Сферический полиптих

1. Сон разума рождает Что есть реальность, как не эхо наших мыслей, расплесканное по белым стенам мироздания?! Что есть добродетель?! Что есть порок?! Когда лежишь в первозданной наготе, сжатый со всех сторон мускульными стенками исходящей жаром печи, - это не лучшие вопросы. Они нагоняют ужас. Они обнажают всю бесстыдную фрактальность бытия. Но вот тяжелая заслонка уплывает куда-то в небытие и ловкие руки извлекают тебя вместе с противнем наружу, в огромный, ревущий, пестреющий кислотным многоцветием мир. Ты родился. - Ну что, бабка, испекла мне Колобок? (Колобок, отмечаешь ты, мое имя – КОЛОБОК!!!! О, оно сведёт меня с ума, разумеется!) Над тобою склоняются два сморщенных, как печеный картофель, лица. Это дед и бабка. Твои мозгостоволовые рефлексы вопят тебе, что эти двое вожделеют твоей плоти, твоего густого хлебного аромата, влезающего им то в нос, то в ухо, то… - Пушшай на оконце постынет! – и на минуту тебе кажется, что член, ненароком выпорхнувший из дедовых портков помигивает тебе заговорщицки и сочувственно. Не в силах терпеть, ты закатываешь глаза и укатываешься с подоконника в спасительно мягкую траву. Теперь тебе нет преград и пред тобой открыты все пути этого мира, на которых тебя поджидают психопатические засады и фрактальные ловушки! Так вперед же!!!!