Не бойся

Портер просыпается, задыхаясь от солёной воды. Она льется из его рта, а когда он резко выпрямляется и садится, хлещет из его горла и носа. Он давится, судорожно глотает воздух и выкашливает ещё больше морской воды. Все кажется смутным, нереальным и далёким, как будто он спал и только что проснулся. Все, кроме вкуса моря на его языке и ослепляющей боли от соли, разъедающей его носовые пазухи. Последние капли стекают с его губ и он тяжело вздыхает. В его маленькой комнате все ещё темно и тихо, все выглядит пустым и безжизненным, за исключением шуршания простыней. Он снова кашляет, чувствуя пустоту и сухость в своих лёгких. На часах высвечивается 00:29, когда он смотрит на них размытым взглядом. Когда он прогоняет сон прочь и смотрит снова, они показывают 3:18 и Портер трясет головой, смотрит на свои колени. Простыни сухие. Воды нет. Он чувствует страх, запоздалый и уже расплывающийся под тяжестью усталости, но Портер закрывает глаза и рвано выдыхает. Просто сон. Просто кошмар или ночной припадок, лихорадочное сочетание стресса, паранойи и этого незнакомого города. Он поворачивается, укутывается в простыни и смотрит на светящиеся зелёным цифры его часов, пока они не расплываются и сон не накатывает на него как волна. * Когда он просыпается на следующее утро, его одеяло все ещё сухое, но он прижимает нос к подушкам, чтобы быть уверенным. Лёгкий шлейф гнили и соли, определенно, просто его воображение. * Квартира не идеальна, но все же лучше чем ничего. В объявлении было указано две комнаты, но здесь всего одна. Портер не удивлен этому, учитывая цену квартиры. Но все равно угнетает смотреть на квитанции за аренду а затем на потрескавшуюся штукатурку и перегородку, отделяющую кухню от остальной комнаты. Он на мгновение зажмуривает глаза и вздыхает. У него есть сбережения, которые он сохранил на подготовку ко всему этому. Но аренда в Лос-Анжелесе недешевая и кроме того ему нужны вещи, нужна мебель и платить за коммунальные услуги и он знал об этом, но… это отличалось. Совсем другое - жить здесь давно. Легкая головная боль пронзила его висок, наполовину вызванная слишком большим количеством кофе и наполовину его снами, которые он видел с тех пор, как сюда прибыл. Это не кошмары, не совсем, но они настолько реальные. Тип реальности, которая преследует его часами после того, как он проснулся, задерживается в его сердцебиении и дрожи в его пальцах. Возможно это из-за того, что он не покидал свою квартиру, за исключением покупки еды и арендной платы за первый месяц, с тех пор как он в одиночку протащил свой матрас вверх по двум лестничным пролетам и зашёл в парадную дверь. Он так одинок здесь. Он делает глубокий вдох, осторожно крутит ручку между пальцев и смотрит на следы зубов на мягком пластике. Стараясь не дать тревоге, густо-медовой и удушающей просочиться в него. «Это стоит того» - напоминает он себе. Он должен знать этот город, если хочет написать про него правильно. Он должен знать его вплоть до грязи на дорогах, обрывочных рисунков телевизионных антенн и спутниковых тарелок, знать его достаточно хорошо, чтобы написать шедевр. Он сделает это. Он не позволит себе провалиться. Круглосуточный магазин, мимо которого он проходит по пути в продуктовый и табличка «Требуется работник» не исчезает почти месяц. Он может начать там. * Он заполняет заявление в маленьком дерьмовом кафе по соседству, отдает его вместе с копией своего резюме и идёт вниз по улице, чтобы купить немного продуктов. Он старается не думать об этом слишком усердно. Через день ему звонят, менеджер в до обидного скучающем тоне говорит, что он может прийти завтра вечером и они поставят его на смену и устроят некий испытательный срок. Портер благодарит его, в голосе поднимается облегчение. Он вешает трубку после записывания всех деталей и ложится на матрас, уставившись на потрескавшийся потолок. «Это не лучшее – решает он – но и не худшее место чтобы начать» Когда он достает свой планшет и открывает сценарий, город раскидывается перед ним, здания и