Дни, в которых нет меня.

Девушка идет по мокрому, потресканному тротуару. Утром шел сильный ливень. Сейчас же напоминанием о нем служили только лужи на дорогах. Июнь был любимым месяцем Лоры, но сегодня погода ей совершенно не нравилась. *-Мама же знала, что погода не лётная. Сходить к ней я бы еще успела. Ну блин, новые кеды. Мда, пойдут к чертям! *- подумала девушка наступая по пути в грязь. Путь, кстати, она держит к своей бабуле. Не по своей воле. *** — Лоуренс, ты о бабушке вспоминаешь только на её день рождение или когда тебе что-то от неё нужно. Постыдись. Она тебя вырастила, ухаживала за тобой во младенчестве, когда я постоянно работала. И это твоя благодарность? Прояви хоть немного уважения и навести ее. Хоть часок пообщайся с бабулей. Она же тебя любит, — отчитывала мать свою дочку. Лора видела свою бабушку последний раз в 9 лет. Бабушке было тяжело ходить, а через год она и вовсе перестала выходить из дома. Мама приносила бабуле продукты при необходимости, но с этого момента Лора больше не видела бабушку. Девочка любила свою бабулю, но за 6 лет она забыла о том, как они были близки. Вы спросите: «Почему они бы вместе ее не навещали?» Ответ прост. Лень. Поход в гости переносился на неделю, следующий месяц, годы. То матери было некогда из из-за работы. То Лоуренс было лень идти в такую даль. Так и забывают о стариках. Только редкие телефонные звонки, и почта с подарком от бабули в виде ¼ от ее пенсии. *— Ага. Я ты прям проявила ко мне уважение когда назвала Лоуренс. Спасибо, мамуля. Вот бабушку зовут Бэндит. Интересное и запоминающееся. А меня обычным, мужским, да еще и стремным именем назвали. Я конечно понимаю, что ты хотела мальчика, но зачем из-за этого портить мне жизнь? * — Хватит называть меня Лоуренс. Отвратительно! — воскликнула девушка. — И вообще, какого лешего, я должна идти в конец города, просто чтобы пообщаться с бабулей? Телефона не достаточно? Ты тоже ходишь к ней только еду занести. — Так. Довольно. Не нравится имя — смени его в восемнадцать, раз уж ты такая. А теперь закрой рот и иди к бабушке. Я больше не хочу с тобой разговаривать, — мама вышла из комнаты, хлопнув дверью. <center>***<center> *— Блин. Думаю, я ее сильно ее обидела. Приду домой и извинюсь.* Погрузившись в свои мысли, девушка дошла до дома бабули. Ноги устали от такого долгого пути. На часах было чуть больше четырех. Лора позвонила в дверь. Бабушка открыла ей почти сразу. — Лорочка, дорогая, какими ты тут судьбами? — Да вот, решила тебя навестить, бабуль. — девушка выдавила подобие улыбки. Уж очень её не впечатлило то, что она просто так посидит без дела у бабушки. *-Наверняка будет скучно. Могла бы посмотреть последние серии "Волчонка". Эх.* — Ну проходи проходи, не стой в дверях, родная. Ой как же я рада, что ты пришла. Мы так долго не виделись, ты так выросла. Какие у тебя волосы красивые. Я всегда хотела покраситься в блонд. Давай я по-быстрому блинов хотя бы сделаю, угостишься, — бабушка медленно проковыляла на кухню. Лора не разделяла энтузиазма бабушки. Она стала ходить по дому. Ветхий старый пол трещал от малейшего движения. Но коридор был отремонтирован. *— Видимо мама постаралась. Не помню этих обоев.* На стенах висели картины с изображением павлинов и фото какого-то мужчины. Лора никогда его не видела. Странный резной стол с зелеными растениями придавал загадочности и старости этому дому. Девушка прошла в одну из комнат. Это оказался зал. Обои с узорами, пожелтевшие от времени, деликатно поблескивали от света солнца. Массивный дубовый гарнитур желал лучшего, но выглядел довольно презентабельно на фоне старых занавесок и поцарапанного дивана. В углу комнаты на маленькой табуретке стоял патефон, а рядом, чуть выше на полке — коллекция виниловых пластинок. Девушка загорелась желанием рассмотреть их. Она без разрешения достала винил с полки и стала выбирать, кого включить. *— Та-а-ак что тут у нас. Хендрикс, еще Хендрикс, ненавижу Боуи, какая-то непонятная пластинка с русскими буквами, ABBA. О. Стинг. Так еще и четыре альбома. Хоть его можно послушать.* Девушка кое-как разобралась с проигрывателем и комнату заполнила красивая мелодия. — О, дорогуша, ты нашла пластинки. Передвинь иголку чуть вверх, — прокричала с кухни бабушка. Девушка послушала бабулю. *-Почему я раньше не видела этой коллекции?* — «Englishman in New York», неплохой выбор, бабуль, — ответила со смехом Лора. «See me walking down Fifth Avenue A walking cane here at my side I take it everywhere I walk I'm an Englishman in New York I'm an alien I'm a legal alien I'm an Englishman in New York» Девушка подпевала и двигалась в такт музыке. Закрыв глаза Лоуренс закружилась, но не рассчитав, врезалась плечом в гарнитур. Шкаф покачнулся. Девушка упала на ковер. Вслед за блондинкой, со стенки, ей на голову упала рамка с фото, а рядом непривлекательного вида альбом. Большинство фотографий из него рассыпались по полу. На фото в рамке, которая прилетела на голову девушке, был изображён тот же мужчина, что был на фотокарточке в коридоре. На шум в комнату влетела Бэндит. — Боже, что ты тут устроила! — воскликнула бабушка. — Я не специально. Я танцевала и врезалась в этот шкаф. — Эта стенка старше меня лет на десять. И она в идеальном состоянии. Не хотелось бы чтобы она развалилась, — бабушка посмотрела на перекошенную дверцу у серванта. — Мне никогда эта дровина не нравилась. — пробурчала Лора. — Сильно болит? — спросила она подойдя к внучке. — Нет, все нормально. — Эх, это была последняя цветная фотография твоего дедушки. — Бэндит взяла треснутую рамку у девушки и продолжила: — Он умер за год до твоего рождения. Хороший был человек, — лицо бабушки погрустнело. Девушка не обратила внимания на слова бабушки. Ее привлекла фотокарточка, вывалившаяся из альбома. — А кто это? — подняв с пола фото мужчины в каске с рыболовной сетью, спросила Лора. — А это, дорогая, мой папа. Джерард. У него была очень интересная жизнь. Что-то зацепило девушку в этом мужчине. Его глаза были очень похожи на бабушкины. Такие же тёплые, но очень-очень грустные. Казалось, что за своей улыбкой он думал о плохом. От фотографии веяло радостью. Но глаза выдавали боль. —Джерард… — протянула девушка будто пробуя слово на вкус. —А расскажи мне о нем.