Посвященный сборник.

Ах, друг мой, сколько же мы лгали? Мы и грешили каждый день. А для чего всё? Эти годы гнали Вдаль нашу скромную, родную колыбель. Жизнь - это жизнь, но тот конец безмолвный, Который каждое постигнет существо, Всегда с тобой, он дан тебе покровно, Не разгадать нам вечной жизни тождество. Мы умираем, каждый день - всё больше. И на земле оставив новые ростки, Живьём сгораем, просим силы Божьей, И лишь бы не давили те тиски. Мы ненавидим, тратим нервы, слёзы. Мы убиваем зверя, что внутри. Но есть ли смысл в этой песне розы, За красотою прячущей шипы? Мой друг, пойми, момент любой бесценен. И если есть минута, то скажи. Скажи то слово, что внутри ты греешь, Отдай секунду жизни и души. Прости людей, они же тоже твари, Что каждый день - то новая война. Не уберечься от смертельной гари, Что на конец тебя дождется, сатана. Мы презираем, губим и кромсаем, Хотя по сути нет отличий в нас. И люди - гады, ты послушай, парень, Мы можем вместе мир твой поменять. ******** Привет, читатель, я опять о боли, Что душу треплет грешную мою. Ты думал, почему свод неба сонный? И почему я каждый день его молю? Ты разглядел в тех строках правду жизни. И мысль мою, я думаю, поймал. Читатель, правда ведь, скажи, твоя обитель Не чистотой, а краской залита? И все мы люди, все мы врали, били Туда, где у других, увы, дыра. И все мы из одной простецкой были, Что будет, несомненно, сожжена.