Посвященный сборник.

Ты знаешь, как строчки писать не легко, Когда твои мысли мелькают. И хочется, что бы внутри зажило, Но снова лишь звёзды смеркаю. Мы не знакомы, возможно, отчасти. Но знаешь, весь мир я готов был отдать, Что-бы хоть раз мне не рваться на части, А ласково где-то тебя обнимать. Солнце становится слаще покоя, Ярко сменяя ночную смолу. Больше не вижу того я героя, Знаешь, и сам не пойму, почему? Мир перевёрнут, ломаются кости. Рёбра свело под покров темноты. Просятся в бошку не званные гости. Знаешь, в числе их мелькаешь и ты. Или, возможно, мне надо лечиться, Если я плачу лишь по тебе. Вот он, ответ мой. К чему мне стремиться, Когда ты проживаешь в моей голове. Каждую ночь нету сна, забываюсь. Сгублен, подавлен, скомкан и нем. Вот он, смотри же, во мраке валяюсь. Хватит, пожалуйста, в сердце мне стрел. Как не любить мне тебя, я не знаю. И говорить мне об этом легко. Я не стесняюсь себя, разоряю Свитое мыслями, гнилое гнездо. Прочь, уходи! Нет, останься со мною. Господи, что-же твориться? Я оповожен одной лишь тобой. Как по ночам от поводьев не виться? Ты - весь мой мир, о тебе эти строчки. Но вот один лишь вопрос, а кто ты? Знаешь, я бы назвал тебя - птица. Расправив чёрные крылья - лети. Не возвращайся, прощу, в этот омут, Где я повешен на струны свои. Пусть мои крики вместе потонут, Не оборачивайся, только лети...