***
— Блять… ТБМ прислонилась к стене и вымученно простонала. — Что? — Кажется, я немного не рассчитала магию. — буркнула она, резко съехав вниз на землю. — В смысле? — Да нога приняла на себя большой урон. Болит. — Ты думаешь, я тебя дотащу до больницы? У меня магии на телепорт сейчас нет. — Ты не такой тупой, каким себя считаешь, что-нибудь да придумаешь. И в конце-концов, ты не можешь меня магией вылечить? Санс злобно вздохнул. — Бот, инфа по моему показателю МР. Тут же материализовался бот и произнёс: — Анализ… Внимание! В Вашем теле менее 20% магии. Предложение: восстановиться. — Спасибо, а то-то я не знал, что мне, СУКА, ВОССТАНОВИТЬСЯ НУЖНО! Я ж дебил реально. Ладно, Бот исчез. — А это… Что это за хрень коробочную ты только что призвал? — Бот… Ну, мы его так называем, определённого названия у него нет. Разработка Альфис, она его во времена Коалиции под каждого члена «ОГСП». Небольшая поддержка, в частности информационная, хорошие анализаторы. Правда, с тех пор, как мы съебали от Папируса и отключились от их сервера, боты какую-то хуйню несут время от времени. Как-то я предлагал Андайн перепаять его, чтоб он перестал пищать и орать просто так время от времени, мол, «Доступ к серверу «Омутия» запрещён для Вас». Эта зависимость от их сервера жутко бесит, да и будто мы этого не знаем! Но она отказалась. — Ого, а где его купить можно? — В Центре, скорее всего, у Гастера. Альфис, вроде, делала пару десятков запасных, прежде чем свалила в Мир Мёртвых. А, ну и чертежи тоже у него сто пудов. — Тогда на хуй… А можно я его у тебя разберу? Ну, на время, конечно. Я бы его разобрала для интереса… Не переживай, потом соберу обратно. — Нет, ты очень даже обойдёшься. — твёрдо ответил скелет. — Эта хуйня, по сути, раритетная, и пока она более-менее исправно работает, я ей время от времени пользуюсь. — А что этот бот ещё делает? Санс вздохнул и дал приказ боту анализировать ТБМ, он выпустил зелёный луч и стал исследовать девушку, а сам продолжил: — Много чего, если под себя настроить, а там ебать чё намутить можно. Может даже побыть дополнительным оружием в сражениях. В основном, эта хуета, конечно, для анализа и связи с другими обладателями бота (при условии, что вы не в чёрных списках друг у друга или типо того), но я ему нашёл ещё несколько применений: будильник (в прошлом, ибо он меня выбесил своей особой сложностью выключения и я чуть не заткнул его парой костей) и полётчик. — «Полётчик»? — не поняла ТБМ. — Ну, типо, на нём полетать можно. Правда летишь вниз, ибо он даже мой вес не выдерживает, лол. Но… Медленно. Что-то вроде планера. Хуй знает, я не очень силён в названиях. — А он музыку может проигрывать? — Вполне, если поднастроить. Но не думаю, что тебе нужна летающая колонка. Да и кому либо. — Не, ну почему… Его можно же, получается, сделать как радио. Типо, чтобы он волны ловил. — А, ну это постараться надо. Радио мало кто сейчас использует. — Не знаю как в Центре, а в Спиглике, по крайней мере, треть населения. У нас всегда большой спрос на радиосистемы. — Чёт не заметил такой херни. — Присмотрись как-нибудь, интереса ради. Собственно, а на чём работает бот? — На воздухе и солнечной энергии, плюс, иногда ему надо подзаряжаться магией металла или электроники, если прям дохуя и крайне основательно юзаешь. Чтобы эта хуйня не летала постоянно за нашими спинами, Гастер смог их поднастроить, чтобы они магией появлялись и исчезали.***
