Верните Музу

Я снова стою у распахнутого настежь окна, снова не спал всю ночь, снова пять утра на часах... Снова пустая постель, снова холод, снова вымученная неизвестно для кого улыбка... Череда этих проклятых и никому не нужных "снова". И вот сейчас я снова засну у этого окна, сидя на подоконнике и мечтая о том, чтобы очнуться в другой жизни, где ты посадишь меня в кресло и заботливо укроешь теплым пледом... Да, я засыпаю. Сон снова о тебе, с тобой, про тебя... В нем много музыки, которую я снова забуду, проснувшись в холоде и одиночестве, и красок, которые я не перенесу на холст... Но сейчас не об этом, позвольте мне насладиться этим светом, теплом, звуками, красками, пусть сон продлится как можно дольше... Но вот сквозь дрему чувствуется чье-то касание, теплое, знакомое, но непривычное. Верю в чудеса, но боюсь понять, что они были всего лишь иллюзией. Верю в нашу любовь, но не верю в тебя... Однако плечи и спину накрывает что-то пушистое и немного колючее, а цветное видение расплывается, оставляя лишь темноту, в которую я давно не погружался... Сон, длинный, спокойный, в тепле - вот что это... Так я не спал уже две недели и четыре дня... Мысли исчезли, картинки растаяли, и появилось ощущение безграничного спокойствия. Откуда бы ему взяться, если нет тебя?.. Я просыпаюсь... Сколько прошло времени? Полчаса, час, полдня? Нет, вряд ли - солнце только начинает согревать мир и меня... Солнце? Я слышу щебетание птиц... И тут в голове звучит нота. Ми. С этой ноты начинается легкая, не слишком быстрая мажорная мелодия, звучащая журчанием холодного ручья в лесу. Как, откуда? Сломя голову я бросаюсь к синтезатору, левой рукой наигрываю эту странную, непривычную музыку, дрожащей правой записываю ноты карандашом в тетради... На клавиши падает солнечный луч, и я улыбаюсь,по-настоящему счастливо... Как странно, давно я так не улыбался. Слышу звук за спиной, но не обращаю внимания - кто может быть в моей пустой квартире? Я все еще не верю, что это ты... Боюсь разбиться о свои надежды, как разбивается хрупкая ваза, упав с высоты. Падать всегда больно. Особенно после высокого полета, если уже привык жить на земле. - Микеле, - ток пронзает все мое тело, от кончиков пальцев и до самой макушки, я вздрагиваю. На глаза невольно навернулись слезы. Я очень медленно оборачиваюсь. Все-таки это ты. Здесь. Снова. Ты рукой зарываешься в свои волосы, чуть ли не выдергивая их, смотришь куда-то в сторону, ищешь нужные слова и не находишь. Я нащупываю кнопку и выключаю синтезатор, смотрю тебе в глаза, судорожно сжимаю край инструмента, жду твоих слов. Наконец, ты отрываешь взгляд от пола и встречаешься с моим. Наше молчание не прерывает ничто, даже птицы на дереве за окном умолкли. Мне это абсолютно не мешает - я ведь вижу твои глаза, волосы, губы... Тебя... Я стараюсь впитать в себя как можно больше, запомнить каждую долю секунды, чтобы потом вдохновение заскочило ко мне хоть на полчаса. Мне этого достаточно, наверное... Но ты пришел за другим. Шаг. Его делаешь ты, приблизившись ко мне на какие-то жалкие сорок сантиметров. Мне же это расстояние кажется бесконечностью. Стук. Это наши сердца забились в унисон, как бывало раньше. Тук-тук. Тук-тук. Еле слышно, но меня этот звук оглушает. Слова. Они сказаны хриплым от волнения голосом, медленно, тихо. Тобой и... Мной, ведь если ты пришел говорить, то только эти слова. - Ты - моя Муза. - А подумав, мы добавим, - без тебя я ничто. Моя Муза вернулась. И я постараюсь ее больше не отпускать. Без нее я просто не выживу.