Демон-дворецкий

Кровь багровой полоской струится следом за тобой, окрашивая сияющий белый снег, оставляя следы, которые несут за собой историю. До безумия мрачную, горькую. В ней нет правды, сплошная ложь и темнота, что уже давно укрыла этот мир черным одеялом ненависти. Она навсегда останется с тобой, веки вечные плетя свою паутину в твоей душе. — Помогите, — шепчешь еле слышно, одними лишь дрожащими губами, — пожалуйста помогите… Говорят, кровь имеет свойства. Особые.Там где багровая жидкость оставила свой след, хотя бы каплю, всегда случалось что-то плохое. Другого просто не дано. Твое тело теряет силы, но сердце все так же полно ненависти, способной сжечь дотла всех, кто сделал тебе больно. Всех, и даже больше. Ты готова весь сжечь мир, окутать его черным дымом, заполняющим легкие каждого. Снег медленно кружится в свете фонаря. Он белым кружевом плетется у тебя в волосах, ложась на ресницы. Тьма медленно поглощает тебя, осторожно укрывая своими теплыми объятиями. — Промерзшая, мокрая, грязная шавка, — бархатный голос раздается в голове, — и что я здесь забыл? Он шепчет насмешливо, но пробирает до самых костей. Черный дым, окружающий его еще более черный, чем самая темная ночь. Он постепенно пробирается тебе в легкие, окутывает с ног до головы. Тяжело дышать. — Помоги, — тянешь руки к черным лаковым туфлям, что стоят напротив. Он склоняется медленно, изящными пальцами цепляет твой подбородок, заставляя посмотреть в глаза. Алые лепестки медленно осыпаются с розы на его пиджаке, смешиваясь с твоей кровью, которая сливается с цветом его глаз. Он смотрит голодным взглядом прямо в душу, будто сжирая тебя изнутри. — Что ты готова мне отдать? — спрашивает мужчина, заботливо поправляя твои волосы. — У меня ничего нет, — тихо шепчешь, почти не слышно, но он будто читает твои мысли. — У тебя есть то, что представляет для меня единственную ценность, — ухмыляется парень, пальцами касаясь кровавого снега, — твоя душа. Я заберу ее, как только сделка будет исполнена. Так чего же ты хочешь? — Месть. — Раз так, — парень достает из кармана брюк маленький складной нож, — сделке быть. Он глубоко вонзает нож в твою руку, будто наслаждается болью, которую причиняет, тоже самое делает и со своей, сплетая ваши руки вместе. Черный дым окутывает вас обоих, укрывая от всех и растворяя во мраке ночи. Ночи, длиною в жизнь.