ИСТОШНОЕ

подолгу смотрю на свою же тень, страшась и надеясь найти чию-то. это Вы. купель и угроза самой моей сущности. это Вы. это Вы опять. моя несдержанная клятва, ветер, за которым последую. а я так люблю хранить листы неразрезанными. а я долго так приучалась врать. а я не пророчила день, когда Вы пришли так просто. каждый полёт головы с эшафота паданьем в ноги тому, кому вскрикнули «ты» слитно сердце и случай. если Вы — угроза самой моей сущности, я люблю находиться при смерти. любовь, любовь научающая ходить. Вы в сотнях тысяч отображений. среди тысяч влечений жжение лишь одно. а поэзия — манией, чтоб не сказать «любить». а поэзия — только еле плохое вино, недействительное как сегодня — чувственное умолчанье. я не знаю, о чём мне ещё молчать. будто жизнь существует без Вас? или с рук не кормлю я холодные звёзд языки желаньем? или нет грязных стонов снов? или нет тошноты от касаний мне рук чужих? или Вы не ладони, зачерпнувшие тьму дальше дна и которые я не успела зажать в своих? или я после каждого сонма стихов не вопрошаю «кто это»? или Вы не единственно подлинное? или ночь не для Вас барабанит звёздами? или скучать говорится без паки и паки? или Вы не важны как никто другой? или чувства не бешеные собаки? или Вы не единственный повод домой? или в кулак острых бабочек в животе? или Ваши глаза не везде и не зеленят планету? или что-то действительно есть без вселенной, где Вы находитесь?