Грешник

Живи с этим один Россия ехал в метро. Почему-то, сегодня ему захотелось проехаться именно на нём. Он был совершенно опустошен. Казалось бы, с чего это? Россия сам не очень понимал. Но это непонимание не вызывало у него удивление. Равнодушный вопрос, ответ на который не даст ничего. Не более. Теперь у него худо-бедно есть деньги на жизнь. Америка пригласил его на чай. Возможно, это может стать началом их дружеских отношений. Но Россия не хотел этого. Теперь - нет. И дело совсем не в Америке. Он классный парень, но это только усугубляло положение. Росс не хотел его обманывать или подставлять. Но при общении это неизбежно. Есть вещи, умалчивание которых равносильно лжи. "Какого́ будет Америке, если он узнает, что связался с убийцей? Разочарование, позор... А если на меня выйдут через него? Или наоборот, поймают меня, и подумают что Америка причастен? Я не скажу. Ни ему, не Украине". Россия не имеет права на ошибку. Никто не должен знать. Порой знание - слишком тяжёлый груз. Но ему придётся его вынести. Без посторонней помощи. Он должен жить с этим один. Все втянутые рано или поздно окажутся в той же яме, вот только они не смогут объединиться, чтобы справиться с потерями. Как же отвратительно смотреть в глаза человеку, говорить о своей поганой жизни... А что он может сказать? Ничего, что мог бы сказать нормальный человек. Россия может рассказать только о прошлом. Но мир живёт настоящим днём. Настоящей работой, семьёй, увлечениями, здоровьем и настроением. Настоящим, а не тем, что было три года назад. Сознание России без его согласия воспроизвело такую сцену: Америка коротко рассказывает ему о своей жизни. - ...у меня свой бизнес и загородный дом. Много друзей, мы часто ходим с ними в рестораны, тир, клубы. У меня есть девушка. Встречаемся уже четыре года. Никаких проблем со здоровьем, настроение отличное. А ты? Россия без всякого стеснения, будто под гипнозом, с тенью равнодушия на лице произнёс: - А у меня нет дома. Я живу в корнях дерева в лесу. Отец умер, брат и сёстры забили на меня хуй. Ни одной девушки за всю жизнь. Друзей нет. Алкоголизм и депрессия уже третий год. Поскорей бы сдохнуть, живу напрасно. Что касается работы, то я киллер. Настоящий Россия пытался противиться этому, но... - Что?! Ты киллер? Это отвратительно. Ты, мерзкий ублюдок, убиваешь людей за бабло? Ты настолько жалок, что не можешь работать, как все? Ещё и алкоголик. Убожество. Бухаешь, а потом убиваешь? Отойди от меня, бомж. Вообще уйди. Не хочу иметь с тобой ничего общего. Хотел умереть? Браво, дерзай. Я расскажу о тебе твоим сёстрам и брату, и они даже на похороны не придут. - Что..? - Пошёл вон, ты мне противен. И Россия опять остался один. Слёзы текли по щекам, плечи поднимались и опускались, будто в судорогах. Слова, произносимые им самому себе каждый день, звучали в голове голосом Америки. Россия подумал, что происходящее у него в голове слишком реалистично. Эта боль в сердце... Эти слёзы. Они настоящие. "Что происходит?". Он закрыл лицо руками. Было темно. Но вдруг впереди забрезжил свет. Он стремительно приближался, как вдруг... Громкий звук ударил по ушам. К нему на всей скорости ехала машина, и кажется, не собиралась останавливаться. Ещё мгновение, и... Боль по всему телу. Россию, будто куклу, подбросило вверх. С глухим ударом он упал на землю... Кладбища? Но только что это было кафе... Темнота накрыла его с головой. Тело разрывало от боли, но он не умирал. Сломанный позвоночник повредил органы. Россию тошнило кровью. На голове та же рана, что в детских снах. Только теперь он чувствовал её. Руки были разодраны падением до мяса. Насколько, что порванные вены висели, словно верёвки. Из них фонтаном брызгала кровь. Она лилась изо рта таким потоком, что Росс начал задыхаться. Он судорожно пытался вздохнуть, но на это не было ни единого шанса. - Эй, парень! Сверху на него смотрела незнакомая девушка. Рядом с ней были несколько пенсионерок и других людей разного пола и возраста. Они смотрели на него с ужасом. - Сделайте что-нибудь! Россия сидел на своём месте в метро. Боль не проходила, дышать по-прежнему было тяжело. Кровь изо рта залила рубашку, он задыхался. Он с ужасом осознал, что всё это было сном. Америка, машина, кладбище. Почему тогда вокруг столько народу, и кровь идёт наяву? Люди продолжали странно на него смотреть, не