маленький лорд

       Открывается диалог в инстаграме, и Артём вскидывает брови от удивления, увидев никнейм собеседника. @dirtymorty твоё?)       Прикрепляет фотографию того самого кольца, которое Артём получил от лучшего друга. Шатохин бьет себя по лбу, вспоминая все матные слова, которые он вообще знал. Оглядывает руки, и ведь правда, кольца нет. Злится сам на себя и думает о том, как бы его вернуть, не встретившись с этим пиздюком.

@pluxury_sport

там блять моя фамилия так то

@dirtymorty приходи сегодня на студию, заберёшь

@pluxury_sport

сегодня?

@dirtymorty а ты занят?        Депо взглянул на часы в телефоне. «19:38». Для Артема это время не было поздним, оно скорее было даже ранним. И тот задумался на секунду, а после тряхнул головой, отгоняя эту мысль прочь. Все же куда было приятнее завтра днём заехать на студию с Егором, забрать злосчастное кольцо и съебать оттуда побыстрее, чтобы ненароком не наткнуться на мелкого. Входная дверь с шумом захлопнулась, Тейп босыми ногами прошёлся от прихожей до кухни, ударился о дверной косяк и обматерил его, а после вернулся обратно в гостиную. Шатохин громко сглотнул и заблокировал телефон, отложил его в сторону. Егор за два шага подскочил к дивану, повалил Артема на спинку, начал покрывать его тело поцелуями, больно впился пальцами в талию.  — Егор, мне что-то не очень хорошо, прекрати. — Депо накрыл руки Ракитина своими, пытаясь расцепить его мертвую хватку.  — Блять, ну ты серьезно?! — Тейп тут же отпрянул от мужчины, заглядывая в его глаза. — Ты опять, блять, меня хочешь продинамить? Ну ты пиздец конечно, Артём Сергеич. — срывается на крик и рывком поднимает лежавшую на полу кофту.  — Егор, но у меня правда болит голова…  — Да все блять, я все понял, иди, хоть роллы свои ебанные поешь. Давай, пиздуй отсюда. — и Шатохин послушно встаёт и идёт на кухню, открывает одну из двух коробок, стоявших на столе. Запечённая Филадельфия, его любимый сет. Достаёт палочки, соевый соус и начинает вдумчиво и не спеша есть.        Иногда в такие моменты Егору хотелось въебать, а ещё спросить, почему он порой ведёт себя как ебаный абьюзер. Но это только иногда. Да и Артём был неглупым парнем — он не хотел отхватить пизды вдвойне. И отношения у них вроде были нормальные. В общем, бред всякий в голову лезет. Как обычно.        И сейчас Шатохин думает о предложении Морти и о сердитом Егоре, который сегодня с Артемом уж точно не заговорит, а на завтрашнее утро как ни в чем не бывало скажет что-то по типу: «просыпайся, солнце», поцелует и зароется носом в тёмины волосы. И это не интересно. Это уже не раз пройденный этап. И поэтому Депо плюет на все, оставляет недоеденные роллы и чуть ли не бежит в гостиную, в которой, на удивление, Ракитина не оказалось. Хватает свой телефон, набирает «скоро буду», заказывает такси и поспешно собирается. Поднимает свою недавно снятую футболку, а ещё за диваном находит светло-голубое худи, которое непонятно сколько там уже лежит. На телефон приходит уведомление, говоря о том, что такси уже ждёт Шатохина. И тот, забывая даже про куртку, и зашнуровывая кроссовки на ходу, уходит, громко хлопнув дверью.

***

      Артём стоит у двери в студию и переминается с ноги на ногу. В голове опять крутится мысль, что этого того не стоило. Да и к тому же сейчас не поздно вернуться. И удалить то сообщение. И попытаться где-то найти точно такое же кольцо, черт возьми. Перед носом распахивается железная дверь, и Артём еле-еле успевает отскочить в сторону, чтобы не получить по лицу. Из помещения высовывается светлая голова.  — Тёмыч, ты чего так пугаешь? — в ответ тишина. — Давно тут стоишь?  — Нет, я только подошёл. — по телу проходят мурашки, в сыром подъезде холодно, и Депо сильнее кутается в светлое худи.  — Проходи тогда. — Шатохин проходит в квартиру, в которой он был буквально пару часов назад. — Прости, братан, выпить нечего. Вот только хотел сходить. — и Артём подмечает, что Морти стоит перед ним обутый и в легкой куртке. «Это конечно замечательно, но где кольцо?» — проноситься в голове Депо, но тот просто молча продолжает пялиться на Славу.  — А, точно, забыл. — и Михайлов, будто читая мысли, не снимает обувь и несётся в ту самую комнату с неоновой вывеской. Что-то с громким шумом валится на пол, и блондин возвращается через пару секунд. — Вот, это твое. — протягивает Артёму его же кольцо. Тёма робко забирает протянутое украшение, случайно задевая ледяными пальчиками тёплую ладонь.  — Спасибо. — сухо отвечает Депо и в помещении на секунд десять повисает молчание.  — Да не за что. А ты пойдёшь, или может ты хочешь ну, э… Зависнуть? — Морти неловко потирает шею, и старший широко улыбается, удивляется тому, как вечно веселый и игривый блондин наедине с ним моментально робеет.  — Ну давай что ли зависнем. — Артём смеется, и Слава поднимает на него глаза, улыбается в ответ. — Прям как в старые добрые… Так ты за пивом хотел сходить?  — Да, пойдём вместе, я уже заебался тут сидеть. — ребята опять выходят в подъезд, Морти закрывает ключом железную дверь и мысленно шлёт нахуй не дописанный альбом, ведь сейчас у него дела явно поважнее.

