five Флейта, гроза, сверчки
27 мая 2020 г., 01:14
Примечания:
проект «Странствующий Музыкант»
В Городе уже третьи сутки льёт не дождь — но ливень; и потоки воды столь мощные, что чудится: начался Всемирный Потоп.
Я смотрю на сплошь мокрые, пустынные улицы, вижу отдалённые вспышки молний в небесах и вспоминаю наше не особо счастливое — но всё же — детство.
Вспоминаю, как тайком от родителей, воспитателей во время тихого часа убегали в Лес, где слушали пение птиц, шелест деревьев, голос самого Леса, успокаивающий, дававший нам небольшой проблеск в той тьме, что сгущалась-сгущалась вокруг.
Ты ведь помнишь, дружище?
Как однажды на каком-то поле ловили сверчков — ничего так и не получилось, но было весело. И как однажды... Мужчина опустил глаза в пол в раздумьях. ...услышали легенду о Крысолове. И ты был твёрдо уверен — легенда не вымысел. Ты считал, меня им, да? Он продолжал негромко говорить в пустоту комнаты. Пусть друга рядом давно нет — тот всё равно услышит эти слова. Я знаю, Арсель, ты боялся сказать это. Глаза никогда не врут, даже если в словах слышим обратное. Ты боялся обидеть — ведь я единственный, кто рядом был с тобой в трудные времена. Ты боялся, что лучший /единственный/ друг отвернётся однажды, став врагом... Ширс зажмурился, откинулся на старом скрипучем стуле. И улыбнулся, улыбнулся от чувства тепла внутри, крошечного огонька, что разгоралось-разгоралось в нём. Я им не стал — пусть и должен был. Не стал, ибо однажды увидел, каково тем, кто подчинен полностью или частично музыке флейты. Я видел жертв Крысолова — настоящего Крысолова — и внутри всё выворачивалось наизнанку, хотел помочь им, но не мог, не знал — как. И самое страшное, до сих пор преследующее временами в кошмарах — среди них был дорогой мне человек. Ты — Арсель. А причинить тебе вред не сумею, даже если будут пытать самыми зверскими способами. Лучше умру, чем позволю страдать другу от собственной руки...
