Лазурный синдром

Я испытываю неприятное ощущение. Думаю это называется дежавю. Это так похоже на те выходные, когда я последний раз был у него в психушке, боже как ужасно. Я вновь стоял перед зеркалом, в одних только белых боксерах. Вновь смотрел на свое отвратительное тело, которое отражалось в этом отвратительном зеркале. Сзади подошёл Уинстон. - Что ты видишь? - как-то даже слишком нежно и заинтересованно спросил он. - С-себя. Ну, тело, - вау, с такими ответами мне конечно быстро поставят диагноз "здоров" и отпустят домой. - Конкретнее. Что тебе в себе не нравится? - допытывался доктор. - Тело, худоба, кости, эээ... - я начал неуверенно перечислять все то, что смотрело на меня сейчас, - Эти глаза, губы.. Тут он добавил руки. Он просто взял, и начал гладить мое тело. Как Брендон. - Почему замолчал? Что-то не так? Я мотнул головой и попытался сосредоточиться. Его руки гуляли слишком безвольно, слишком дерзко, слишком... возбуждающе?! Эти руки сжимали мою талию и опускались. Комочек нервов где-то внизу зашевелился. Я понимал, что это приятно и что это срочно нужно прекратить. Я задержал дыхание и попытался успокоится. Не помогает. Все мысли лишь об этих прикосновениях, таких нежных и трепетных... - Марки, что ты почувствовал? - убрав руки, произнес Бейкер. - Наверное.. мне понравилось? Это было приятно, но неловко и все же.. Я осёкся. Что? Что только что я сказал? Мне понравилось? Нет, это не я сейчас говорю такое, это не я сейчас испытываю столько стыда, это не я сейчас стою голый перед зеркалом, со... со.. СО СТОЯКОМ?!  Что? Чтооо? Боже как это выключить? Нет, мне кажется, нет нет нет. А ведь ещё через эти боксёры так видно, черт. Я весь покраснел и отвёл взгляд от зеркала, через которое на меня в упор ухмылялась физиономия Уинстона. - Ну, ты что же отводишь глаза? Что-то случилось? Тебе не понравилось? Тебе стыдно? А вот твое тело говорит об обратном, - шептал на ухо чертов психиатр. Он заметил. Он это увидел. Всего пару минут он гладил мне живот и талию, дак у меня уже, как у какого-то пацанёнка..стояк.? Прекрасное завершение терапии, можно я пойду в окно. Я решил ничего не говорить. Нужно просто дождаться, когда он наиграется и отпустит домой, черт, просто потерпеть. - Эх Марки, я же тебе говорил, что у тебя все на лице написано, такой неуверенный, замкнутый, невинный, а внутри тебя такие непристойные гадости, ох Марки, - продолжал Бейкер. - Какой же ты всё-таки милый. Знаешь, еще на самом первом сеансе, я тебя приметил, я изучал тебя. Я отказался от всех других пациентов, лишь чтобы понять тебя. И кажется, у меня получилось, - он не сдерживал ликования. Что? Я милый? Он меня понял? Что он несёт? Отказался от других пациентов? Так, ладно, успокоится, выдохнуть, в этом спектакле я просто кукла, просто успокоится... - Ну же, взгляни на меня, маленький зеленоволосый мазохист. Я резко поднял взгляд. Что? Какого хрена он несёт? Зачем он это делает? Зачем? Да, мне нравится боль, да да да, боже нет зачем он это сказал.? - Чего же ты молчишь? - допытывался этот врач. - Я... не... понимаю, о чем вы, - о да, о да, идеальный план Марк, все скрыть, да да да только у тебя НИЧЕГО не выйдет, он же чертов психиатр! - Врешь! - он повысил голос, - Ты прекрасно все понимаешь, извини малыш, уж такая у меня работа, читать людей, - он улыбался, - Не скажу, что с тобой это было просто, но в конце концов, мне удалось. Ты мне поддался. - Зачем? - только и смог выдавить я. Меня душили разные чувства, от стыда до презрения, мне хотелось кричать, ломать, выцарапать глаза Бейкеру, но я не мог. Я должен держать лицо, иначе он сделает ещё хуже. - Потому что мне это нравится, малыш Марки, я тебе не говорил, что мы подходим друг другу? - С чего бы вдруг?! - я ничего не понимал, что происходит..!? - Потому что милый, каждому мазохисту, нужен свой садист.