Почти ночь. В кабинет ТБМ громко открылась дверь и в неё ввалилась ТБМ, а за ней напряжённой походкой зашёл Санс. — Дерьмово. — процедила ТБМ, сев за рабочий стол. — Это уже одиннадцатый способ. — он прыснул. — Кажется, твои отцы скоро за мою голову будут платить бабло. Им, типо, вообще похуй, что ты тут вырываешься на волю? — Угу. Думают, не выберусь и их контроля хватит. Но я так просто не сдамся. Санс сел напротив неё, вздохнув. — Так… Двенадцатый способ там какой… Взрыв этой конторы? — Это совсем крайний вариант, если я совсем отчаюсь, а пока ещё не совсем. Тогда просто пойдёт вообще ВСЁ по пизде. — Я твоих отцов не понимаю. Я бы давно уже психанул на их месте, мол, что за хуй тебе вечно помогает??? Не знаю, лишил бы денег, кинул бы в заточение… Что угодно. — Это не так работает.***
ТБМ присела на одно колено, посмотрев на простреленную шею монстра, который уже не дышал. Попахивало металлом. — А ты очень хорошо управляешься оружием… — протянула ТБМ. — Да и в целом я впечатлена твоими навыками сражений. Сразу видно, на что уходят 20к G. — А я удивлён, что ты не визжишь как обоссавшаяся сука. — Санс пихнул пистолет обратно под куртку. — А что, должна? — Другие визжат. Обычно никому не нравится, когда я прибегаю к радикальным методам… ДАЖЕ КОГДА СИТУАЦИЯ УЖЕ ВЫШЛА ИЗ-ПОД КОНТРОЛЯ И ЕЁ УЖЕ НИЧЕГО НЕ СПАСЁТ! Ну, я не хотел этого Кана… Как там его зовут? — Канайя… — Ну, короче, пошёл он в пизду. Надо было нас пропустить. А теперь давай поищем переписку с Гэндзо и Родригезом.***
ТБМ лениво заварила по кружке кофе — себе и Сансу. — А где твоя подружка, Санс? — спросила она. — Андайн-то? — Ну да. — Она не моя подружка, это первое. И второе… Э… долгая история. — Ты и сам чаще пропадать стал с радаров. — И на это тоже есть причины, не бери в голову. А что? Скучаешь? ТБМ состроила горделивую мину. — Ну вообще-то да. Мне скучно. — А у тебя типо чё, друзей нет? — Представь себе, нет. Ну, кроме пары десятков Интернет-друзей и нескольких… сотен коллег. НО ЗНАЕШЬ ЛИ! Я предпочитаю и живое общение в частности, не о работе. Ты в этом плане подходишь. — Да ну? А мне сказалось, что все айтишники — хикки и битарды и ненавидят, когда к ним даже подходят на улице. — Твой друг Лоссе разве в их числе? — Ну… В бар его, порой, тяжело было вытащить и его вечно надо затыкать, когда он начинает про свои компьютерные приколы рассказывать, которые никому кроме него не интересны (ну, ладно, может мне и его девушке немного). Не, ну благо, что он пацанчик начитанный и в принципе способен многие темы разговора поддерживать, вот только надо не позволять ему съезжать с них. Ты, кстати, попробуй с ним пообщаться. Он весьма открытый, а про хакинг пиздеть он ОБОЖАЕТ. — Мне есть с кем говорить про хакинг, я предпочту более нейтральные темы… Иногда. Кстати, я вот что хотела Андайн порекомендовать… Можешь ей передать вот это. ТБМ протянула ему какую-то карточку. — Скидки на… протезы? — У неё протезы древнейшие, я не понимаю, как она с ними ходит, когда вокруг неё уже настоящие киберпанки есть! Подарок от меня… За местами оказанную помощь и часто поднятое настроение, я обожаю её истории про говно. — Обожаешь? Тебе ж они не нравились. — Да, но я к ним привыкла.***
