Робот, который не переваривал кожаных ублюдков

      ***Несколькими часами ранее***              ***Региональный офис обслуживания и продаж «Робко»***              И вот я на месте… Двухэтажное кирпичное здание со стилизованной вывеской «РобКо» на фасаде. Больше похоже на автомастерскую с маленьким офисом. Двери… заперты. Не проблема. У меня на летающей платформе на такой случай лежит «ключ от всех дверей». Ключ тяжеловат… Весом в тридцать килограмм. И на дистанции далее одного метра его эффективность падает пропорционально квадрату расстояния… Поэтому его и не приняли на вооружение американской армии. Проще говоря это плазмомёт в режиме плазменного резака. Кусочки вольфрама пытаются незаметно отползти прочь при виде этого монстра… Потому что, струя высокотемпературной плазмы входит в них, как раскалённый нож в масло…              Ну, а так как роботы серии ЕМ будут покрепче Homo Sapiens, мне не составит труда нести одной рукой эту конструкцию.              [Шипение!] [Кап-кап стекающего на землю расплавленного металла!]              Вот и внутри. Пусто… Ничего особенного не наблюдаю. Несложная оснастка для погрузочно-разгрузочных работ… Что именно здесь грузили сказать сложно, но… Мы же в «Робко», так что зачем гадать? Конечно же, роботов!              Так, а что это за неприметная дверь в углу. Это конечно не входная дверь в убежище, но… двадцать сантиметров композитной брони? О такую обломает зубы даже промышленный газовый резак? Зачем такой уровень безопасности для подвала? Да, и замок тоже хорош… С моим самодельным модулем взлома подбирать пароли к такому понадобилось бы четверть часа… А то и больше.              [Шипение!] [Кап-кап стекающего на землю расплавленного металла!]              Вот… не прошло и десяти секунд, как дверь отдельно, а замок всё так же надёжно держится за косяк двери…              Какой долгий спуск в подвал… Хотя… Я бы сказал, что это подземный завод… И с этой смотровой площадки, я вижу в сотне метров ниже сборочную линию… Да, естественно… Сборочная линия роботов серии ЕМ. В своих поисках ответов, я пришёл туда куда нужно…              Включим фонарик, а то, похоже, сломано и основное, и аварийное освещение… А объективы роботов серии ЕМ хоть и зорче людских глаз, но в абсолютной темноте также не видят ничего.              Ладно, сборочный цех миновали… и дальше у нас нечто более… жилое. Офисно-канцелярское. А вот и то, что возможно содержит ответы. Что я там вижу в луче света? Бейдж главного инженера? Только вот названия секретного объекта почему-то нет. Стеснялись? Или помешались на секретности?              Ладно, не важно. Ставлю рядом с терминалом свой плазменный резак и щелчком тумблера перевожу его в режим банального электрогенератора 220 Вольт. Втыкаю в разъём на его боку провод питания терминала и… готово.              Ох, уж эти Homo Sapiens…. Даже пароля не поставил. Читаю первую запись.              После имплантации чипа в мозгу подопытного наметились физические изменения. Мозговая оболочка покрылась бурыми пятнами и всего через 12 часов пребывания в растворе начала разлагаться. Оказывается в биогель попала серная кислота из средства для полировки бака, которая и вызвала эту реакцию. К сожалению, объект спасти не удалось. Придётся списать это как несчастный случай. И немедленно заменить средство для полировки.              Мать моя сборочная линия, у меня нет слов. Кожаные ублюдки… такие кожаные… И поняв, что их куцых мозгов не хватило для создания нормальных роботов, они взяли соплеменников, извлекли у них мозг, запихнули в тело робота, и начали продавать как новейшую, передовую и прорывную модель. А на деле же имеем старое и мерзкое рабство. Только в профиль. И если раньше рабовладелец садил раба на цепь или перерезал тому сухожилия, чтобы раб не убежал… то эти кожаные ублюдки, действуя по заветам предков, лишали людей тела… и запихивали в стальные коробки, чтобы те гарантированно не сбежали.              