решаясь подойти. В этот момент двери в метро открылись, и Россия выскочил наружу. Ужасно стыдно и страшно. Весь вагон наблюдал этот приступ... Но почему? "Что это было? Сон? Видение? Почему тогда я чувствовал эту боль? И откуда взялась кровь изо рта?" Россия стал метаться по метро, ища выход. Выбравшись наконец из толпы он откашливал кровь до тех пор, пока её не осталось совсем. Ему было плохо. Особенно при виде огромной красной лужи под ногами. Его снова начинало тошнить. Голова кружилась, и чтобы не упасть, он прислонился к какой-то поверхности. "Где я..? Что это за станция? И, Боже, что происходит?" Невероятным усилием Россия заставил себя нашарить в кармане телефон и открыть навигатор. Оказалось, ему повезло - он был именно там, куда ехал. Где-то недалеко был дом Америки. "Стоит ли идти в таком виде..?". Подумав немного он понял, что другого выхода нет. Во-первых, он должен был быть у американца ещё пятнадцать минут назад. Во-вторых, куда ещё идти? Не хватало потерять сознание где-нибудь в толпе. И Россия пошёл в сторону дома Америки. На полусогнутых ногах он проходил метров десять, после чего понимал, что если не сделать перерыв, то он упадёт прямо здесь, и неизвестно, встанет ли потом. На путь было затрачено больше времени, чем планировал Росс. С каждым шагом ему было всё хуже, и он начал сомневаться, стоит ли идти дальше, или лучше просто лечь на землю. В конце концов, он дошёл. Держась одной рукой за стену, другой рукой Россия набирал на домофоне номер квартиры. При этом пальцы сильно дрожали, и было сложно попасть на ту или иную кнопку. Пока шли гудки, Россия слепо смотрел на однотонную рыжую стену подъезда, словно ища в ней помощь. - Да? - голос Америки прервал его мысли. - Это Россия. Россия не узнал собственный голос. Чувства, которые он чувствовал телом отразились в голосе - усталость и дрожь. Вместо ответа послышались короткие гудки, дверь поддалась, и Росс вошёл внутрь. На другом конце домофона Америка предпочёл не придавать значения этой слабости в голосе России. Домофон часто искажает звук, этим всё объясняется. Идеальная отделка подъезда сейчас не имела никакой значимости и не привлекла внимание России. Он зашёл в лифт. В отличие от его прежнего дома тут было зеркало, стены не были расписаны пошлостями и не пахло мочой. Эти прелести также не вызвали ни капли эмоций. Всё так же опираясь на стену, Росс нажал кнопку "10". Несмотря на то, что лифт должен доехать быстро, он позволил себе сползти по стене на пол. Точнее, это произошло непроизвольно. Колени дрожали от ужаса. Он до сих пор не мог понять что произошло в метро и насколько это реально. Он посмотрел на руки. Вены целы. Позвоночник тоже, иначе он просто не встал бы с места. Но кровь - реальна. Почему? По факту, он просто уснул в метро. А проснулся с чувством, что его сбила машина. Он читал о подобном в какой-то сомнительной книге. Там описывались похожие случаи, но сны были реалистичны тем, что вскоре сбывались. Но события сна и яви не перемешивались. Весь день он чувствовал себя нормально. Это не могло произойти из-за событий сна. Где логика? Всё это - плод его подсознания. Все события были не настоящими. Почему тогда ему было так зверски больно, когда он проснулся? Как будто его сбила машина. "Так она меня и сбила. Но это сон. А боль и кровь - реальность. Что же произошло на самом деле пока я спал..?" Вдруг его посетила другая мысль. Наверное, можно сказать что она озарила Россию, вот только вместо света она принесла только тьму и новую порцию ноющей боли. Америка. Во сне был Америка. И он... Высказал свое отвращение. Пренебрежение. Злость. Так грустно и больно от этого... Но важнее - является ли эта часть сна правдой? Всмысле, может ли она ей оказаться? После того, что произошло в метро Россия не мог быть уверен в обратном. И это вселяло липкий страх. Лифт приехал. Этого времени было далеко не достаточно, чтобы отдохнуть и почувствовать себя лучше. Скорее, слабость накатила с новой силой. Росс поднялся на ноги, дрожа всем телом. Он пытался выпрямиться и начать вести себя нормально, чтобы не вызвать подозрений, но вдруг понял, что на это уходит слишком много сил. "Так я даже до двери не дойду...". Пришлось искать золотую середину между нормальным поведением и сохранением сознания. "В любом случае выгляжу отвратительно, чего уж там..." Ключ повернулся в замке, и на порог вышел Америка. Россия не успел разглядеть выражение лица американца прежде, чем тот его увидел. - Привет.. - Боже, что с тобой?! - Я.. упал.. с лестницы.. - Россия сказал первое, что пришло в голову, и только после понял, что это звучит глупо и крайне неправдоподобно. Америка поспешил взять ситуацию под контроль. Было очевидно, что России тяжело стоять на ногах. Американец взял его под руку и повёл в гостиную. Там посадил Русского на кресло и вернулся в прихожую, чтобы закрыть дверь. После пошёл на кухню и налил России чай. Затем он вернулся и всунул в дрожащие руки России горячую кружку. До этого момента Русский не понимал, как сильно хочет пить. Сделав несколько жадных глотков он прижал кружку в холодной груди. Не смотря на май, на улице всё ещё было холодно. Америка смотрел на него обеспокоенно. Такое "эффектное" появление России заставило его поволноваться. Неприятное волнение не отпустило до сих пор. "Что с ним..?" - Россия..? Русский поднял на него взгляд уставших глаз. - Что произошло? России было так плохо, что врать просто не было сил. Рассудок был затуманен слабостью, что не давало возможности начать плести свою паутину лжи. - Я сам не понимаю, если честно.. Я.. просто... Он осёкся. Всё-таки, он не может пересказать свой сон от и до. Часть с Америкой лучше не трогать или немного переделать. А вообще.. зачем это рассказывать? Это будет выглядеть глупо. Неправдоподобно. Как будто он сам выдумал себе эти неприятности, чтобы жизнь казалась интереснее. А что, если этот бред - правда? - Я понимаю, звучит глупо, но.. я ехал в метро. Видимо, уснул, хотя я этого не помню. И там.. в общем.. во сне.. меня сбила машина. Я почувствовал это, как будто всё произошло на самом деле. Это было охренеть как больно. Я... Задыхался от крови. А дальше... Меня начали будить реальные люди из метро. Они столпились вокруг, а мне по-прежнему было безумно больно. И кровь изо рта не давала дышать. Она была во сне, но оказалась в реальности. Её было очень много. Потом я вышел из метро. И... Всё.. вроде.. Америка слушал молча. Выходит, машина сбила Россию во сне, а ощущения остались в реальности? Это очень... Необычно. "Боже, его как будто на самом деле сбила машина. Это должно быть невероятно больно, если не смертельно. Бедный Россия...” Россия вжался в кресло. Ему было стыдно рассказывать это Америке. Наверняка это выглядело смешно и неправдоподобно. После недолгой паузы заговорил Американец. - Послушай... То, что произошло с тобой сегодня - очень странно, и я вряд ли смогу сказать что-то умное на этот счёт, потому что сам никогда с таким не сталкивался. Но мы попробуем узнать что-нибудь. Возможно, это как-то связано с работой мозга. Скорее всего, он зачем-то заставил тело почувствовать то, что было во сне. Но много крови изо рта смахивает на внутреннее кровотечение. А тут не надо быть врачом, чтобы знать что это опасно. Так что надо съездить к врачу. И, как бы иронично не звучало, я тебя отвезу. В благодарность за то, что ты отвёз меня. - Спасибо тебе... - Сказал Росс и невесело усмехнулся, - ехал проведать тебя, а тут... Как, кстати, себя чувствуешь? Только сейчас он обратил внимание на то, что Америка выглядит гораздо лучше. Больше нет этой бледности и болезненного взгляда. - Мне лучше, правда. Твои горькие таблетки помогли. Весь день они провели общаясь на разные темы. России удалось многое узнать об Америке. Например, что у него на самом деле есть свой бизнес и загородный дом. Про друзей он не говорил - было видно что таковых не много. Что касается России, то он многое рассказал о прошлом. О своей нормальной жизни, отце, отношениях с родственниками. Про настоящее пришлось соврать, что Россия - директор крупной фирмы и зарабатывает на этом неплохие деньги. * * * Россия проснулся рано. Ещё не открыв глаза он ощутил тёплый воздух вокруг себя. Наверное, сегодня будет замечательная погода. Русский потянулся и осмотрелся. Эта была не его пещера, и даже не старая квартира. Это был чужой дом. Россия принялся лихорадочно вспоминать, что было вчера. По всем признакам - он набухался в баре и поехал к кому-то в гости. Идеальная постыдная версия. Но было что-то, противоречащее ей. Какое-то обстоятельство, суть которого Росс никак не мог вспомнить. Вчера что-то произошло, а теперь он напрочь об этом забыл. Как так