Под прицелом

      Прохладный ветер срывает с прохожих шарфы и головные уборы, как бы давая понять, кто по природе своей сильнее. Свинцовые тучи нависают над Чикаго, нагоняя тоску и какую-то нервозность. Девушка в красном плаще безуспешно пытается удержать в ровном положении свой зонт, но ветер упорно пытается вырвать аксессуар из рук хозяйки. Она поспешно пытается сложить свой зонт, чтобы защитить его от непогоды, хотя это должен сделать именно он, и когда ей это удается, девушка поспешно пытается скрыться от начавшегося проливного дождя в дверях ближайшего кафе. Тяжёлые капли дождя отбивают дробь на лобовом стекле, интенсивнее разгоняя толпы людей, спешащих после тяжёлого трудового дня домой. На город опускаются сумерки, судя по времени на часах, но за счёт разыгравшейся стихии кажется, будто на мой город надвигается Апокалипсис. Осень никогда не щадила своей погодой мой город.       Затягиваюсь табачным дымом глубже, давая своим лёгким очередную дозу отравы. Клубы дыма вырываются из меня столбом дыма, заполняя салон автомобиля едкими канцерогенами. Мои глаза прикованы к окнам отеля на пятом этаже. Свет не горит, намекая на то, что номер отеля пустой. Где же он? Сидеть в засаде — самое утомительное в моей работе. Капли дождя продолжают барабанить по стеклу, застилая обзор для наблюдения.       — Фор, объект приближается, — слышу я голос напарника в ухе. — Будь готов.       — Давно, — бросаю я небрежно, и каждая мышца в теле отдается сигналом к действию. Выкидываю окурок сигареты в приоткрытое окно, и он падает на проезжую часть улицы тут же утопая в луже, образовавшейся от проливного дождя.       Через пару минут возле входа в отель останавливается жёлтое такси с номерами таксопарка на боковой двери, и из машины выходит мужчина лет сорока в темной шляпе и плаще. В своих руках он крепко сжимает черный кейс. Мужчина устремляется к дверям отеля, нервно оглядываясь по сторонам. Если бы я не знал его, то даже не обратил на него внимания, на то, что он испуган, на то, что его взгляд напоминает загнанного в угол зверька, который делает шаг и сам боится своих же действий.       — Пошел, пошел! — голос в ухе нервно шипит, и я открываю дверь автомобиля, поправляя кобуру под левым локтем.       Оказавшись в полупустом холле небольшого отеля, замечаю, как закрываются створки лифта слева. Девушка на ресепшене не успевает поприветствовать меня, я мигом устремляюсь к лифту, нервно нажимая кнопку уехавшего лифта. Служащая отеля пристально смотрит на меня, на мои действия, потом указывает мне на дверь:       — Есть ещё служебная лестница, можете воспользоваться ею, — девушка нерешительно проговаривает реплику и шумно втягивает воздух в лёгкие. — Или, если хотите, я могу связаться с тем постояльцем, который вам нужен.       — Нет, спасибо, я знаю номер, — бросаю я ей через плечо, практически скрывшись в дверном проёме.       Ступенька, ступенька, ещё одна… За пару минут я оказываюсь на пятом этаже отеля, погруженного в полумрак. Раскаты грома за окном не предвещают окончания непогоды, а тяжёлые капли на окне в коридоре будто застыли на месте. Коридор погружен в тишину, безмолвную и звенящую. Если бы я сидел перед экраном телевизора, то мог бы предположить, что по сюжету в эту минуту какой-нибудь психопат должен был бы выпрыгнуть откуда-то из-за угла, наставив на меня пушку, может даже уже пристрелив меня, но мы не в кино, поэтому я крадусь по коридору тихо к крайней двери этого этажа. Внезапный глухой хлопок озаряет просторы этажа, и я останавливаюсь как вкопанный. Что это? Выстрел? Пистолет с глушителем? Похоже… И это не есть хорошо… Рука сама тянется к кобуре, выуживая оттуда холодную сталь с патронами. Ускоряю шаг и уже через пару секунд оказываюсь перед нужной дверью. Она не заперта, и в щель я вижу темноту номера. Затем какое-то шуршание, и я напрягаю слух. Движение? Похоже. Затем звон стекла… Что происходит?       — Сэм? — подаю я голос и жду ответа. Тишина. — Я вхожу! — предостерегаю я постояльца отеля и толкаю дверь рукой.        Комната погружена во мрак, холодный ветер вырывается в коридор, в нос ударяет запах соли и железа. Это может означать только одно…       — Проклятье! — вырывается у меня при виде тела, лежащего на полу посреди комнаты. — Зик, он мертв! — я вскидываю руку с пистолетом, хотя нутро подсказывает мне, что в номере нет никого, кроме меня и мертвого Сэма Дженкинса.       — Что? — шипит в ухе голос Зика, моего напарника. — Кто его? Ты уверен, что он мертв? — в голосе друга слышится надежда на мою уверенность. — Проверь пульс.       