Пора цветения

      Каждый день я прихожу в этот сад, только чтобы увидеть тебя. Картина перед моими глазами никогда не меняется, и не уверен, что когда-нибудь изменилась бы. Словно ты робот с единой функцией, которую невозможно заменить в настройках. Худое тонкое туловище, склоненное над ветхой клумбой — все, что я могу разглядеть из куста шиповника, в последнее время выполняющего роль моего маленького укрытия.       Находящийся на окраине города с западной стороны, этот сад не пользуется спросом среди местного населения, так как расположен он около заброшенного детского приюта. Когда я был ребенком, это потрепанное здание, несмотря на свою новизну, вызывало у меня жалость и в то же время ужас, который каждый раз велел мне не приближаться к приюту даже на метр. Детей там было мало, город никогда не был особо людным, но, когда я наблюдал в окнах их печальные понурые лица, я словно ощущал ту боль, которая давно пропитала тонкие кирпичные стены здания. Я был не единственным человеком, которого коробило от этого места, вследствие чего, после того, как приют закрыли, появление здесь людей свелось к минимуму. И потому порой мне кажется, будто мы с тобой единственные, кто ещё помнит об этом забытом всеми месте. Ведь нас обоих оно не отпускает.       Сидение на корточках в зарослях шиповника временами изрядно меня утомляет, а потому я частенько незаметно выбираюсь оттуда, присаживаясь на ближайшую к нему белую лавку, которую Бог знает сколько времени не перекрашивали. К слову, ты никогда не замечаешь меня. Даже головы не повернешь, и от этого мне и грустно, и спокойно одновременно. Могу сказать, что в какой-то степени меня это радует, ведь, замечай ты все время мой направленный на тебя взгляд, счёл бы меня психически нездоровым или сталкером каким. А так, в твоём безразличном силуэте нет ни капли страха или отвращения, лишь сосредоточенность на жалких сорняках.       Я так люблю смотреть на то, как ты возишься с бутонами наполовину вялых цветков, хоть и считаю это занятие бесполезной тратой времени. Но знал бы ты, как изящен и кроток ты бываешь в такие моменты. Меня буквально завораживает то, как твои тонкие белоснежные пальцы присыпают землёй зелёные стебельки, как, держа в руке лейку, ты ведёшь ею над цветками, как нежно порой касаешься их лепестков, словно успокаивая своими прикосновениями.       Пока я вот так вот наблюдаю за тобой, меня распирает от вопросов, вьющих в моей голове кокон необузданных мыслей. «Зачем ты поливаешь эти цветы? Они все равно рано или поздно завянут. Каждое мгновение отнимает у них драгоценное время, которое скупо распределено на их долю. Времени всегда не хватает. Не трать же свое на безнадежные цветы. Иначе однажды ты просто не заметишь, как сам начнёшь стремительно увядать».       Иногда мне кажется, что я никогда не подойду к тебе и не узнаю, в чем причина. Любые эмоции, получаемые от поливки полугнилого подобия травы, мне чужды. В этом нет ничего прекрасного, я в этом убежден. Ну, а если и есть, то время не пощадит ничего под своим гнетом. Оно без промедления убьет то, что ты так ценишь в этих жалких бутонах. Все: и счастье, и горе, и день, и ночь — все когда-нибудь заканчивается, не заботясь о наших чувствах. Уж поверь, я знаю.