***

      У выхода в магазин осенний ветер пробирает до дрожи, и Артём натягивает рукава худи на длинные пальцы свободной руки, другой придерживая небольшой пакет. Слава достает из кармана куртки помятую пачку винстона с кнопкой и одну зажимает губами, а остальную пачку протягивает Тёме. Тот кивает, достаёт сигарету, а после Слава поочерёдно зажигает каждую. Оба вдумчиво выпускают дым изо рта.  — Пойдёшь обратно? — с некой и непонятной для себя грустью спрашивает Шатохин, поднимая глаза на младшего. Ловит себя на мысли, о том как красиво тлеющая сигарета слегка освещает его лицо.  — Неа, — тянет Слава, недолго затягиваясь, — я устал. Может просто покатаемся? У меня машина появилась. — бросает окурок на землю и тушит подошвой кроссовок.  — Ого, у тебя же прав нет? — Депо искренне удивляется и выбрасывает окурок в мусорный бак.  — Появились. — Морти с улыбкой на лице пожимает плечами.

***

       Ребята проходят на парковку, освещаемую тусклыми уличными фонарями. Блондин быстро проходит между машинами и останавливается у чёрной панамеры. Артём приглушенно ахает, а Михайлов самодовольно улыбается, опирается поясницей о машину и снимает блокировку с дверей.  — Классная тачка. — Шатохин подходит ближе, проводит рукой по глянцевому корпусу автомобиля. — А у тебя какой стаж вождения?  — Год. — Слава гордо улыбается.  — Слушай, может поведу всё-таки я? — смеётся в ответ Артём.

***

       Светлый салон автомобиля наполняли приятный и свежий запах одеколона Михайлова, расслабляющая музыка и разговоры, которые вроде бы обо всем, но на деле ни о чем. Артём ерзал на сидении, рассматривал ночную Москву за окном. Они ехали по почти безлюдным улочкам, похоже Слава завёз Тёму в какую-то дыру по типу Бутово, Митино или даже Щербинки, ведь в центре или около того никто не спит — все солевые. Переведя взгляд с окна на расслабленного Славу, тихонько подпевающего какому-то треку джуйса ворлд, Артём все же решается задать главный на данный момент вопрос:  — А ты, собственно, куда везёшь меня?  — Ты хочешь есть? — Морти игнорирует вопрос старшего, и у того флешбеками проносятся перед глазами Егор, роллы, ссора. И ведь не позвонил ни разу, ни единого ебаного смс не прислал и Шатохин хмыкает, ничего не отвечает, блондин неуверенно продолжает. — Тут просто мак рядом, а так нам ещё минут двадцать ехать.  — Да, давай заедем, было бы неплохо.

***

       Через минут тридцать, пару бургеров и картошку фри Михайлов съезжает с дороги и останавливается на небольшом склоне, выходит из машины. Артём следует за ним, облокачивается поясницей о машину, поднимает голову и ахает. Над его головой расстилалась темно-голубая небесная гладь с россыпью звезд-веснушек. А ещё если смотреть вперёд, то можно увидеть мерцающие огоньки мегаполиса. Дует холодный ветер, пробирая Артема до дрожи, и тот накидывает на голову капюшон худи, а пальцы прячет в рукава. Это спасает от холода, правда ненадолго. Слава тихо подходит рядом, протягивает Депо ранее купленную бутылку пива, садится на капот машины слишком уж близко к Артёму, и тот чувствует тепло, исходящее от него, мелкий буквально горит. Шатохин открывает бутылку и делает глоток. Вот же зараза, холодное, обжигает горло. Переводит взгляд на Морти. Он с пустыми руками сидит, смотря в небо.  — А ты? — мнётся Артём.  — Я не пью, за рулем как никак. — Слава улыбается и смотрит прямиком в глаза-океаны рядом. — Слушай, а что у вас с Егором? Вы встречаетесь, да?  — Э… — такого вопроса мужчина явно не ожидал, раньше никого не ебало, что с их личной жизнью, почему два друга проводят все своё свободное время вместе. Артём опешил, не зная, что и ответить.  — Да, ладно тебе, это же заметно. — Михайлов звонко смеётся. — Всегда и везде ходите вместе, ездите на одной машине, да вы и живёте, наверное, вместе, да? — в ответ Тема делает большой глоток из бутылки с максимально хмурым и недовольным лицом. От спиртного теплее не становится, наоборот с каждой секундой мужчина дрожит все сильнее и сильнее. И Слава замечает это и поспешно стягивает с себя куртку, протягивает старшему.  — Нет, мелкий, ты же заболеешь, одевай обратно.  — По-моему, заболеешь скорее ты, чем я. Надевай, мне жарко. — в подтверждение своих слов Михайлов касается своей горячей и сухой ладонью оледеневших пальцев Депо. И Артём вздыхает и кутается в Славину куртку, прячет красный нос в тёплый воротник, вдыхает все тот же легкий аромат.

холод, детка, холод.