Letters from the constellations. Письма из созвездий

      Огневиски заглушает всю внутреннюю агонию. Он поджигает желания, успокаивает раны.       Драко выпивает вторую бутылку, еле держится на ногах, но всё ещё ясно мыслит. Достаточно ясно, чтобы думать о ней. Достаточно ясно, чтобы не забыть. А ведь должен. Не получается.       Всё, что должно было закончиться на первом курсе, снежным вихрем сносит его сейчас. Убивает, заставляет отдалиться от семьи, друзей.       Кто его сможет понять? Мать, которая выбрала кровь? Отец, который убивает ради крови? Друзья, которые ни черта не прошли за свои несчастные года жизни? Даже она не поймет. Сотни книг, прочитанные ею, не дадут того чувства, которое испытывает он.       Ведь она не предаст друзей, семью ради него. А он, наверное, предаст. И это будет худшим проклятьем для него. А если не предаст... Если он предаст её, — это лишит его последнего шанса на жизнь и эмоции.       Говорят, выбор есть всегда и они, конечно же, правы. Только вот один вариант дерьмовее другого, прекрасный расклад.       Остатки бутылки летят в камин, острые, как лезвие, языки пламени почти касаются оголённых ног Малфоя. Но он не шевелится, не вздрагивает, не реагирует. Он наблюдает за огнём и ждёт. Ждёт, когда проблема, которая похожа густой туман, рассеется в его голове. Когда его влюблённость перестанет быть карающей ошибкой. Когда его кровь, такая же красная, как и у других, перестанет кипеть от шоколадных глаз.