...
– Не выходит, бабуль. Опять, – понуро прошептала я. – Ничего я не могу. – Так и не выйдет. Ежели будешь говорить такое. Проклятыя это слова, милок. Знаешь, что самое главное? В нашей-то работёнке? Знаешь что? – она тепло посмеялась. – Вера, милок. В себя вера. И в дело свое. – Да как тут верить! Когда ничего не получается. Ничего! Тебе легко говорить, – шмыгнула я. – Любое твоё дело спорится. Складно всё так. А я плохая колдунья. Без-дар-на-я, – слёзы застлали глаза. Бабушка со вздохом встала. Старые половицы тихо скрипнули. Жёлтый чайник на плиту. Со стены пучок трав. Особый сбор. Тёплое солнышко сквозь оконце. Запах дерева, трав, книг. Баночка мёда. – Не надо, яхонтовая моя. Не плачь. Так делу не помочь. Кружка дымится на столе. Душица. Ложка мёда вверх. На свет – впитать солнце. А потом в чай. "Солнечный свет жизнь несёт." Так она учила. "Мёд силы придаёт." В нём лето. В нём душистые цветы. В нём тепло. Он янтарь солнечного дня. – Ворожба - дело непростое. Не могу! Не выходит! Как тут колдовать? – бабушка села. – Можно ли так? С такими-то мыслями? Всё от сердца идёт. От души, золотко. Ежели в душе досада? Безверье? Никакая сила не откликнется. Никакой заговор не сработает. Маленький глоток. Горячо. Отвар согрел сердце. Согрел душу. – Знаю, бабуля. Знаю. Тяжело просто это. В себя верить. – А ты попробуй. Трудись усердно – всё сумеешь. А ежели ошибка... – бабушка улыбнулась. – Я рядом буду. Я с тобой всегда. Помни это. И верь....
Солнце посреди холодной осени. Уютная маленькая кухонька. Лучи сквозь открытое окно. Развевающаяся занавеска цвета клубники. – И как это возможно? Как тебе удаётся? Немыслимо, – всплеснул друг руками. – Ворожба - дело непростое. Жёлтый чайник кипит. – Держи, – улыбаюсь. Чашка чая пахнет душицей. Ложка мёда вверх. На свет – впитать солнце. А потом в чай. "Солнечный свет жизнь несёт." Так она учила.