люди, которых он видит сейчас, культура, которую он ощущает слепыми но пытливыми кончиками пальцев. Слова приходят легко, описательные абзацы, действия в скобках, диалоги и голоса персонажей вытекают из него с лёгкостью, оставляя его окрыленным и ликующим. Он написал почти полчаса фильма, когда, наконец-то закрыл крышку планшета. Поздно, прошло уже несколько часов после полуночи, но он все ещё не хочет спать. Напротив его дома, через дорогу есть дешёвая китайская забегаловка и он смотрит на отблески мигающих огней на вывеске. Завораживает. * На следующую ночь менеджер ждёт его, прислонившись к прилавку и лениво беседуя с каким-то парнем за ним. Портер не сразу замечает их, тревога пробегает по его коже как молния. Он с трудом пытается сглотнуть, улыбается так широко, как только может и старается сделать рукопожатие крепче. У него есть ещё одна копия резюме, на всякий случай, потому что его никогда раньше не нанимали, но человек даже не спрашивает об этом, едва вспомнив, чтоб дать ему пароль от задней двери и предупредив о необходимости его еженедельно менять. Менеджер вручает ему ключ и рассказывает пару правил, указывая на мониторы камер слежения, говоря, что за ним смотрят и оценивают его работу. Затем он снова остаётся один. Тревога не оставляет его. В магазине тихо, и он не чувствует себя готовым к работе, не чувствует, что знает что нужно делать. Ему даже некому написать и спросить об этом, у него нет ни семьи, никого. Он один. Он сглатывает и что-то щелкает у него в горле. Несёт стул в угол, где находятся мониторы камер и прислоняется плечом к оргстеклу. Он чувствует как кто-то… наблюдает за ним. Но когда он смотрит сквозь темные окна, там никого нет и мониторы показывают, что в магазине он один. Он смотрит на камеру, указывающую прямо на него. Скорее всего, дело именно в этом. * Люминесцентные лампы мерцают примерно раз в полторы минуты, каждый раз отставая от этого на десять секунд, достаточного для того, чтобы Портер не был уверен, когда это произойдет, поэтому он старается держать голову опущенной. Когда он смотрит вверх, чувство становится сильнее. Чувство чьего-то взгляда на него. Когда он озирается на окно, за ним только проходят люди, никто не останавливается, чтобы посмотреть в ответ. В магазин также никто не заходит. Здесь нет никого, никто не прячется в проходах, и он чуть ли не хотел бы, чтоб там кто-то был. Он один и он знает это, но все же… Он сглатывает, бросает взгляд на мониторы слежения и достает телефон из кармана. У него сообщение от Ника и его матери. Приветствует, спрашивает как Лос-Анджелес, поздравляет с получением работы. Он отвечает немыми пальцами, фальшивый оптимизм и счастье ложатся на экран так легко. В этом нет ничего плохого, на самом деле. Ничего, кроме паранойи, и, возможно, он слишком давно ни с кем не разговаривал. По-настоящему разговаривал. Его пальцы трясутся, когда он стучит по клавишам. Он делает в два раза больше опечаток, чем обычно, занимает столько много времени, чтобы исправить их все, но он не хочет отвечать ни на какие вопросы. Он снова оглядывается. Он мог поклясться, что что-то промелькнуло в конце прохода, прямо перед ним, но там ничего нет, ничего, когда он заставляет себя посмотреть на мониторы видеокамер. Просто игра света и истощения. Он вдыхает на счёт четыре, держится, пока лёгкие не начинают гореть, а затем медленно выдыхает. Что-то дрожит в основании его лёгких, что-то, что заставляет сильнее наливаться жаром его щеки. Он наклоняет голову, рассредоточивает зрение и пытается проследить от экрана монитора до внешних устройств. Что-то, пятен какой-то формы, на углу полки, на которой лежат тетради, бумага и открытые коробки с карандашами. Что-то маленькое, но размером с крупную собаку. На мгновение, на размытой периферии Портера, которую трудно разглядеть сквозь искаженные камеры видеонаблюдения, он думает, что видит движение. Он делает глубокий вдох, наклоняется, чтобы посмотреть на полки с его сердцем, бьющимся у основания горла и ревущей в ушах кровью. Здесь