До свидания, милый дом

      — Оливер вернулся! Оливер идет! — крикнул юный житель, прибежавший со стороны дороги. На единственную в деревне улицу высыпали дети. Они повисли на живой, густо пахнущей мятой изгороди и весело загалдели, поминутно пихая друг друга локтями и не сводя глаз с дороги.       С изумрудно-зеленого холма кто-то спускался. Сначала это было темное пятно на фоне дороги, которое постепенно росло, пока не превратилось в фигуру. Вот кожаный нагрудник с наискось перетянутым ремешком, вот мешковатые штаны, вот колчан с луком за спиной, а вот длинный меч — мечта всей детворы. Когда игрок миновал самый крайний в деревне огород со старым забором, увитым плющом, обозначился его большой горбатый нос. Кажется, именно благодаря этому носу жители так быстро приняли игрока в свои радушные объятия несколько месяцев назад.       Пока Оливер, а именно так житель назвал игрока, шел по единственной в деревне улице, на крики детей вышел отец Морган. Он тоже стал внимательно следить за дорогой, иногда покрикивая на детей, которые не на шутку расшумелись.       И вот Оливер подошел к дому священника. Пару шагов до крыльца он проделал в окружении скачущих детей. Каждому из них хотелось поговорить с ним, все просили внимания только к себе, отчего даже случилась драка. Правда, окрик отца Моргана быстро затушил пламя ссоры.       — Оливер, Оливер, а можно твой меч подержать? — спросил юный житель, который оказался ближе всех.       — Э-э, нет, дружок! — со смехом ответил тот. — Рано тебе оружие в руки брать. Опасно это, ведь ты еще мал.       — Я уже большой! Вчера с папой в поле ходил пшеницу сажать, честно-честно. Скажите, святой отец, ходил ведь?       — Ходить-то ходил, Винни, но до меча еще не дорос, — ответил священник, спускаясь с крыльца навстречу гостю. — Так, а теперь марш по домам, шалопаи! Добрый человек с дороги устал, а вы шум подняли.       Тут отец Морган пронзительно свистнул. Дети порскнули кто куда, и стало тихо. Оливеру показалось, будто деревня вымерла. Такая кругом тишина! Один раз где-то тявкнула собака, и всё.       — Ну, Оливер, прошу в мою скромную обитель, — отец Морган повел гостя в дом.       В прихожей было прохладно. Запах свежескошенной травы мешался со слегка одуряющим ароматом мяты. Оливер еще в первый приезд заметил, как много ее в деревне. Она правила этим местом. На заборах и живых изгородях, в сараях, в каждом доме ощущалось присутствие мяты. От неё всегда клонило в сон. Странно, что жители этого совершенно не замечали. Ни единым словом не упоминали в разговорах. Неужели запах чувствует только он, игрок?       Размышления гостя прервал отец Морган. Открыв дверь в столовую, он сказал:       — Вещи можешь оставить в прихожей, а я пока посмотрю, чем тебя угостить. Жена сейчас в поле со всеми. Меня за детьми приглядывать оставили, поэтому не обижайся, если скромно выйдет.       — Что вы, святой отец! Я в общем-то не голоден, только устал с дороги.       Оливер положил пыльный рюкзак и меч на стул рядом с дверью. Там же расположились лук и колчан со стрелами. Затем гость с трудом стянул сапоги и отстегнул кожаный нагрудник, который повесил на гвоздь над стулом. А в столовой суетился отец Морган. На столе уже стояла бутылка с жидкостью, которая вспыхивала красными огоньками.       — Умыться можно вон там, — кивнул старик на темную комнату напротив прихожей. Его руки были заняты тарелкой с хлебом и парой яблок. — Воду наливать из бочки. Не забыл, надеюсь?       — Признаться честно, забыл, — ответил Оливер по пути в комнату. — Отвык в городе от простой жизни.       — Вот и плохо. Живи ты у нас — никогда бы не забывал.       «Жить с вами!» — подумал игрок, нашаривая в темноте черпак. Тот же самый, как и месяц назад. Такой привычный, словно свой. На мгновение, в темноте, Оливеру показалось, что он снова в городе в квартире на третьем этаже. Вот сейчас снаружи крикнет извозчик и щелкнет кнутом или грохнут башенные часы на площади. Значит опять пора в шумное издательство с его вечной суетой. День пройдет быстро, и Оливер с заходом солнца бухнется на скрипучую койку и уснет. Снов не будет, только темный колодец.       Но за спиной громко хлопнула пробка, и раздался голос:       — Долго ты там плескаться будешь, добрый друг? Или за водой потом сбегать хочешь? Мне вчера замечательные ведра принесли, большие.       «Нет, я в деревне, в деревне!» — воскликнул Оливер. Печаль смыла холодная вода. Он снова в самом лучшем месте на всем сервере, а издательство пусть катится ко всем чертям!       Игрок и житель сели за стол. Оливер с наслаждением надкусил яблоко и принялся жевать, а глаза его скользили по убранству столовой. Вот расписанные цветами стены, такие же родные, как и черпак. Вот глиняные фигурки свиньи и овцы на полке, над которой висит портрет сурового вида старика в сутане, с пронзительным взглядом и огромным носом. Собственно, таким же, как у всех жителей деревни.       — Это ваш родственник, отец Морган?       — Святой Нотч! Ты и это забыл, — рассмеялся житель, прихлебывая из кружки зелье. — Это мой дед, царство ему эфирное. Ух и суровый был! Нещадно порол за любую провинность, но как пел, заслушаешься! Он, кстати, оставил отцу сутану, а тот — мне.       Священник осушил кружку, налил еще и поднял ее:       — Выпьем за возвращение нашего благодетеля и просто хорошего игрока!       Но не успело зелье коснуться их губ, как зазвонил дверной колокольчик. Отец Морган, немного разочарованный тем, что их прервали, пошел открывать.