— Не, ну знаешь, меня, так-то, называли в одной время грозой несправедливости в алкомаркетах. Один раз я охуела с того, что на меня продавец быканул за просто так и отказался коньяк продавать. Может, тёлка ему не дала, может, начальник написал на мозги, может просто хуйло. Скорее всего третье, ибо ебалом он похож на хитровыебанного деда. Так вот! В МОЙ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ! ВИДИТЕ ЛИ, НЕ ВЫГЛЯЖУ НА 18 И ИЗ-ЗА ЭТОГО ЭТО ПОГАНОЕ ХУЕСОСИЩЕ ОТКАЗЫВАЛОСЬ ПРОДАВАТЬ МНЕ БУТЫЛКУ КОНЬЯКА, НА КОТОРЫЙ Я ИЗ ПОЛУГОДОВОЙ ЗАРПЛАТЫ ОТКЛАДЫВАЛА СЕБЕ ДЛЯ ПРЕКРАСНОГО НАСТРОЕНИЯ! СУКА, МНЕ УЖЕ ТОГДА БЫЛО ПОЧТИ ЗА 30, Я ВЫГЛЯДЕЛА СТАРШЕ!!! НУ ПОДУМАЕШЬ, ПАСПОРТ ЗАБЫЛА! Ну, ладно, хуй бы с ним… Что я сделала? Правильно, ёбнула слабухи и под утро, когда была нихуёво я так подшофе и готова к новым свершениям, когда все гости уже в ужасе съебали от меня куда подальше кроме Папируса и ещё пары хуёв, измазала ларёк того продавца говном. Стёкла, если быть точнее, изящно разрисовала, да я б такие душевные пейзажи и натюрморты в музей бы поставила на самые крутые места, вместо этих неинтересных картин из тринадцатого века! А, ещё насрала ему смачно под ковёр. Жиденько было, к сожалению, поэтому сюрприза особо не выходило, но хоть что-то. Зато рисовать хуи говном было весело! А ещё я там оставила надпись: «За двор и коньяк — ебу поносом в пятак!!!». Ибо нехуй мне НЕ ПРОДАВАТЬ КОНЬЯК.***
— У неё есть какой-то шарм… Особый. А вот протезы позорные. Пусть поменяет. — Их ей Гастер лично сконструировал, ещё до революций и всех этих приключений. — Заметно, что делал неумелый монстр. — Ну знаешь, её протезы хотя бы работают. — Я вообще охуела с той истории, что её рука может выпустить три ствола на предплечье и она ими может стрелять… — Вообще ни разу не видел, чтобы она ими пользовалась. — Говорит, даже на войне с Орденом использовала. — Ну умница, чё. — Протезы у неё неэффективные. — Ты это ей скажи, а не мне. — Не, ну и тебе подкрутить кости можно. — Мне? — удивился скелет. — Что подкрутить? Не понял. — Ну, например, глаз твой подправить. — ТБМ будто посмотрела ему в душу, отчего скелет поморщился. — У тебя эта трещина не заживает. — И не заживёт. — проговорил Санс. — И не надо её вообще трогать. — Ну ладно… Но можно часть функций бота переставить тебе в тело. — Чё? — Не переживай, это безопасная операция. Просто ты сможешь сам проводить анализ и получать данные, подобные боту, там, по статистике и LVL монстра. Плюс, впаять пару портов USB с хорошим жёстким диском — и ты сможешь гордо называть себя флэшкой. А если ещё порт для монитора, HDMI какой-нибудь, то ты можешь собственные воспоминания и мысли транслировать в монитор… — Звучит дико. Мне это не нужно. — Ну, как хочешь. Хотя, я бы тебе в глаз впаяла бы что-то вроде помощника для стрельбы. — Да завали ты ебало, мне не нужно НИЧЕГО. К тому же, я сам заебись стреляю, нахуй мне помощник?***
