День сурка.

Холодно и темно.

      Уже давно за полночь, электронное табло часов размеренно мерцает, отсчитывая секунды.Ночью всё дневное мертво,потому что оно спит..или почти всё.Одинокий силуэт стоит у стены, раскачиваясь из стороны в сторону, нервно дергая плечами и шепча что-то под нос, разрезая глухое молчание старой квартиры в не менее старом доме.Салливан Фишер старается не засмеяться вслух.Громко, как смеются дети, искренне и будоражаще. Он хочет засмеяться, чтобы потом разрыдаться, сесть на пол и забиться в истерике, но не может.Больше уже не сможет.       Уставший.Сломленный.Ничтожный.С разбитыми надеждами и стертыми в кровь пальцами,держащими белый, тонкий листок, показывающий одну и ту же надпись изо дня в день-3 сентября.Кажется прошла уже целая вечность или жизнь, но он проживает один и тот же чёртов день, зарождающий в груди огонёк сомнения.Каждый чёртов день его терзает то, чего он боялся больше всего -маленьких, голубых роз, ещё только начинающих зарождаться бутонами от запястий к плечам.Маленькие, нежные снаружи, но впивающиеся острыми, точёными шипами в кожу, заставляющими задыхаться и страдать, каяться, молиться и верить, что всё это прекратится.Но Салливан Фишер уже не верит.       Избитые в молитвах колени, с почти черными синяками с каждым утром возвращаются в норму, но парень помнит каждую прочитанную строчку и холодные,ледяные глаза,смотрящие на него с икон.Он всё это прошёл сотни раз, но жизнь не меняется.Кто бы знал, что в этом мире будет болезнь от безответной любви?Всё до безобразия смешно и нелепо.Всё повторяется снова и снова.       Салливан Фишер всегда открывает глаза и видит обеспокоенное лицо матери-он знает, что за этим последует женский плачь и тонкая бумажка ляжет в его ладонь.Диагноз-ханахаки, болезнь цветов, станет печатью смерти на плечи семьи Фишеров.Отец будет успокаивать, мама украдкой принимать валерьянку, вот только Салливан знает, что это конец .И каждый раз, несмотря ни на что, исход будет одним-болезнь убьёт его.Родители, ещё не совсем потерявшие надежду,будут ждать, покупать лекарства, замедлять процесс, ждать, пока их ребёнок влюбится взаимно и всё пройдёт, словно дурной сон.

Но они не знают.

      Они не знают, что Салливан Фишер безнадёжно влюблен уже как без семнадцати дней, пятидесяти трёх минут и девяти секунд целых десять лет в своего лучшего друга.В друга, у которого мягкие, каштановые волосы,умопомрочительная улыбка и самые ласковые глаза, в которых хочется утопиться.И вроде бы всё классно, кроме одного но:девушка.У него есть девушка, которая является лучшей подругой Фишера.Проклятье.Кажется, это тупик, можно было бы не рыпаться и ждать, пока тебя убьёт болезнь, радоваться отведённым дням и счастью любимого.Если бы не зацикленный день и глупая попытка Салливана Фишера изменить свою жизнь признанием.Хуже же не будет, верно?       -Я сделаю вид, что не слышал этого.       Семь слов, а столько боли и отвращения к самому себе.Это отвращение передалось через отражение любимых глаз, забираясь под кожу и проникая к сердцу, питая что-то тёмное, колящим коконом разрастающееся внутри.Это нечто будет подкармливать цветы, и уже к закату Фишер увидит первый распустившийся бутон на запястье.Красивый, холодный, недосягаемый, прямо как Ларри Джонсон.       Это так глупо и смешно.Помнится, Салливан Фишер рыдал как последняя сука, кусая губы от обиды и сжимая простыню, коря себя в наивности.Боги, какой же он тупица.Страшнее всего было потерять даже дружескую связь с Джонсоном, чем признаться.Фишер бы не пережил, если бы шатен захотел бы перестать общаться.Вот бы всё забылось, как страшный сон..Погодите-ка, а ведь точно.       Грустный опыт, безумная боль, но всё это сотрется завтра, будет как прежде,верно?Новый день принесёт новую пытку, но он так и будет каждый день молча ходить за счастливой парочкой, натягивая рукава и пряча свои секреты под толщей одежды.Однако опустите ли вы руки, когда вам дана возможность что-то изменить?Думаю,нет.Фишер тоже решил, что попробовать стоит.Вот только судьба не встала на его сторону, а швырнула правдой в лицо.Колкой, холодной, острой как бритва.       Всё повторяется вновь и вновь.Стёртые в кровь пальцы, сорванный лист календаря , пустые глаза, которые не могут уже плакать и бутоны роз, которые будут продолжать расти, несмотря на повторяющийся день и новые попытки завоевать любимого человека.Сто сорок семь попыток до смерти.

Обратный отсчёт запущен.