Скучно жить

      Темно. Холодно. Опять. Снова? Когда это закончится? Почему именно я? Драматизирую? Отнюдь. Больно. За что?..

***

— Я скучаю — Знаю — Ты опять. — Да. — Черт!.. — Ты в порядке? — Конечно, нет! — Успокойся — Без проблем! — Я же волнуюсь. — Я тоже… — Не могу больше говорить — Как всегда. — Прости — Ага… — Увидимся — Если бы. — Пока — Пока.       Вещи разбросаны по комнате. Книги, краски, испорченные холсты, не мытые тысячу лет кисти, газетные вырезки, грязные носки. Этот бардак не спасает даже панорамное окно с видом на город. Город, который не ждёт. Здесь грустно и больно. Разве в такой атмосфере может родиться истинное искусство?.. Раньше же как-то получалось. Раньше. Вот именно. Сейчас все по-другому. Не хватает кое-чего, точнее — кого.

***

Усталость. Очередной день в ставшей ненавистной академии искусств. Плетётся домой. Телефонный звонок. Итачи. Опять не может приехать. Все как обычно. Этой жизни нужно очень постараться, чтобы начать удивлять. Магазин. Молоко по акции. Самые дешёвые хлопья. Пиво. Сигареты. Пачка. Нет, две. Такое же уставшее лицо продавщицы, безвкусно измазанное косметикой, оставшейся ей, видимо, ещё от бабушки. — Пакет? — Нет. — Товары по акции? — Нет. Звон монет. Должно хватить. Недовольство на лице продавщицы растёт. Сложно получать удовольствие от подсчёта мелочи. — Тут не хватает. — Черт. — Уберите хлопья тогда. Пронзительный крик. — У нас отмена! Волшебный ключ, способный освободить человека от лишнего товара в чеке и наградить презрительными взглядами. — Теперь хватает? — Да, математика явно не ваше. Спасибо за покупку. Улица. Дождь. Лужа. Машина. Брызги. Как обычно.

***

      Дом. И что? Грязная маленькая кухня. Уже давно не белый гарнитур. Холодильник опять не работает. Это свет. Не заплатил. Нечем. Злость. Старая сковородка. Газплита. Три яйца. Уже засохший хлеб. Ужин? Все приёмы пищи выглядят одинаково. Приятного аппетита. Раньше такого не было. Итачи хорошо готовит. Вкусно. Лучше мамы. Тепло и светло. Хорошо. Давно. Скучаю. — Опять диалог с самим собой? Интересно... Нет. Чертов Итачи! Не то что бы приехать, даже поговорить нормально не может. Удар кулаком по стене. Всхлип. Холодная солёная слеза. Облезший линолеум. Грязное окно от пола до потолка. Опять этот серый город. Грусть. — Черт. Что я делаю?.. Почему?. Спичка. Огонь. Сигарета. Горький дым. Закрытые глаза. Боль. — И все-таки любить очень больно. Черт. Увижу — ударю козла. Нет. Скорее расплачусь. Обниму и никуда не отпущу. Очередная затяжка. Пепел. Измученный взгляд. Фотография. Воспоминания. Свет. Сон. Любовь.