никого нет. Когда он снова оглядывается на монитор, тот не показывает ничего кроме потертого линолеума и белых полок. Портер, уставившись на него, пытается понять, где тень могла быть и куда она могла исчезнуть. Дверь распахивается со звонком колокольчика над ней и Портер едва ли не выпрыгивает из своей кожи; лавина смеха, он слышит как чьи-то колени ударяются об линолеум, но через секунду снова поднимаются. Кто-то протискивается в дверь, девушка с голубыми волосами и такими острыми бровями, что они кажутся смертельно опасными. Высокий мужчина, с громким голосом и отчётливым акцентом направляется к полкам с пивом. Парень, который такой низкий, что Портер моментально принимает его за ребёнка, половина его головы выбрита, а на другой безумный и темный клубок из волос, доходящих до спины. Портер долго на него смотрит, тупо моргает и пытается вернуться в настоящее. Кто-то громко ставит на прилавок банку, и Портер снова подпрыгивает, глазея на человека, ухмыляющегося ему. «При-иивет, миленький кассир» - говорит человек, наклоняется, опирает руку на стекло и кладет свой лоб на нее. Он ухмыляется безумно, маниакально. Что-то нереальное есть в том, как его глаза сосредотачиваются на маленьком Портер, темные, огромные и лихорадочно сверкающие. «Где ты был всю мою жизнь?» Портер глазеет на него. Он не может заставить свой голос появиться на мгновение, не может заставить свой мозг включиться и сказать ему, что делать. «Хватит запугивать симпатичных мальчиков!» - пропевает девушка, все ещё висевшая на двери. Портер слегка подпрыгивает от громкости ее голоса. «Заткнись нахер» - кричит человек через плечо и Портер вновь подпрыгивает. – «Тебя, блять, никто не спрашивал!» Они оба такие громкие, по меньшей мере человеческие голоса дребезжат и трещат в воздухе. Он все ещё улыбается, когда поворачивается к нему. «Не обращай внимания на Мию» - говорит он ему и Портер безмолвно кивает. Мужчина кидает свой паспорт на прилавок и Портер берет его, чувствуя себя как во сне. Диллон Харт Франсис, читает он и это занимает мгновение, чтобы вспомнить о проверке паспорта под сканером. Когда сканер пикает, он берет паспорт и возвращает Диллону, затем берет пиво и подносит к сканеру. «У тебя есть имя, красавчик?» - Диллон больше на него не смотрит, он демонстративно принюхивается и шарится в карманах и становится легче увидеть его по-настоящему; румянец, высоко поднявшийся на его щеках, и то, как искусно были растрепаны его волосы, вероятно в какой-то момент ночи. Он смотрит сквозь ресницы и Портера встряхивает. «Портер» - бормочет он. Диллон улыбается, белые зубы сверкают в свете ламп. «Красавчик Портер» - говорит он и Портер думает, что он, возможно, немного обижен. Через мгновение Диллон просовывает ему деньги под стеклом и он отвлекается, считая купюры и нажимая на кнопки на кассе, чтобы она открылась и он смог дать сдачу. Диллон смотрит на него, когда он осторожно оборачивается назад. Его зрачки расширены, достаточно темные, чтобы Портер мог увидеть в них маленькие цветные вихри. Он все ещё улыбается, безумная вещь, которая выглядит страдающей или, возможно, привычной. Это не совсем реально. Портер решает, что он не обиделся. «Два тридцать семь – ваша сдача» - говорит он и просовывает деньги под окошко. Улыбка Диллона становится шире, становится более реальной. Это своего рода ослепление, и Портер наклоняет голову, чтобы скрыть румянец, который он чувствует на щеках. «Пошли» - кричит человек со странным акцентом. Диллон вздрагивает и Портер подпрыгивает, Диллон смотрит назад, а затем снова на Портера. «Увидимся, Портер» - говорит Диллон, резко поворачивается к окну, подбегает к двери, хватает Мию одной рукой и подталкивает к двери. Мужчина с акцентом и тот, который с волосами выходят секундой позже, затем Диллон стоит в дверном проёме, открывает пиво, и выпивает залпом, прежде чем тоже уйти. Дверь захлопывается за ним. Через полсекунды Портер почти хочет позвать его обратно. Он даже не знает, что хочет сказать. Просто что-то. Порыв умирает в его