Вниз
29 августа 2020 г., 00:45
Настроят высоток —
Рассвета не видно,
Залезешь на крышу —
Охота вниз.
Как голубь из тени,
Легкой походкой,
Сходишь несмело — на —
Карниз.
И падаешь выше,
Крылом задевая
Летящего мимо того же орла,
Который тебя научил вместо крика
Танцевать в небесах, кружась в антраша.
И он говорит: «Ни о чем не жалеешь?»
И ты ему, дёргая клюков, в ответ:
«Я думал, смерть будет, когда заболеешь,
Оказывается — смерти нет».
И он усмехнется и перья рассыпет,
И ты, удивившись, опять упадешь
Туда, где асфальт твою спину запомнил,
Где свой нарисованный контур найдешь.
И правда, что нет тех держащих цепей,
И верно, что выбрался автор из плена.
Но всё-таки верно — он сам себе плен:
Сидит и свои обнимает колена.
И нет ни красот, порождаемых солнцем,
И ценности нет, что имеет момент.
Всем похуй, приятель, хоть любишь ты Бога,
Хоть пишешь стихи ты,
Хоть
Нет.
И мысли твои умирают, как тучи,
Что после дождя поглощает сам Свет.
Но тучи — перерождаются в тучи:
Для мыслей — перерождения нет.
Ну, ты сохранил старый стих про орла,
Он перелетел в этой текст, опаленный.
А толку? Ведь если сломались крыла,
Его не узнать средь пыли заоконной.
Примечания:
Не знаю, как у вас, а у меня со стихотворством получаются «запои» (а потом, раз уж мы с рифмами тут сожительствуем, «застои»). И предыдущий мой запой начался с поэмы об Орле, где я высказывал все свои мысли - о жизни, Боге, чувствах и подобных никому не интересных вещах. Вышло что-то длинное и спотыкающееся, но - искреннее, как я люблю. Конечно, найти где-то этот «стишок» я сейчас никак не могу, и его отрывки остались только в моей мутной памяти, а нечтовое новое «это» приняло этот выкидыш поэмы в себя (впрочем, предсказываю: не приживется). Но это я - только для объяснения, откуда Орел, асфальт, антраша и все прочее, так сказать, раздеваю смыслы. Хотя их что нагими, что укутанными лучше вообще не видеть.
