California Dreamin'

- Мистер Тейлор? Мистер Тейлор! – настойчивый женский голос заставил вернуться в реальность. - Да, Миранда, я слушаю, - отстраненно ответил Роджер и поправил на себе медицинский халат. - Следующий пациент через десять минут, помните? – девушка не унималась, суетясь и перекладывая личные карточки всех записанных на сегодня. – У него запущенный случай. То ли кариес на всех зубах, то ли дырки какие-то, - хихикнув, она взглянула на молодого доктора и едва удержалась от того, чтобы не залиться краской. - Хорошо, да. Я помню, - немного невпопад согласился с ней Тейлор и, взяв в руки салфетку, смоченную спиртом, принялся протирать медицинские инструменты. Сегодня ровно три года. В это было очень сложно поверить, но за окном действительно теперь не проплывали серые тяжелые тучи, не моросил бесконечный лондонский дождя. Не дающий никакой надежды. Роджер вдруг подумал о том, что три года – это какой-то неслучайный срок. Возможно, и теперь с ним должно было случиться что-то… особенное? Впрочем, лучше обойтись без этого. Он только-только начал обживаться в Сан-Франциско, занимал неплохую должность – зачем что-то менять? - Простите, можно? – тихий голосок принадлежал хорошенькой девушке, которую Роджер никак не ожидал увидеть после красочного описания его помощницы. - Нужно, - блеснув собственной улыбкой, будто в пример, Тейлор указал на кресло и натянул перчатки. Он и сам не понял, как все произошло. Так долго чувствовал себя как во сне, что теперь словно оживал и начинал заново. С чистого листа, если хотите, хотя звучало это, конечно, слишком банально. Вздохнув после беглого осмотра, Роджер деловито сообщил Миранде о составе, который та должна была смешать для пломб, но вместо того, чтобы начать, она выпорхнула из-за стола и включила радио погромче. - Это же новый хит, Вы еще не слышали? – из динамика раздался до боли знакомый голос. Тейлор вздрогнул и, чуть не выронив шприц, уже наполненный раствором для анестезии, замер. Конечно, он слышал. Он заслушал чертову пластинку до дыр, но никогда бы не признался в этом ни одной живой душе. А еще он знал, что после куплета в «Don't stop me now» есть проигрыш… на нем Роджер закрывал глаза и представлял, как длинные пальцы бегут по грифу и струнам. Его сигарета успевала выгореть почти дотла к концу песни, а сам Тейлор смачивал пересохшее горло и ставил иглу проигрывателя на самое начало. - Выключи, это мешает мне работать, - хриплым и абсолютно безжизненным голосом попросил он, а сам продолжил бороться с целым букетом проблем у юной леди. Так он забывался. Странно, правда? Роджер не понимал сам себя. Он ненавидел стоматологию и вечное звание дантиста, которым окрестил его… неважно. Наверное, поэтому и ненавидел. Однако теперь, когда Тейлор сдался и сам повесил на свой кабинет табличку «д-р Роджер Тейлор, терапевт», его отношение изменилось. Его с радостью приняли здесь, в чистой, небольшой клинике, занимающейся исключительно услугами стоматологов. А со временем забыли и о том, что когда-то он бил по барабанам в известной теперь на весь мир группе. Теперь доктор Тейлор ассоциировался у всех лишь с самой лучшей репутацией и довольными пациентами. Он старался соответствовать. Зачем? Сложный вопрос, на который не было ответа. Хотел начать новую жизнь или так отчаянно желал забыть старую. Или та красивая официальная версия про истинное место в жизни? Ее Роджер любил преподносить родителям. А сам за это время ни разу не вернулся на родину. Чтобы не задуматься даже на секунду о том, что где-то, совсем неподалеку, может оказаться Он. Тогда бы Тейлор снова пропал и разрушил ту аккуратно и медленно выстроенную стену, которую только-только закончил. Но и в ней до сих пор находились камешки, которые можно было с легкостью вытащить и вдохнуть то запретное, что умело получалось скрывать. - Тебя подвезти? – он машинально спрашивал об этом каждый день, иногда Миранда соглашалась, но сегодня на мгновение задумалась и, прикусив губу, села на край стола. Прямо перед Роджером, который заканчивал с заполнением карточки мисс Стоун, «подарившей» ему столько хлопот в самом конце рабочего дня. - А может… Вы заняты вечером? – Миранда, милая брюнетка с зелеными глазами, не могла не вызвать своей улыбкой у любого мужчины вполне понятные желания. Почти у любого. - Уже вечер, - подняв на девушку взгляд, ответил Тейлор и покосился на колени, не прикрытые короткой юбкой. Зачем врать? Он не хранил верность все эти три года, к тому же… она никому не была нужна теперь. Роджер был свободен и мог делать все, что угодно. Он даже пытался ощутить эту свободу, но так и не смог. Сколько их там было? Двое, трое, пятеро? Блондин не считал. Но и удовольствия не испытывал, а поэтому шумно вздохнул и, положив карточку на место, встал из-за стола. - Миранда, я устал. Поэтому нет, не занят. Я просто приду и лягу спать, - скинув с себя надоевший за день халат, Роджер похлопал по карманам куртки в поисках сигарет и зажигалки, облачился в верхнюю одежду и не стал дожидаться помощницу. На самом деле, Тейлор сбегал. Возможно, с позором, потому что кто убегает от красивой девушки и приятного полумрака в стоматологическом кабинете? Где есть удобное кресло, в конце концов. Но Роджер не мог. Он, черт возьми, хотел, но не мог! Со злостью вытряхнув из пачки одну сигарету, сунул ее в зубы и закурил. Вышло не с первого раза. Зажигалка давала сбой, Роджер заливал в нее специальную жидкость уже, наверное, сотню раз, не меньше. Но менять точно не собирался. Подставив ладонь с тяжелой штуковиной под уличный фонарь, он увидел слегка стершиеся, но все еще отчетливо виднеющиеся инициалы: «Б. Г. М.». Единственный подарок, который Роджер не вернул, когда в спешке покидал Лондон. Когда сбегал в первый раз.