горле и вместо этого он выдыхает. В магазине стало холоднее, когда они покинули его и почему-то ещё более пусто, чем было, паранойя исчезла. Он ежится и засовывает руки в карманы и когда он бросает взгляд на мониторы слежения, там никого нет. * Когда он просыпается на следующее утро, он получает краткое сообщение от менеджера, в котором говорится, что он может получить работу, если все ещё хочет и ему нужно просто прийти где-нибудь после полудня, чтобы подписать документы. Портер готовит себе блинчики в честь этого, даже несмотря на то, что он не голоден, а больше всего устал. Он выходит на улицу вечером, решая поддаться своей прихоти. Он должен был это сделать когда-нибудь, невозможно взять достаточно вдохновения от потрескавшихся стен его квартиры. * Бар, который он выбрал, не был самым лучшим, но именно поэтому Портер выбрал его. Ему нужно выйти из квартиры, нужно больше узнать об этом городе. Ему нужны подробности, способ разделить себя и свое творчество. «Это хорошее место, чтобы начать» - говорит он себе, осторожно направляясь к бару. Одной мысли достаточно, чтобы сдержать его беспокойство, тихий шепот, говорящий, что он был бы намного счастливее, если бы просто развернулся и ушел. Вернулся бы в свою квартиру, закутался в одеяло и вздремнул. Бармен протягивает ему пиво, на которое он указывает, мельком глядит на его паспорт, и уходит со своей карточкой. Барный стул прогибается под его весом и он устраивается поудобнее и делает глоток. На вкус это как пиво, оно едва холодное, но он цедит его сквозь зубы и оглядывает комнату. Здесь людно, но кроме плейлиста лучших песен 40-х, переданного каким-то сотрудником со станции Пандора, не слишком шумно. Никто не танцует, совсем. Портер знает, что ещё рано, но он не уверен, хочет ли он остаться допоздна, особенно если он один и так устал. У него было бы больше снов. Он не помнит большинство из них, только свое резкое пробуждение, свое окно и сияние древнего галогена сквозь него. Бармен возвращается, спрашивает его насчёт музыки, хочет ли он открыть другой плейлист. Через секунду он кивает головой и она возвращает ему карточку, резко поворачивается, когда ее зовут с другой стороны бара. Портер смотрит вниз, запихивает карточку в карман, чувствует себя по-дурацки неуклюжим, неуместным в собственном теле и отчаянно старается не показать этого. «Эй!» - кто-то говорит ему прямо в ухо а затем кладет руку на плечо, он поворачивается со вспышкой смущенного беспокойства и узнает человека, улыбающегося ему. Он выглядит намного выше, когда они оба стоят и между ними нет оргстекла. Портер моргает и не понимает ничего очень долгое время. «Диллон» - говорит он без раздумий, а затем удивляется, должен ли он притворяться, что не знает его имени. Диллон, тем не менее, не моргает, только улыбается шире и вскидывает руки в широком и пьяном жесте. Он слегка покачивается, и Портер почти начинает беспокоиться о возможном падении, до того как он останавливается и слегка опирается на прилавок. «Портер, верно?» - спрашивает он и смеётся, когда Портер кивает. «Позволь мне тебя угостить!» Портер слабо машет пивом, и Диллон фыркает, наклоняется к нему, жестом подзывая бармена, пока она не приходит. Похоже она знает Диллона; она смеётся над тем, что он говорит, чем-то, что Портер не может понять. Он цепляется за холодное стекло под его пальцами, оставляя мокрый след конденсата. Тело Диллона теплое, почти прижимается к нему, если бы он подвинулся немного, они бы начали тереться друг об друга, и внезапно Портер хочет этого. Он сглатывает, поджимается так сильно, как только может, неловко подносит бутылку к губам и делает глоток больше, чем ему хотелось бы. К тому времени, когда он заканчивает свою бутылку, бармен приходит с другим пивом. Она передаёт его Диллону и отмахивается, когда он говорит что-то ещё. Они смеются некоторое время и Портер снова нервно сглатывает. Возрастающая тревога от нахождения в такой близости от людей, которые знают друг друга намного лучше, чем он знает кого-либо в этом городе. Бармен нехотя уходит спустя секунду, но Диллон не отступает, как того ожидал Портер. Вместо этого он поворачивается, прислоняется к барной стойке и оглядывает Портера с улыбкой, которая выглядит больше как подтрунивание, чем как тот случай в магазине, когда он назвал Портера симпатичным.