Цыганка

       Я не готова. Смотрю на низшего мага и понимаю, что никак не готова к бою, которой вот-вот начнется. Пытаюсь призвать помощника, хотя бы одного, но ничего не выходит. Страшно, как же, мать вашу, страшно! Зная, что смерть – это лишь транспорт между мирами и жизнями, становится еще хуже. - Эсмеральда, не беги от меня, от мужа своего.       Мотивы народной песни от него звучит убого и мерзко, и меня перекашивает. Бегу подальше от дома – там может быть засада. После революции все изменилось, магкварталы стали местом для бродяг, а за аристократией началась охота. Пошёл слух, что если забрать серые глаза себе, то навыки и способности бывшего владельца перейдут к вору. А теперь угадайте у кого серые глаза.       Розовый шелковый ободок упал где-то, и теперь русые волосы постоянно лезут в глаза, застилая вид. Вот и ошибка. С детства всегда говорили, что ничего не должно загораживать глаза, ведь так проще попасть под заклинание.       Попала.       Ленты оковами сплели мои руки, а какая-то рука держит мои ноги, поворачивая меня к этому козлу. Белые волосы здесь редкость, как и синие глаза, странно, что не заметила раньше. - Ну что же, цыганочка, дашь свои глазки?       Ну и мерзкий же у него голос, аж передергивает от ненависти. - Не дергайся, милая.       Его улыбка становится все фальшивей с каждым шагом. Шепфа, если я выживу и останусь с глазами, то сразу побегу к Вашему алтарю, клянусь! Но видимо нет. Не судьба. Достаёт что-то из-под плаща, но я не могу понять, что это такое. Переносчик заклинаний? Я не знаю. Как же страшно! Шум в ушах и неконтролируемое тело. Я отключаюсь, слыша непонятное бормотание. Ненавижу, ненавижу, ненавижу, ненавижу!