Твоя тёплая душа соткана из мертвецкого праха, А тело из дубовых листьев и тугой виноградной лозы. Ты не боишься, ни Мора, ни меча, ни плахи... Вольный и верный сын летней ночной грозы. По взгляду твоему холодному, увы, ничего не прочесть: В глазах лишь вечный покой и страх тишины. Но ты не забыл, что значит гордость и честь, И, к счастью, не знаешь поганого чувства вины. Ты укутан обрывками вражеских знамён И крещён по лицу стальным мечом. Гибок ты, словно плющ, словно дуб силён. И, знаешь, я рад погибнуть, оперевшись о твоё плечо.
Махариэль
12 мая 2020 г. в 16:04