Они так близко друг к другу, что Портер может почувствовать тепло его тела, и ему нужно только чуть поднять голову, чтобы увидеть лицо Диллона. «Как-нибудь в другой раз» - подытоживает он и это занимает секунду, чтобы Портер мог соотнести его слова с их предыдущей беседой. Он кивает, не раздумывая об этом. На рубашке Диллона дурацкий узор из уток, и Портер сосредотачивается на нем, а не на его пристальном взгляде. «Откуда ты?» - будто невзначай спрашивает Диллон, потягивая напиток. Это заставляет Портера нахмуриться, потому что он едва сказал пять слов, сказал Диллону почти что ничего, кроме своего имени и он не знает, как Диллон узнал, что он не из этих мест. Голова Диллона наклоняется и его улыбка немного превращается в выражение какого-то вычисления. «Ты не из Лос-Анджелеса» - добродушно говорит он, но в большей степени это заставляет Портера покраснеть от смущения. «Восточное побережье, да? У тебя небольшой акцент» «Северная Каролина» - признается Портер и не может сдержать небольшую улыбку, когда Диллон издает радостный крик и вскидывает кулак в честь победы. Его энтузиазм сладок, заразителен. Он хорош и так легко успокаивает тревогу. «И что же ты здесь делаешь?» - спрашивает Диллон, прислоняясь спиной к барной стойке. Его локти подняты и почти касаются спины Портера. На мгновение это отвлекает и Портер делает большой глоток, чтобы сосредоточиться. Почти соблазнительно подвинуться ещё немного и прижаться к Диллону. «Всмысле?» - спрашивает он. «Никто не переезжает в ЛА с другого конца блядской планеты забавы ради» - говорит Диллон. На секунду он звучит… он звучит по-другому и когда Портер глядит на его лицо, оно немного чужое, чуть отдалённое. Занятно. Вдруг он улыбается, как всегда блестяще, поднося бутылку к губам: «Например, я актер» Через секунду он фыркает, сглатывает и делает перекошенное лицо. «В будущем» Портер глотает слюну, берет ещё выпивку и пожимает плечами. Он почти покончил со своим пивом и перспектива заказать что-нибудь покрепче выглядит очень заманчивой. «Я писатель» - признается он, и сердце почему-то делает двойной удар, а щеки становятся горячими. Диллон издает заинтересованный шум. Он покачивается из стороны в сторону, слегка касаясь плеча Портера. «Ты был бы,» - говорит Диллон. Он звучит восторженно. «Должен быть чертовски известным» Портер пожимает плечами, но не может не улыбнуться, наклоняет голову и заканчивает пиво одним глотком. «Дай свой номер» - говорит Диллон, вытаскивая телефон и снимая блокировку. На экране куча трещин, но он с лёгкостью открывает контакты. –«Я наконец-то куплю тебе тот напиток, как компенсацию за нашу первую встречу» Портер колеблется, а затем хрипло говорит свой номер, затаив дыхание от неверия и смелости. Диллон ухмыляется, когда он заканчивает, убирает телефон в карман и снова пошатывается. Его голова слегка наклонена и глаза, которыми он смотрит на Портера, блестят от алкоголя, интереса и веселья. «Я напишу тебе» - говорит он – «Мы можем оторваться!» Портер беспомощно улыбается, и немного кивает. А затем Диллон исчезает, во вспышке движения и своей дурацкой рубашки, единожды просиявшей под огнями и затем совершенно исчезнувшей. * Портер просыпается и читает сообщения от его семьи, некоторых друзей, пишущих ему из дома, его босса, с просьбой прийти на смену и одно с неизвестного номера. «Привет, портер!» - написано в нем и Портер сглатывает с улыбкой. У него немного болит голова, но он привык к этому за много дней. В большинстве случаев она появляется из-за его дерьмового режима дня, а в последний раз из-за того, что он выпил три бутылки пива перед тем как идти домой. Он не думал, что Диллон ему напишет, правда. Две случайные встречи не приводят к дружбе. «по крайней мере, в