Skin Fic

черт, что со мной не так... ты этого не знаешь, ровно так же, как и я. мое состояние сложно описать, наверное. у тебя вообще когда-нибудь дрожали руки, и ноги, и... да, блять, вообще все твое существо, весь твой разум превращался в кашу, завидев лишь одного-единственного человека? у тебя было желание раздеть его? ты, наверное, скажешь "да", ибо все подростки делают это, пока никто не копается в их белье. о, и всем обязательно нужно войти без стука, когда ты устраиваешься поудобнее, и потом посылаешь их нахуй в более вежливой форме, чтобы нарушители твоего личного пространства не наблюдали лишний раз за подростковым нигилизмом. и наконец остаешься один, наедине со своими грязными фантазиями. знаете, у меня это как ложка дегтя в бочке меда. ты освобождаешь того от злоебучих тряпок, которые никому нахуй не всрались в данной ситуации, потом понимаешь, что тебе мало, что тряпок тут гораздо больше. ты так напуган, джефф. мне даже тебя жалко, но ты мне окончательно снес крышу. мои глаза заволокла дымка возбуждения, которая перекрыла весь здравый смысл. нависаю над тобой и вожу пальцами по твоей груди, которая недавно была покрыта красной тканью футболки. кто угодно мог бы утверждать, что, да, этот парень лежит абсолютно голый подо мной, но я знал, что мне нужно больше. на тебе слишком много всего, виджингтон. ты сплошь покрыт этим страхом, смятением, воспоминаниями, которые у нас были, и теми чувствами, которые ты пережил за все свои тридцать три года. кожа многое может рассказать о человеке, верно? по ней можно определить расу, сколько примерно ты не мылся и обижают ли тебя в школе. но я знаю, что кожа способна держать на себе столько всего, что я не могу не сделать этого. ты кричишь. твои покрасневшие руки белеют от давления веревок. ты кричишь. но я не слышу. мой нож аккуратно разрезает, поддевает и снимает ту ценную вещь, которую я так хочу заполучить. я бы мог убить тебя сразу, но на твоей коже не осталось бы последнего слоя воспоминаний. крови слишком много. она стекает с тебя красным водопадом, распадаясь на ручейки. моя футболка была полностью пропитана ей, также, как и джинсы. о, как бы я хотел замедлить процесс твоего ухода, чтобы сохранилось побольше. но ты умираешь слишком быстро. я продолжаю делать аккуратные надрезы вокруг шеи, лица, линии волос. сантиметр за сантиметром, миля за милей, стараясь не пропустить ни одного участка. алая жидкость уже запачкала твои каштановые волосы и стекала на подбородок. я стал периодически подбирать ее небольшим полотенцем, которое заранее подготовил, и выжимать все в ведерко. такой безмятежный... наверное, было неправильно лишать тебя такого подарка природы, но я ничего не смог поделать... прости за мой эгоизм. через несколько часов я заканчиваю мою кропотливую работу и сжимаю в руках ту последнюю и самую важную ткань, которая у тебя была. а ты так и продолжаешь лежать изуродованным телом. теперь ты точно тело, ведь на нем нет твоей кожи, нет воспоминаний, нет ничего, кроме мяса и костей. никогда не понимал, почему мертвых людей, у которых все еще есть их защитная ткань, оболочка, называют мертвецами. ведь на людском покрове остается маленькая жизнь. ведь он важнее сердца. и ты жив в моих руках. ты жив на моей коже.