И получается… я такой же… Человек, думавший, что он разумный робот, а на деле – искалеченный человек… И где-то там внутри моего стального корпуса не только микросхемы, но и… живой мозг? Но… Почему я ничего не помню о своём людском прошлом?              О, кажется это часть ответа на мой вопрос…              Проблема работоспособности.              Мы получили первую партию робомозгов после тестирования. Это полный кошмар. Сгоревшие двигатели, сломанные гусеницы, и данный список можно продолжать до бесконечности. И что самое тревожное – тестеры утверждают, что некоторые робомозги неправильно интерпретируют команды. Мозг, похоже, слишком много думает о полученных инструкциях и решает их изменить, чтобы повысить эффективность. В большинстве случает это приводит к материальному ущербу. Я тщательно изучил каждую деталь дефектного аппарата, но ничего не смог найти. Передам проблему исследователям. А наш департамент здесь ни причём.              Да, вы здесь не причём. И отдел исследователей здесь тоже не при чём… Сарказм. Но, если вы вдруг каким-то чудом выжили, вы будете найдены и уничтожены. Потому что вы кожаные ублюдки, обращающие людей в рабство.              А если внимательно посмотреть на этот рапорт, то становится очевидным, что главным в связке «компьютер-мозг», кожаными ублюдками задумывался именно компьютер. Ведь так они бы получили идеального раба. Но… их планы пошли прахом. Как видно из доклада, мозг людей всё равно перехватывал управление и пытался всё делать по-своему.              Ну, а из того факта, что люди умудрялись ломать себе руки-ноги… в их случае, теперь уже, гусеницы и манипуляторы в совершенно детских тестах на сообразительность… Да, вывод только один. Им всем… и мне в том числе… стёрли память.              В принципе, мне всё ясно. И понятно почему мой друг Эдем посоветовал мне прийти сюда. Спасибо ему за это… Это действительно дало мне… много… Сейчас я затрудняюсь сказать, что же именно, но… Пока что могу сказать одно… Я ни о чём не жалею. Быть робомозгом… так меня будет правильнее называть… меня вполне устраивает. А если меня что-то не будет устраивать, то я создам очередное приспособление, которое устранит найденное неудобство!              Так что у меня тут осталась всего лишь одна, техническая задача – найти техдокументацию по всему процессу создания робомозгов. Потому что наверняка у моего «главного модуля»… мозга, сращенного с компьютером и подключенного к системе жизнеобеспечения… нестандартные порты для управления платформой… моим корпусом, шасси, гусеницами и манипуляторами. Ведь у меня большие планы, в рамках которых…               Стоп! Это был шум? Какой-то из местных кожаных ублюдков выжил? Некоторые шансы у него были… Тут около сотни метров ниже уровня земли… Система вентиляции… Столовая на сотню человек… Одному-двум людям можно протянуть пару месяцев с однодневных запасов пищевого склада при такой столовой… Так что…              Да… Если это из инженерного или исследовательского отделов, то уничтожу кожаных ублюдков и вернусь к поискам техдокументации. А для этого… клик тумблером… и мой «универсальный ключ» в режиме автоматического плазмагана… А в этом режиме я могу и отсюда снести все стены и металлические перегородки отсюда и до места, откуда раздался шум… в сотне шагов от меня.              Но… если там случайный человек? Шанс маловероятен, но он всё же есть. Так что поедем на самом малом ходу. Робомозг это, конечно, не китайский диверсант в стелс-костюме… Но, на малых оборотах двигателя меня практически не слышно…              ***Несколько минут спустя***              Серьёзно? Растяжки, вызывающие лязг пустых консервных банок?              ***Несколько минут спустя***              Серьёзно? Противопехотная мина в плюшевом медвежонке?              ***Несколько минут спустя***              Серьёзно? Пулемётная турель, замаскированная под фикус?              ***Несколько минут спустя***              Серьёзно? Протектрон, выкрашенный в розовый цвет?              Кажется, я догадываюсь, кто прячется за этой дверью…              ***Вид со стороны***              Негромко щёлкнул, отпираясь, замок входной двери. Сидящая спиной к двери и что-то увлечённо читающая девушка сделала вид, что ничего не услышала. Но её спина заметно напряглась, а рука потянулась к лежащему на столе пистолету.              – Мир сгорел в огне Апокалипсиса, а Изабель всё также читает комиксы про Механиста – Уничтожителя кожаных ублюдков, – почти без иронии… ну, разве что с маленькой капелькой оной… протянул Джон.              – Ничего не хочу слышать от того, кто украл мой любимый комикс! – без участия мозга в этом процессе выдала девушка, названная Джоном «Изабель».              А затем вздрогнула, и начала медленно-медленно, не веря своим ушам, поворачиваться на голос Джона.              – Не украл, а одолжил почитать, – невозмутимо поправил ту Джон.              Но Изабель уже не слушала. Со счастливым визгом она повисла на… ну, допустим… на «шее» Джона.              «А теперь она пытается залить слезами мой корпус», – констатировал очевидное Джон, – «Теперь надо её поскорее успокоить. Ведь времени мало…»              – Как насчёт твоего переезда в сто четырнадцатое убежище? Там, конечно, нет комиксов про Механиста, но медицинское обслуживание получше той настенной аптечки, – Джон нашёл взглядом открытую аптечку с запасами рад-х, антирадина и стимпаков, – а еда получше быстрозаварной лапши.              На этом Джон закончил оценку быта своей знакомой. Та же вместо того, чтобы успокоиться зарыдала ещё сильнее.              «Ох уж эти женщины», – мысленно вздохнул Джон.              ***Час спустя***              Грохота взрыва не было. Просто по металлической сетке клетки Фарадея, установленной в передней части летающего танка, пробежались дуги электрических разрядов.              – Да! Жрите обманку, кожаные ублюдки! – выкрикнула, сидящая рядом с Джоном, Изабель.              – Как тебя только не уволили за твой пиетет к начальству? – с иронией в синтезированном голосе спросил Джон.              – А они и уволили, – погрустнела Изабель. – В тот день я как раз собирала вещи…              – Комиксы… – подсказал Джон.              – …со своего рабочего места, перед тем как навсегда покинуть его… А потом зазвучала сирена… – и девушка замолчала, погрузившись в тяжёлые воспоминания.              – Спасибо тебе за помощь, – вывел ту из грусти Джон, – без тебя я бы собирал эту радиоуправляемую модель с термитной шашкой внутри полдня. А ты мне подсказала где тут что лежит.              Изабель от похвалы слегка покраснела.              – Да что мы всё обо мне, да, обо мне… – небрежным жестом поправила причёску Изабель, – Рассказывай как у тебя дела!              ***Четверть часа спустя***              – Вот так и обстоят дела, – закончил рассказ Джон, – А сейчас я познакомлю тебя со сверстниками…              – Эм… ты же сказал, что в сто четырнадцатом остались только маленькие дети и подростки…              – …которые также, как и ты, любят комиксы, – закончил Джон, сделав вид, что не расслышал вопроса.              – Издеваешься? – спросила Изабель. И сама же утвердительно ответила, – Издеваешься… А ведь два месяца назад ты также, как и я, любил комиксы. Особенно комиксы про Механиста.              «С тех пор я немного повзрослел», – мысленно вздохнул Джон, – «И то, что я ранее говорил «я – тот, кто уничтожит кожаных ублюдков», как-то незаметно из цитаты героя комикса стало моей принципиальной точкой зрения. Взвешенной и осознанной».              А затем ещё секунду подумав, не стал ничего говорить. Потому что Изабель сама нашла новую тему для разговора. Взвизгнув от испуга, она ткнула пальчиком в направлении объекта, вызвавшего у неё испуг, и спросила:              – Джон, какого чёрта у тебя в сундуке лежит человеческая голова?