этот раз я не «красавчик» - отвечает он и встает, чтобы приготовить завтрак. Он собирается пойти на смену, на которую его босс хочет, чтобы он пошел, но у него есть час или около того, чтобы поесть и перекинуться парой фраз. Он чувствует себя довольно хорошо из-за этого, как будто что-то встало на свои места. Диллон долго не отвечает, за это время он успевает поесть, дополнить свой сценарий парой предложений, а затем сохранить их все, одеться в рабочую одежду и направиться к двери. На секунду он расстраивается, но затем вспоминает глаза Диллона в том баре, их алкогольное сияние и приходит к выводу, что ему повезет, если Диллон вообще сможет ему сегодня отвечать. Он приходит на работу, садится в кабинку и кладет телефон на угол прилавка. Дневная смена намного более занятая, чем ночная и он немного перегружен; проверяет паспорта под сканером, считает сдачу, и смотрит на камеры слежения каждые несколько минут. Суета затихает в час дня, люди, пришедшие в обеденный перерыв вернулись на свои места, а школьников ещё не отпустили домой. Портер откидывается на своем стуле и вздыхает, потирая ноющие глаза и думая о тон, чтобы выпить кофе. Бодрствовать сложно, а заснуть ещё сложнее, в любом случае вкус кофеина всегда его успокаивает. Его телефон дзинькает и он рассеяно достает его, смотря в экран и улыбаясь. «Не, все ещё красавчик» - отвечает Диллон. «ладно» - пишет в ответ Портер и убирает телефон в карман, слыша звук дверного колокольчика. Телефон снова пикает, но он игнорирует это, наливая чашку кофе и доставая немного чипсов, пока улыбается посетителю, входящему в дверь. «Ты любишь меня» - читает он и не может не улыбнуться. Это наиглупейшая вещь, но он чувствует себя легче, чем на протяжении всей недели, неуловимый груз упал с его плеч. «мы немного спешим» - печатает он и смеётся, когда телефон дзинькает почти сразу. Диллон где-то в городе, его телефон при нем и он ждёт ответа Портера. Это приятное чувство. «Пошли потусим сегодня вечером!!!» - пишет Диллон и телефон Портера пикает снова через секунду – «Мы можем узнать друг друга ;););)» Портер прикусывает губу, смотрит на часы и раздумывает. Он, возможно, хотел бы ещё что-то написать, но тут он осознает, что не имеет понятия о чем. И нет ничего больше, что бы он мог сделать. «да, конечно, где встретимся» - отвечает он и бросает телефон на прилавок, как только следующий клиент проходит в дверь. * Диллон стоит на углу улицы, на том же месте, где он сказал, что хочет встретиться с Портером. Он освещен своим телефоном, сиянием окон позади него. Это занимает секунду, чтобы Портер мог нервно сглотнуть и подойти к нему. Когда он видит Портера, он убирает телефон и улыбается так широко, что это кажется нереальным. «Он актер» - смутно проносится в голове Портера. Это странная мысль и он не сразу замечает, что Диллон уже взял его за плечи и ведёт по улице. Неожиданно они сталкиваются боками и тепло и контакт шокируют. «Думал, что ты никогда не покажешься» - говорит Диллон и он все ещё улыбается, но уже не смотрит на Портера, когда тот рискует взглянуть на него. Его зубы блестят, его лицо раскрашено узорами галогеновых и неоновых вывесок и его глаза устремлены на сами вывески, отражаясь в драгоценных вспышках. Портер проглатывает внезапное желание вырваться и сбежать. Он хочет остаться; в этом-то и проблема. Клуб, к которому приводит его Диллон, маленький, грязный, с лестницей освещенной неоновым светом, который, как думает Портер, должен был в какой-то то момент пульсировать в такт музыке, но теперь он мерцает в полу-отрывистом ритме, который делает Портера уже пьяным. Здесь пахнет пролитым пивом, потом и человечностью, и Портер может почувствовать, как она вдавливается в его кожу, производя впечатление. Диллон вскидывает брови, когда видит широкие глаза Портера, выглядит довольным. «Это блядское погружение» - говорит он и Портер, хотя ещё не очень хорошо его знает, но думает что Диллон на самом деле сказал «Я люблю это место». Он ухмыляется в ответ, надеясь что это не выглядит