можно вообще?! Дверь в комнату открылась, заставляя Россию вздрогнуть от неожиданности. На пороге стоял... Америка? Картина начала понемногу складываться в единое целое. "Я же вчера ехал к Америке. Но я не помню, как добрался до него!" - Уже проснулся? Как себя чувствуешь? Мысли в голове жужжали, словно рой пчел, выстраивая догадки. "Что такого произошло, что он спрашивает о самочувствии?" - Я.. нормально, вроде. - Ты уснул вчера, и я подумал что в таком состоянии тебе лучше остаться здесь. - В каком “таком" состоянии? Америка посмотрел на Россию обеспокоенно и удивлённо. - Ты не помнишь? Что ты вообще помнишь из вчерашнего? Россия замялся. В том, что вчера произошло грандиозное "что-то", теперь не было никаких сомнений. - Я помню, как проснулся, вышел из... дома, сел в метро и... Всё. Больше ничего. Америка, всегда хорошо отличавший приколы от правды, сейчас был в полнейшем шоке. - Вчера ты приехал ко мне в таком состоянии, как будто тебя сбила машина. - он быстрым шагом прошёл вглубь комнаты и взял со стула окровавленную рубашку Росса, и показал её, будто в подтверждение своих слов, - у тебя было внутреннее кровотечение. Ты рассказывал, что уснул в метро, и во сне тебя сбила машина. Но боль осталась наяву. Ты помнишь? Россия слушал с открытым ртом. Это было очень похоже на дешёвый триллер. Такого просто не может быть. Вдруг он опустил взгляд на руки. "Твою мать!!" В следующую секунду Россия резким движением засунул их под одеяло. "Как можно было забыть про бинты..?" Он искренне надеялся, что Америка не обратил на это внимания. В любом случае, если и обратил, то виду не подал, ибо его лицо не приобрело новых выражений. Россия перевёл взгляд с Америки на кресло, где лежали его джинсы и обратно. Америка в недоумении проследил за его взглядом и уставился на те же джинсы, после чего задорно рассмеялся. - Не бойся, ты сам разделся. Я еле заставил тебя снять рубашку. - Американец многозначительно посмотрел на ту часть одеяла, под которой были руки Росса. - Что это? Россия почувствовал накатившую панику, будто подросток, которого застукали за курением. "Вот и всё". Однако он понимал как важно его следующее решение. Из-за затянувшийся паузы Америке стало неловко, будто он спросил о чём-то очень личном. - Не хочешь - не говори, я не... Он видел, как Россия одним движением рвёт бинты на руках, демонстрируя глубокие порезы и осёкся. Некоторые из них давно превратились в шрамы, какие-то даже не затянулись и до сих пор кровоточили. Россия опустил голову на грудь, будто спал. На самом деле он мечтал провалиться сквозь землю, умереть, - не важно, лишь бы не смотреть в глаза Америки. - Россия? Он поднял взгляд на Америку и не поверил глазам. Американец снял своё синее худи, показывая точно такие же порезы. При этом в его взгляде не было осуждения или пренебрежения, - только печаль и понимание. - Ты... Тоже? - Да. - Я не заметил в тот раз... Они молчали. Никому не хотелось это обсуждать, но оба понимали - эти раны на руках собеседника - не от хорошей жизни. После молчания длиной в вечность, как показалось России, Америка произнёс: - Одевайся и пошли завтракать. А потом поедем ко врачу. - Будто ничего не было. Он ушёл, оставив Россию наедине с собой. Словно во сне он оделся в чистую одежду, принесённую Америкой и подошёл к зеркалу. По ту сторону стекла на него смотрело его же уставшее отражение. Россия никогда не любил зеркала - что-то не давало ему воспринимать отражение как неживую безвольную копию себя. Эти глаза... Они не такие как у Росса. Паранойя? Может быть. Но это не отменяло ужас, который Россия ощущал ночью, встретившись взглядом со своим отражением. Вот и сейчас ему было не по себе. Он хотел было отойти от зеркала, как что-то остановило его. Взгляд зацепился за шею своего отражения. Он подошёл ближе. Ещё немного, пока не смог рассмотреть всё детально. Россия краем глаза видел свой же обеспокоенный взгляд по ту сторону зеркала. На его шее виднелось маленькое, немного набухшее красное пятнышко. Слишком сильно оно напоминало след от прививки в детстве. Россия почти коснулся носом стекла. В середине пятна он увидел едва заметную дырочку, какая остаётся только после шприца. Он коснулся рукой шеи. Почувствовав под пальцами маленький бугорок он в ужасе отшатнулся от зеркала. "Кто-то вколол мне что-то, причём совсем недавно..."