кто-то говорил, что я совершил суицид из-за разрыва с какой-то популярной девчонкой из универа, хотя некоторые поговаривали, что был я вовсе не по девочкам, считая и это возможной причиной моей смерти. Те, кто знал меня лучше или только говорили, что знали, намекали на убийство или несчастный случай, не видя или не желая видеть причин для моего раннего ухода из жизни по собственной воли. Были, конечно, и вовсе бредовые идеи по типу того, что я был участником какой-то секты или религиозным фанатиком. В общем, взглядов на причины моей гибели было много, но большинство сходились в том, что был это несчастный случай, как после и написали в протоколе моего дела. Что я думаю по этому поводу, спросите вы? Не удивляйтесь, но мне как-то наплевать на весь этот говор. Спустя месяц моего существования в качестве никому невидимого призрака мне стало наплевать на многие вещи. Но определённые из них всё ещё много для меня значили. Ты, например. Ты приходишь в мою комнату почти каждый вечер. Временами нерешительно мнёшься на пороге, просто оглядывая всё вокруг быстрым взглядом янтарных глаз под которыми давно уже красуются темнющие синяки; тут же срываешься с места, бесшумно захлопывая дверь, лишь бы поскорее убежать из этого пропитанного горько-сладкими воспоминаниями места до того, как слёзы предательски проступят на твоих глазах. В другой же раз ты шагаешь вглубь комнаты, пройдясь кончиками пальцев по столу, смахивая накопившийся на нём слой пыли, садясь на край ранее принадлежащей мне кровати, прикладывая голову к стене и прикрывая глаза, отдаваясь воспоминаниям, таким невесомым, освещённым золотыми лучами заходящего солнца. Ты вновь и вновь добровольно принимаешь сильнейший яд для своей сознания и души, позволяя себе забыться хоть на одно краткое мгновение. На это мгновение губы твои приобретают слабые очертания знакомой мне улыбки, краешки которой тут же пересекают слёзы, сверкающие в лучах уходящего солнца. Ты часто говоришь со мной, с самим собой, с этим местом и временами просто невозможно уловить момент, когда ты перескакиваешь от воспоминаний о какой-то забавной история, участниками которой были мы с тобой к бесконечно повторяющемуся лепету о том, как же тебе меня не хватает. Но самыми ужасными для меня, наверно, есть моменты, когда ты долгое время молчишь, а потом шепчешь, что скучаешь по мне, продолжая пялиться в противоположную стену. И в эти моменты я замечаю тусклый свет в твоих глазах, слабую надежду, что сию же секунду в тишине раздастся голос, что кто-то обязательно ответит тебе, скажет, что ты не один и что всё будет хорошо. И я готов крушить, метать и рвать на себе волосы, только бы больше не видеть этот пустой взгляд твоих глаз, я готов отдать всё, лишь бы не быть безмолвным наблюдателем того, как остатки надежды исчезают в твоих глазах и безвозвратно скатываются в землю вместе со слезами. А после ты уходишь, всегда уходишь прочь, так же бережно прикрывая дверь. А я остаюсь. Мне хочется кричать от бессилия, обиды и чёртовой мирской несправедливости и я кричу, и я умоляю о помощи, зная, что ни одна живая душа меня не услышит.***
Шёл третий месяц. Я знал, что сегодня ты обязательно придёшь. Удивительно, но в кои-то веке я не ошибся. В без пятнадцати шесть слышу знакомые шаги рядом с комнатой, слышу твой глубокий вдох и ты открываешь дверь. Оправа очков, всё ещё так тебе идущих, слегка скрывает мешки, ставшие за время ещё больше, но ты снимаешь её, наскоро вешая на ворот кофты и позволяя рассмотреть тёмные полукруги под глазами во всей их красе. Ты бережно ставишь принесённый тобой букет в вазу на столе, а сам занимаешь привычное место на кровати. — Уже третий месяц как-никак, Олегсей. — как только ты выдавил из себя эту фразу, послышался звон слетевшей на пол вазы. Я же неподвижно стоял рядом, наблюдая за тем, как ты тут же бросился собирать осколки и мокрые цветы: — Уходи. Ты поднял очередной осколок, но он сразу же закатился под кровать, стоило тебе вздрогнуть из-за громко хлопнувшего окна. Ты, охваченный апатией, последовал его достать, вовсе не замечая пореза на пальце. Нагнувшись, ты выудил из-под кровати пыльную тетрадку. Я с замиранием сердца наблюдал, как ты, словно зачарованный, рассматривал выцветшую зелёную обложку. — Нет-нет-нет, не смей. Не смей её открывать, слышишь? — конечно же, ты не слышал. Подобно ребёнку, тянущему пальцы к заветной розетке, ты открыл тетрадь, внимательно рассматривая сотни слов написанных моим корявым почерком. Ты медленно перелистывал страницы, не столько вникая в содержание текста, как пытаясь уловить особенности написания той, или иной буквы, слова или сокращения. Ты и не догадывался, что с каждой перевёрнутой страницей подбирался всё ближе к тому, о существовании чего я всей душой желал, что бы ты не узнал. — Нет, пожалуйста, стой! Прекрати! — я отчаянно и безрезультатно пытался трясти тебя за плечи, но полупрозрачные руки вновь и вновь проходили сквозь них. А ты всё перелистывал страницу за страницей, немного ускорившись, будто чувствуя — что-то поджидает тебя в конце. Я притих в гнетущем ожидании, а внутри зародилось слабое желание. Пусть уже и поздно, но ты должен узнать. Смотреть на тебя нет сил, поэтому я перевожу взор на остатки разбитой вазы. Мне жаль, что я так поступил, но другого выхода я просто не видел. Наблюдать за тем, как любимый человек вновь приходит сюда, раз за разом наблюдать, как он от этого страдает, как он зовёт тебя, а вот он ты, совсем рядом, неспособный никак об этом сообщить, не способный ничего с этим сделать. Я вновь и вновь пытался прогнать тебя отсюда, сделать так, что бы ты, подобно хрупкому мотыльку, не подлетал к солнцу, обжигая крылья и оставаясь ни с чем. Но мотылёк вновь возвращался к солнцу, не в силах выкинуть его образ из головы. Неужели мы обречены на такое невыносимое существование? Когда я вновь смотрю в твою сторону, ты держишь в руках знакомый аккуратно вырванный листок бумаги в клеточку. На нём красуются два мокрых пятна, причудливо размывающие старые чернила. Янтарные глаза прикованы к розовому пейзажу заката за окном, а такую спокойную и искреннею улыбку на твоём лице я не видел уже так давно. И мне кажется, что ради этого момента стоило умереть.