Мой лучший враг

      Конец ноября. Поздняя осень медленно уступает дорогу зиме. Первого снега еще не было и это играет мне на руку. Есть время поискать новый дом, в котором не придется затыкать каждую щель, впускающую холодный ветер внутрь.       Дом, в котором я обосновался последние четыре месяца, был идеальным вариантом для меня как человека в бегах. Недалеко от небольшого городка, население которого не переваливало и за тысячу, в чаще леса продавался дом бывшего лесника. Цена и местоположение показались мне привлекательными, и я, сразу же после осмотра и оплаты дома наличными, въехал в него.       В городишке, куда время от времени приходилось выбираться за продуктами, сразу разузнали о новом соседе. Как-то раз в одном из магазинов мне устроили допрос местные дамочки, мол, откуда я и с какой целью поселился в такой глуши. Соврать и сказать, что я художник, который ищет вдохновение, не составило труда. Они, вроде как, и поверили, но косые взгляды на себе я ловил многократно.       Последнюю неделю я замечал в окрестностях дома странных личностей, явно не похожих на местных жителей. Меня вычислили – это было очевидно. Вероятнее всего, кто-то из городка сообщил о странном художнике, что обитает в густом лесу и выходит в свет только за продуктами.       Поэтому, заранее собрав все необходимые вещи в рюкзак, я второпях искал новое укрытие. Неизвестно в какой момент они могут напасть. Пока все, что мне нужно, – это переждать какое-то время и просто замести следы.       Небольшая квартирка в Бостоне – то, что нужно. Никаких щелей с холодным ветром и никаких преследователей под боком. Правда последнее только до неопределенного времени.       Этот дом продам удаленно. Найму агента по недвижимости и, как во все предыдущие разы, попрошу привезти деньги мне лично в конверте. Да, это не самый безопасный способ остаться незамеченным, но других у меня пока нет.       За окном сильный ливень. Чистое везение, что я вернулся домой чуть раньше и под него не попал. Тогда бы намок не только я, но и дрова, спать пришлось бы под тонной одеял.       Перед тем, как искать подходящее дерево для сруба, я обошел всю территорию вокруг дома. Убедился, что никакой слежки поблизости нет. По крайней мере пока.       Если бы я и впрямь был художником, то зарисовал всю ту красоту, что окружает мой дом. Лес, по которому я блуждал, отдавал какой-то синевой, похожей на лазурит. Увидя какое-то движение боковым зрением, я с тревожность оборачиваюсь и понимаю, что это были просто белки. Прекрасно дополняют этот пейзаж, но любое движение в чаще леса может вызвать у меня боевую готовность.       Забросив дрова в камин, я позволил себе немного подремать. Сон – непозволительная роскошь. Уже и не вспомнить, когда я спал глубоким полноценным сном в последний раз.       Агент владельца квартиры в Бостоне ответила, что сможет встретиться только через три дня. Что ж, это время нужно как-то продержаться. Еды в холодильнике хватит, чтобы не высовываться в город лишний раз. Билеты на самолёт закажу онлайн. Главное, чтобы за это время не случилось ничего не запланированного. Может быть на новой квартире мне удастся от них оторваться.

***

      За дверью послышался какой-то шорох и я моментально открыл глаза. Возможно, это снова белки или какое-нибудь другое лесное животное, но я не могу быть уверен в этом на сто процентов.       Взяв складной ножик, что лежал на журнальном столике около кресла, я аккуратно прошел к двери. Как назло, старые половицы выдавали мое присутствие своим навязчивым скрипом. Стараясь остаться незамеченным, я караулил сам не зная кого. Вроде бы звуки прекратились, может это и правда были дикие звери.       Немного расслабившись, я решил пройти обратно к дивану и продолжить свой дрём.       На часах 23:47. И получаса не прошло с момента, как я улёгся. Впереди долгая ночь, и если я буду отвлекаться на каждый шорох из леса – у меня даже подремать не выйдет. Раньше, зная, что мое местоположение им неизвестно, я мог позволить себе погрузиться в глубокий сон, хоть и ненадолго.       Стук в дверь. Отчётливый стук в дверь, который трудно с чем-то спутать. Ровно два раза.       Я стою где-то с минуты посередине комнаты с ножом в руке. Если бы это были те, от кого я скрываюсь, то не стали бы церемониться и стучать, сразу бы выломали дверь. Чем дольше я стою без действий, тем больше мне кажется, что этот стук мне показался. Бездействие после такого не поддается никакой логике.       Я медленно подхожу обратно к двери, поворачиваю ключ и резким рывком открываю её.       Нож невольно падает из моих рук. Тот, кто стоит на пороге – причина моего бегства и предмет моей ненависти вот уже три года. Из его груди зияет кровавая рана и, что-то мне подсказывает, она не одна. Он тяжело дышит и слегка покачивается. Взгляд у него одурелый, зрачки расширены. Похоже на то, что на него кто-то напал и чем-то сильно накачал. Но кто?       Незваный гость пытается что-то высмотреть за моей спиной и в конце своего поиска останавливается взглядом на мне. – Не знал, куда ещё пойти... – произносит он и падает мне в руки.