— Санс, это не сработает. — Просто дай, блять, убедиться, ради собственного спокойствия. Иногда решения в 10 раз проще бывают!!! Я не верю, что ТАК ВСЁ ИДЁТ ПО ПИЗДЕ, И ПРИ ЭТОМ МНЕ ПОЗВОЛЯЮТ ТЕБЕ ПОМОГАТЬ! Санс резко нажал на газ и фургон за минуту разогнался примерно до ста пятидесяти километров в час. ТБМ лишь злобно рыкнула. — Блять, ну и куда мы едем? В Центр? — Меня там повяжут сразу же, поэтому нет. Просто выедем из Спиглика куда-нибудь. Я даже бензина закупил. — «Куда-нибудь» — это куда? — Вроде в сторону Марбии и Тригокорона едем сейчас. Если поеду окольными путями, предоставленными Лоссе, то можем залететь в Брамсту. Причём, если ещё больше повезёт и не будет пробок, то за полторы суток доберёмся до столицы. А столица там ебейшая — сотня гор, ущелий, всяких мега крутых возвышенностей, пещер. В общем, там есть, где заныкаться. — Тамошние жители, вроде, не в восторге от чужаков… И очень косо на них смотрят. — Их ебать не должно, для чего мы приехали. Мы ж никого не убиваем, не грабим и не насилуем, верно? — Каждый раз, когда ты так говоришь — ты обязательно в итоге кого-то грабишь, убиваешь и насилуешь. — Ну-к напомни, когда это я в последний раз кого-то насиловал? — Когда с нами ещё Андайн была, и мы пытались попробовать способ с обманом о моей смерти. Ты сказал кому-то «ДА ПУСТЬ У ТЕБЯ КОСТЬ В ЖОПЕ БУДЕТ» и… Ну, да. — НУ ТАК Я ТОГДА СЛУЧАЙНО ЭТО СДЕЛАЛ, ДАЖЕ НЕ ПОНЯЛ КАК!!! Я не так хорош в контроле магии… пока что! — Это очень странно, с твоим-то Дух-2 и LVL. — У меня ебейшая магия, требующая колоссального контроля.***
— Слушай… — Санс вдруг посмотрел на ТБМ весьма деловито и встал из-за стола. — Что? — Можешь на минуту обернуться? — В смысле? — И сними куртку с этой хуйнёй чёрной. — Зачем? Санс вздохнул. — Можешь один раз сделать так, как я прошу? Просто… Я тут кое-что вспомнил.***
— У тебя что-то с затылком. ТБМ обернулась. — Что? — У тебя затылок… странный. — Что значит «странный»? — Там что-то красное пульсирует. — Чего? Ты угарным газом надышался? Санс скис в лице. — Каким ещё угарным газом, ты где его только что вообразила? — При пожаре выделяется угарный газ. — УГЛЕКИСЛЫЙ ГАЗ. — громко поправил Санс. — СУКА, УГЛЕКИСЛЫЙ.***
Санс, который встал сзади ТБМ, бегло оглядев чёрную ношенную футболку не её размера, взял её за надплечья и слегка сжал, та дрогнула. — Не дёргайся, сука. — проговорил Санс, устремив взгляд на странную штуку, которую почти что видно в сквозь плотный тёмно-фиолетовый неон. «Это что ещё за…» — Что ты там высматриваешь? — прыснула ТБМ. — Лифак хочешь снять? — Какой нахуй лифак, дура? — Ну… Хуй тебя знает. — Тупица, у меня женщина есть. Мне не интересно других раздевать. — Да я ж пошутила, чё ты завёлся-то? — Поучись у Петровны шутить. Кринж чуть лучше тупизны, а иногда у неё действительно получается смешно. — А пусть она сюда придёт для начала. — Ага, только пусть с тёлкой перебухается наконец-то. — Смотри, если я сейчас нажму сюда, ты что почувствуешь? Санс нажал на место с серым покрасом. — Ниче… Ау… — Чувствуешь? — Ты на мой протез нажимаешь, имбицил. — А… Та железная пластинка — прот… А протез чего? — Хуй знает. У меня 15% тела содержат всякие металлические штуки, предохранители в частности. Санс отошёл от ТБМ. — Ладно. — Спасибо за беспокойство.