слишком жалко. Он немного не в себе. Заинтересованность или возможно, нервозность, какая-то комбинация заставляет его живот переворачиваться и когда Диллон улыбается ему, он переворачивается сильнее. Диллон выглядит как что-то неестественное, неоновое, с распростёртыми, как у священника руками, охватывающий целый клуб. Похоже, он собирается передать какую-то святую мудрость. «Иду на первый круг» - говорит он вместо этого и Портер вдыхает. – «Что предпочитаешь?» Портер сглатывает желание нервно засмеяться и пожимает плечами. «Покажи мне самое лучшее здесь» - говорит он, что-то безопасное есть в том, чтобы не признавать что по большей части он пьет паленую водку и Пабст. Диллон кивает и подмигивает а затем его руки оказываются на Портере, поворачивая и направляя к свободному столику. В клубе не очень многолюдно, определенно потому что людям ещё слишком рано приходить сюда. Несколько детей прыгают на ходулях, на чем-то, что выглядит как танцпол, врезаются друг в друга, валятся в кучу малу и смеются и смеются и смеются. Их рты открыты так широко и такие темные. Их глаза тоже темные, напоминают провалы в глазницах и Портер долгую минуту не может отвести взгляд от них. Они все фейри, тонкие клубки конечностей и развевающихся лент, чудовищно прекрасные, но Портер моргает на мгновение и они снова люди. Он сглатывает, заставляет себя двинуть ногой. Диллон приходит меньше чем через минуту, перебрасывает себя через скамейку рядом с Портером и берет бутылку, этикетку которой он смутно узнает, скользя взглядом по рюмке с чем-то прозрачным секундой позже. Портер хватает бутылку, смотрит на рюмку а затем вопросительно смотрит на Диллона. Диллон улыбается. Его зубы блестят. «Лос-Анджелес приветствует тебя - говорит он и голос почти тонет в музыке. – Пей» Портер вливает рюмку и морщится от болезненного ожога. Он думает, что это, вероятно, текила. Диллон продолжает улыбаться. «Значит, ты писатель» - начинает он как бы между прочим и на мгновение Портер хочет рассмеяться от того, как все странно, этот пропитанный неоном момент и этот человек, который сидит напротив него и спрашивает про его сценарий. Он смотрит на него секунду и Диллон – тот, кто начинает смеяться, откинув голову и широко раскрыв рот в чистом веселье. Он берет свою рюмку, наливает пиво и выпивает залпом, не морщась. «Ты собираешься передать этот сценарий на долгое время, парниша, людям, гораздо менее заинтересованным в этом» - говорит он и хихикает над лицом, которое делает Портер. «Считай это практикой или чем-то подобным, я хочу услышать про него» Портер колеблется немного дольше чем секунду, затем делает глоток своего пива и откидывается назад. Текила разогревает и ликует в его внутренностях, гармонизируя с неоном и гулом его мыслей, пока его тело не станет бесчувственным, как будто он летит. «Это нео-нуарная херня… знаешь, происходит в Лос-Анджелесе ближайшего будущего» - начинает он – «Это детектив, но у главного героя есть один секрет…» * Он закончил свое первое пиво, его вторую и третью рюмку. Диллон продолжает подносить их ко рту, отмахиваясь от Портера, когда он начинает возражать. «Ты можешь пойти на следующий круг» - все ещё говорит он. Портер уже перестал считать, сколько раз он это сказал. Хотя сейчас он потерялся. Это, вероятно, ванная, у Портера кружится голова и воспоминания тяжело вытащить наружу. Он цепляется за свое пиво и делает глоток. Оно хорошее, чтобы это ни было. Возможно, он просто пьян. Диллон исчезает куда-то на долгое время и без него клуб начинает казаться пустым, темным и слишком близким. Портер глядит на свои руки, обхватывающие банку пива и пытается не заглядывать в уголки своих глаз, старается не представлять фигуры, которые он может увидеть на переферии, они растягиваются, скручиваются, смотрят на него взглядом, который он не видит, но чувствует себя как в огне. Когда он сдается и поднимает голову, они оказываются просто танцорами, просто безумно дергающиеся почти в такт музыке фигурами. Он не узнает их, не чувствует сходства, но они