Если бы напарник был рядом, он не стал бы просить меня об этом: лужа крови, в которой лежал некогда бывший связной, намекала прямым текстом, что в его голове плотно сидит пуля, а неестественная поза тела явно даёт понять, что живой человек не смог бы так улечься при любом желании.       Я продвигаюсь в соседнюю комнату, смежную с этой, и мой взгляд падает на разбитое стекло, выломанную створку окна и сброшенную вниз гардину с занавеской. Чёрт! Убийца уже скрылся! Я аккуратно выглядываю в окно, и тут же мое лицо оказывается под проливным дождем. Убийца ушел по пожарной лестнице. Чёрт!       — Проверь его вещи, — просит голос в ухе, и я возвращаюсь к трупу.       Нахожу на полу раскрытый кейс и его вывернутое нутро: паспорт, документы, ручки, какие-то бумаги, не имеющие никакого интереса для меня. В сердцах пинаю ногой кейс, и он отлетает в угол комнаты.       — Пусто, — едва шевелю губами от досады и злости.       — Проклятье! — вырывается у напарника. — Четыре месяца коту под хвост! Фор, четыре месяца! — продолжает сокрушаться Зик. — У нас больше нет зацепок!       Понимаю, что Зик прав, поэтому меня тоже накрывает волна гнева. Я четыре месяца работал над этим заданием, четыре месяца оберегал Сэма Дженкинса, оставалась ещё неделя до видимого финала этого задания, как же так?! Холодный ветер гуляет по комнате, пронизывая под одеждой все тело. Чёрт! Чёрт! Чёрт! Глядя на мертвое тело связного, мысль о том, что мы провалили задание, угнетает меня как никогда. Сэм должен был передать мне список подозреваемых в нашем деле, но теперь эту надежду можно похоронить вместе с ним.       До моего слуха долетают обрывки сирены, и мой мозг включается, а гнев сменяется расторопностью.       — Полиция! — бросаю я в пустоту, и гул сирены усиливается. Проклятье! Этого ещё не хватало! Вот с ними встречаться мне вообще нежелательно. Они сразу повесят на меня бирку убийцы. Они же примитивная раса, докопаться до истины у них не хватит ни мозгов, ни сил.       — Уходи оттуда! Нам встреча с ними будет лишней, — наставляет меня напарник.        — Мистер Догадливый, — бросаю я и устремляюсь к пожарной лестнице, той самой, через которую удрал убийца.       Через секунду оказываюсь на улице, в лицо хлещет дождь, заливая глаза дождем. Один пролет, другой, третий… Оказавшись на земле, я прижимаюсь к стене отеля. Пять полицейских машин оккупировали вход в отель. Немного выглянув из-за угла, я мысленно оцениваю обстановку: моя машина припаркован дальше полицейских, поэтому мне нужно проскользнуть мимо них незамеченным. Сегодня явно не мой день. Анализирую дальше: я засветился на ресепшене, уверен, что служащей отеля не составит труда описать мою внешность, поэтому мне нужно срочно убираться отсюда. Думаю, что я первый под подозрением. Доказательств нет, но привод в полицию мне сейчас не нужен никак. А я первый подозрительный тип в этом отеле на данный момент. Ладно, нужно убираться отсюда, да поскорее.       Поднимаю воротник повыше, втягиваю побольше воздуха в лёгкие и двигаюсь из-за угла. Вокруг уже собралась толпа зевак, полицейские снуют туда-сюда, и я ускоряю шаг. Уже дойдя до машины, слышу крик за спиной:       — Стоять! Не двигаться!       Догадка проносится в мозгу, что эти слова адресованы мне. Я оборачиваюсь, и вижу троих копов, которые наставили на меня пистолеты. Народ вокруг немного расступился, так как у них сработал инстинкт самосохранения.       Краем глаза замечаю в дверях отеля ту самую девушку с ресепшена. Глаза распахнуты, она сжалась в комок, а полицейские, стоящий рядом, тычит в меня пальцем. Я же говорю: «Чёрт! Проклятье!»       — Руки за спину, лицом на капот! — приказывает мне один из копов. — Без глупостей, стреляю на поражение!       Ого! Даже так?! Наверное, он мнит себя супер крутым…       — Фор, только не говори, что это тебе, — взмолился Зик в ухе.       — Хорошо, не буду, ты уже и сам все слышал, — едва слышно отзываюсь я, понимая, что никто этого не слышал, кроме моего напарника.       Конечно, мне ничего не остаётся, как подчиниться. Не устраивать же с ними перестрелку посреди улицы, полной людей?! Хотя…       — Не вздумай чудачить, подчинись, я доложу о тебе начальству, мы тебя вытащим! Дальше по протоколу, — наставляет меня напарник.       — Конечно, буду ждать с нетерпением, — язвлю я в ответ, и через секунду оказываюсь прижатым лицом к капоту собстенного авто. Да уж…       — У вас есть право хранить молчание, все что вы скажите, может быть использовано против вас, вы можете позвонить своему адвокату, если у вас его нет, то вам предоставят его бесплатно… — противный хриплый голос копа зачитывает мне мои права, застегивая наручники на моих запястьях.       Не так я планировал закончить сегодня день, ох, не так…