ГЛАВА 7 - Сыворотка
8 января 2026 г., 17:31
Джессика почувствовала это ещё до того, как он вошёл.
Холод внутри неё был… тихим. Слишком тихим. Он больше не отзывался мгновенно, не шевелился при каждом вдохе. Словно что-то давило на него изнутри, удерживало, душило.
Она сидела на койке, когда дверь открылась.
Пирс вошёл не один.
За ним — врач. Поднос. Шприц.
Её сердце сжалось.
— Нет, — сказала она сразу. — Что это?
Пирс не смотрел на неё.
— Новая сыворотка, — ответил он ровно. — Подавляющая.
Она встала.
— Ты говорил, что не будешь—
— Я ничего не обещал, — перебил он.
Он наконец посмотрел ей в глаза.
И в этом взгляде не было жестокости.
Только решение.
— Если ты продолжишь, — сказал он, — они убьют тебя. Не я. Совет. Я не смогу остановить.
— А это, значит, милосердие? — её голос дрожал. — Лишить меня того, кем я являюсь?
— Лишить тебя того, что тебя убьёт, — жёстко ответил он.
Она сделала шаг назад.
— Ты боишься, — сказала она. — Не меня. Себя.
Он сжал кулаки.
— Я боюсь тебя потерять, — вырвалось у него.
Тишина ударила сильнее пощёчины.
— Тогда не делай этого, — прошептала она.
Он подошёл ближе.
— Если я не сделаю — ты умрёшь здесь, — сказал он тихо. — Если сделаю… — он замолчал. — У тебя будет шанс.
— Без сил… — она покачала головой. — В этом аду?
— Я вытащу тебя, — сказал он.
Она смотрела на него долго.
— Ты лжёшь, — сказала она наконец. — Но делаешь это ради меня.
Он отвернулся.
— Держите её, — приказал он.
Охрана шагнула вперёд.
— Дональд! — закричала она, когда её прижали к креслу. — Не смей!
Он подошёл сам.
Взял шприц.
Его рука дрожала — живая, не металлическая.
— Прости меня, — прошептал он.
Игла вошла в вену.
Боль была другой. Не резкой. Глубокой. Как будто что-то внутри неё рвалось.
Холод взметнулся в последний раз.
Лёд покрыл стены, потолок, его руку. Воздух стал белым от пара.
— Дональд… — её голос сорвался.
И вдруг — тишина.
Холод исчез.
Не ослаб.
Не отступил.
Пропал.
Джессика закричала — уже не от боли, а от пустоты. От ощущения, будто у неё вырвали часть души.
Её тело обмякло.
Пирс поймал её прежде, чем она упала.
Он держал её на руках — впервые не как объект, не как мутанта. Как женщину.
— Всё, — сказал он тихо. — Всё закончилось.
Но он знал: это была ложь.
Она очнулась позже.
Без ремней. В другой комнате. Тёплой.
— Дональд? — прошептала она.
Он сидел рядом.
— Попробуй, — сказал он.
Она закрыла глаза. Сосредоточилась.
Ничего.
Ни холода. Ни отклика.
Слёзы потекли по щекам.
— Ты убил меня, — сказала она пусто.
— Я спас тебя, — ответил он хрипло.
— От чего? — она посмотрела на него. — От себя?
Он не ответил.
Она отвернулась.
— Уходи.
Он не ушёл.
— Я выведу тебя отсюда, — сказал он. — Скоро.
— Почему я должна тебе верить?
Он наклонился ближе.
— Потому что если они узнают, что ты больше не мутант, — сказал он, — ты станешь бесполезной. И тебя ликвидируют.
Она медленно повернулась к нему.
— А ты?
— А я, — сказал он тихо, — впервые сделаю правильный выбор.