безвредны. Он слишком пьян и ему становится хуже, мир крутится вокруг него, вызывая тошноту. На него наваливается все сразу, думает он, но все равно подносит пиво к губам. Это что-то, за что можно держаться и он так далеко, что не смог бы остановиться, даже если бы попытался. Он загорается неясной идеей, последовать за Диллоном в ванную комнату, просто… просто чтобы найти его. Небольшая дрожь паранойи, говорящая ему, что Диллон там остался один и тяжело не трястись, когда все вокруг расплывается и мягкий гул алкоголя жжется в его венах. Это соблазнительный страх и он так легко оседает в желудке Портера. Он сползает по скамье, возможно, чтобы передохнуть, возможно, чтобы пойти искать Диллона, когда дверь туалета открывается, слабо освещённая флуоресцентным светом. Это снижает давление маленького дерьмового клуба и Портер хватается за стол, чтобы закатить его обратно а затем дверь закрывается и Портер моргает сквозь свою тошноту, чтобы увидеть Диллона. Он идёт к бару, разговаривает с кем-то низким, бородатым и крепким. Человек делает резкие и широкие жесты, которые выглядят злыми, хотя все в позе Диллона говорит, что это не более чем шутка. Он отвечает, разговаривая над мужчиной и Портер может различить громкость его голоса даже сквозь музыку, даже если он не понимает слов. Он наблюдает, как лицо мужчины становится все уже и уже, пока они не достигают бара и Диллон не поворачивается, чтобы подозвать бармена. В конце концов бородатый человек пожимает плечами и отворачивается. Портер осознает, что он все это время глазел на него и резко дёргается, чтобы посмотреть на порванную этикетку от пива. "Руки мужчины были сжаты в кулаки" - лениво думает он. Секунду спустя Диллон скользит за стол напротив него, подталкивает ему рюмку и Портер моргает, рассеивая мысли. Так сложно на чем-то сосредоточиться. Так много всего, блеск улыбки Диллона, то, как его сережки сверкают на свету, как он сам, кажется на мгновение, сверкает. Диллон наклоняется вперёд и так близко видно, что его зрачки настолько расширены, что, кажется, поглотили сами глазные яблоки. Темные, глубокие и пустые и Портер смутно думает, что может упасть в них, если попытается. Он покачивается на своем сидении, его голова лениво наклоняется а рука спешит поймать руку Портера, лежащую на столе и пододвинуть ее к рюмке. «Держи» - говорит он, голос звучит немного неправильно, немного слишком громко. –«Не хотел уходить так надолго, нужно было разобраться с одним дерьмом, ты знаешь как это» Он шмыгает и вытирает нос. Портер оглядывает клуб, а мужчина с бородой смотрит назад, направив взгляд мимо него на Диллона. Есть что-то в выражении его лица, что-то немного смиренное, немного уставшее и Портер вовремя оглядывается на Диллона, чтобы поймать его пристальный взгляд. «Ммм, Антон» - бормочет Диллон, выдыхая с коротким смешком. Звук слишком воздушный. Он все ещё смотрит, как Антон наблюдает за ним. «Я могу вас познакомить, мы с ним довольно близки. Лучшие друзья» Антон отворачивается, а Портер смотрит на Диллона и думает, что в его улыбке есть что-то стеклянное и фальшивое. Или более ложное чем раньше. «Я в порядке» - говорит Портер и хлопает рюмкой об руку, вылезая из-за стола. Диллон делает тоже самое и следует за ним секундой позже, смотря на него с той бездонной, стеклянной улыбкой, что заставляет желудок Портера переворачиваться. Он не может сказать, волнение это или что-то ещё. Он наклоняется вперёд и рука Диллона обхватывает его с чувством неизбежности. «Потанцуй со мной» - бормочет Портер. «Детка»– мурлычет Диллон, мультяшно прислонившись к его уху – «Думал, ты никогда не попросишь» - а затем вытаскивает его на танцпол. Он пьян, окрылен неоном и бас бьёт лишь на ощупь быстрее, чем его сердце. Диллон слишком горячо прижимается к его спине, руки на его бедрах, контакт не столько заземляется, сколько проваливается внутрь кожи Портера. Он хочет большего, жадно прижимается к нему, пока рот Диллона не находит изгиб его шеи и не кусает, рука обвивает талию и удерживает неподвижно.