Insomnia

POV Т/И. Флэшбек. 2015г. США Я смутно помню ночные события, а когда утром просыпаюсь с ужасной головной болью, первое воспоминание, которое приходит на ум — на соседний табурет подсел Броуди. Чем всё в итоге закончилось? О чём мы говорили? И говорили ли вообще? А если говорили, то не сболтнула ли я что-то лишнее? Как много вопросов, но ни одного ответа, потому, что, вместо воспоминаний — пустой белый лист! Я открываю глаза, только когда солнце начинает слепить закрытые веки. И прихожу в ужас! ЭТО НЕ МОЯ КРОВАТЬ! НЕ МОЯ КОМНАТА! И СУДЯ ПО ВСЕМУ НЕ МОЯ КВАРТИРА! Слева кто-то тихо покашливает, а я совершенно не знаю, чего ждать, когда повернусь на этот звук. Этим "кем-то" оказывается Броуди, а я впадаю в ступор, после, заливаясь краской от позора. Как я оказалась в его квартире? Почему я ничего не помню? Как я оказалась в этой кровати? —Вижу, утро совсем не доброе? —смотрит он на меня, сидя на стуле, скрестив пальцы в замок, беззлобно ухмыляясь, а после, кивает вправо, указывая на тумбочку у кровати. —Аспирин. Не знаю, что помогает в Вашем случае, но он должен облегчить головные боли. —Спасибо, —бормочу я, взяв в руки упомянутый стакан на тумбочке, с уже растворившейся таблеткой, —но это вряд ли поможет, —я выпиваю всё содержимое за несколько больших глотков, без надежды на облегчение. —Вы вчера так и не ответили, что высыпали в свой бокал. —Простите, но я ничего не помню. Вообще, ничего... —и это чистая правда. —Часто с Вами такое? —без всякой издёвки или осуждения, спрашивает брюнет, ведя себя так, будто каждый день привозит к себе девушек в полном неадеквате... —В чужой кровати я просыпаюсь впервые, —снова честно отвечаю я. —Вы высыпали что-то в бокал, выпили его практически залпом, а потом стали оглядываться на посетителей и звать какого-то Эдварда. После, стали спрашивать, кто меня к Вам подослал и не знаком ли я с британским упырём... А потом, расплатились за выпивку и вышли из клуба. —Чёрт... Как же стыдно... Простите пожалуйста, я вела себя, как последняя дрянь... —я схватилась за голову, не зная, куда себя деть. Как же я в этот момент ненавидела себя! —С кем не бывает, всё нормально. —Как я попала к Вам домой? —Когда Вы вышли... Я думал, что Вы уже уехали или ушли. Вышел на улицу, чтобы покурить, а Вы лежите ничком у входа и бормочете что-то непонятное... Вы были не в сознании. И если бы я Вас не забрал, неизвестно, чем бы всё закончилось. Район у нас благополучный, бездомных нет, но знаете... Молодая девушка, лежит без сознания, на тротуаре, ночью... Кто-то мог бы этим воспользоваться... —А Вы?... —я не знаю, как сформировать свой вопрос, чтобы не задеть Эдриена. Мне очень стыдно перед ним за тот цирк, свидетелем которого он стал... Но, он меня понимающе перебивает. —А я не некрофил, —коротко отвечает он, разом отметая все мои подозрения... —Простите... Я сейчас соберусь и уйду. Мне очень стыдно... Я надеюсь, что пока была в отключке, больше ничего не наговорила? Как же я себя в этот момент ненавижу! Мне хочется удариться об стену, да так, чтобы убиться насмерть. Я ненавижу, что всегда всем приношу неудачи и проблемы! Такие, как я, должны быть в обязательном порядке изолированы от общества и вообще не пересекаться с нормальными людьми! Но, Броуди, кажется, совсем не злится. Хотя, его взгляд очень внимательный, цепкий. Я хочу подняться с кровати, но он меня останавливает. —Я Вас раньше не видел в этом районе. Вы приезжая? —поляк покусывает указательный палец, продолжая, всё также, внимательно смотреть на меня. —Да, приезжая, —не знаю почему, но этот вопрос меня задевает, поэтому, я не замечаю, как начинаю грубить. —Не бойтесь, на пособие государства жить не буду. У меня есть работа. Вы же наверняка, успели подумать, если я прожигаю здоровье в клубе, значит, скорее всего — безработна. —Вообще-то нет, —тихо посмеивается он. —Я размышлял, где мог Вас видеть. Мне почему-то, Ваше лицо, кажется знакомым. —Вы ошибаетесь. Вряд ли мы где-то могли пересекаться. Если бы я увидела Вас, то запомнила бы это, —я замолкаю и, вспомнив о том, что говорил Эдриен, решаю снова уточнить, —А Вас точно ко мне никто не подсылал? —Кто должен был меня к Вам подослать? —с лёгкой улыбкой на губах, уточняет он. —Знаете... Я знакома с некоторыми людьми. Они не совсем довольны моим поведением. Мы уже три месяца не общались. И я подумала... Ладно, понимаю, звучит, как бред. Просто забудьте. Я судорожно пытаюсь вспомнить, не работал ли Нолан с Броуди? По-крайней мере, Кристофер никогда не рассказывал об Эдриене. Но, с другой стороны... В последний раз, мы работали с Ноланом семь лет назад! За это время, могло произойти всё, что угодно, да и о новых работах британца, после окончания трилогии о Бэтмене, я ничего не знаю, а они наверняка были. —А Вы какая-то важная персона? —в отличии от меня, брюнета вся ситуация веселит, а я из-за этого, чувствую себя ещё более убогой. —Нет... Не думаю... —тут же краснею я. Представляю, как это смешно звучит со стороны и желание удариться головой об стену, увеличивается вдвое. —И всё же, я Вас где-то видел, —не унимается Броуди, стуча указательным пальцем по собственным тонким губам. —Но не могу вспомнить, —немного расстроенно говорит он. —Спасибо, что не оставили валяться на земле. Скажите, как я могу Вас отблагодарить и я уйду. —ТОЧНО! —брюнет, немного подпрыгивает на стуле, вскидывая указательный палец вверх. —Вспомнил! То видео с Харди! Вы тренировали его по боксу, когда он готовился к роли Бэйна. Да твою ж! Когда это закончится? Когда эта британская нечесть перестанет меня преследовать? Даже, когда его нет рядом, каким-то чудесным образом, о нём всё равно кто-то да вспомнит. Бесит! Я никак на возгласы мужчины не реагирую, но он явно настроен на диалог. И меня это настораживает. —Значит, Вы тренер по боксу? —Была в прошлом, —устало произношу я, понимая, что ответить всё равно придётся. —А сейчас? —не унимается он. —Переводчик и преподаватель иностранных языков. Он спрашивает о каких именно языках идёт речь и услышав ответ, заявляет, что к следующей роли, ему надо подучить итальянский. Когда я хочу отказаться, поляк говорит, что будет считать это моей "благодарностью за спасение" и после таких слов... Мысленно глубоко выдыхая, я понимаю, что не смогу отказаться. Наглости не хватит, увы...