Теория струн

Тревога Широ неосознанная. Видимых причин для беспокойства нет, всё в порядке, насколько может быть в его случае. Дышащая водолазка из дорогой ткани приятно льнёт к коже, джинсы сидят как надо, руки наконец-то свободны от перчаток и можно прочувствовать текстуру обмотки руля. Блаженство. Всё супер. Он едет отмечать свою недавнюю победу, собираясь как следует выпить и оттянуться за скучные месяцы тренировок. Для этого целую виллу сняли, с отличным видом на город и громадным бассейном. Солнце клонится к горизонту, рыжее, палящее. Дорога впереди рябит от зноя, сухой воздух обжигает лёгкие. Широ нравится дышать им вот так, впитывать скорость каждой клеточкой тела, не стеснённым плотным костюмом и шлемом. Он в восторге. Получает всё, о чём мечтал, но под ложечкой отчего-то тянет. Что-то не так. Злясь на себя за мнительность, Широ паркуется у обочины. Под капотом его детки всё замечательно тоже — по крайней мере то, что он может оценить взглядом. Предчувствие не отпускает. Ввинчивается в виски раскалёнными болтами, и Широ с ума сойдёт, если не разберётся с этим. Выругавшись, он достаёт мобильный, чтобы найти ближайший сервис. Признаться, Широ бывал в местах получше. Раз на то пошло, у него есть свой личный сервис, но он на другом конце города. Слишком рискованно ехать туда, если тачка действительно неисправна. Риск Широ любит, только не когда дело касается его любимой Панамеры. Эта красавица — его продолжение, его половинка, его второе «я». Он всё для неё сделает. Даже если этого придётся проторчать в обшарпанной мастерской. Девушка — на вид совсем подросток — смеряет его оценивающим взглядом. — «Просто посмотреть»? — переспрашивает она, вскинув бровь. — У нас? — А что, никто из ваших не потянет? — Почему же. — Девушка лопает губами пузырь из жвачки и кричит, не оборачиваясь: — Кит! Дуй сюда, работа есть. Широ готов забрать свои слова назад. Если тут все механики выглядят так, как этот Кит, то сервису не нужно париться над вывеской и интерьером. Вряд ли хоть один клиент будет рассматривать что-то кроме. Широ вот не в силах. Не отрываясь, он смотрит, как Кит вытирает грязным платком масло со щеки. Его обнажённый торс блестит от пота, вызывающе рельефный. На груди болтаются армейские жетоны, бок оплетает тату с языками пламени. Это… горячо. — Оденься, сколько раз тебе говорить, — швыряет в него майку девушка, и Широ возмущён. Нельзя такое прятать одеждой. — Жарко же, — ворчит Кит, однако майку всё же надевает. Перехватывает волосы на затылке потуже, убирая их в низкий хвост. — На что жалуемся? — обращается он уже к Широ. Конкретно сейчас — на то, что Кит оделся, однако Широ не из-за этого сюда приехал. Впрочем, это то, ради чего он определённо ещё раз сюда заглянет. — Не знаю, — признаётся он, — это, скорее, интуитивное. — «Интуитивное», значит. Кит достаёт пачку сигарет и закуривает. Вид такой, что вряд ли это законно. — Ну пошли, посмотрим, права ли твоя интуиция. Как бы красив этот Кит ни был, Широ не простит ему плохого обращения со своей деткой. Кит же, кажется, решает уничтожить его до самого основания. Пальцы скользят вдоль линии капота с ощущаемой нежностью. Его глаза горят восторгом, а голос самую малость хрипнет, и это ломает Широ как личность. — У нас редко такие бывают, — говорит Кит, пока перебирает внутренности тачки, — какая красавица. Твой хозяин хорошо за тобой следит, не волнуйся. Сейчас найдём, отчего тебе нездоровится. Всё это время Широ едва ли дышит, заворожённый его работой. Тем, как ловко Кит управляется с инструментами, тем, как капля пота скользит по напряжённой шее, тем, как натягивается ткань форменных брюк на заднице. — Вы везучий, — обращается Кит теперь уже к Широ, — цепь ГРМ немного съехала. Могла слететь, но вы вовремя обратились. Я уже всё подтянул, можно забирать. Хорошее у вас чутьё. — Часть профессии. — Он и сам понимает, что красуется. Лишь надеется, что не выглядит со стороны слишком уж глупо. — Мне положено чувствовать машины лучше, чем себя. — Да ну? — Я пилот. Гоняю на треках и всякое такое. — Формулы один? — смеётся Кит, закуривая новую сигарету. — Наскар. Его взгляд меняется. Загорается ярче прежнего, и Широ едва не рассыпается пеплом. — Врёшь. — Не вру. Я действительно пилот Наскара. — Тогда докажи. — Кит тушит едва начатую сигарету и возвращает ему ключи. — Если я тебя обгоню, то заплатишь двойную цену. Слабо́? Широ переводит взгляд на часы. Вилла с бассейном это, конечно, круто, но у него намечается нечто более интересное. — Не вопрос. Но если выиграю я, то ты будешь работать в моей команде. По рукам? — По рукам. За неприличной мастерской находится на удивление приличный трек. Кит въезжает на него на стареньком Кайене — наверное, ещё самого первого года выпуска. Если Кит обращался с ним так же, как с его деткой, то этот старик вполне может дать жару. Впрочем, Широ не собирается проигрывать. Та самая девушка с жвачкой выходит на трек, чтобы дать отмашку. Как только она опускает руки, Широ вжимает педаль в пол. Это совсем не то же самое, что гонять на соревнованиях. Ветер сдувает падающую на глаза чёлку, нос щекочет клубами пыли, визг шин глушит на поворотах. Широ чувствует себя охренительно — как никогда свободным себя чувствует — и едва не забывает о самой гонке, когда оборачивается посмотреть, где Кит. За рулём он невозможен. Настолько, что у Широ нет права ему проиграть. Потому что Кит нужен ему в команде. Закатное солнце слепит даже сквозь тёмные очки, но это не проблема. Он всё равно финиширует первым, возможно, впервые в жизни с сожалением. Гонщику вроде Кита не стыдно и проиграть. Кит снова закуривает, едва выходит из машины. К Широ он идёт не торопясь, будто позволяет закату обласкать разгорячённую кожу. — Кажется, всё же не соврал. — Не соврал, — улыбается ему Широ и протягивает визитку. — Жду тебя завтра. Затянувшись, Кит склоняется к открытому окну. Дым стекает с губ так сладко, что хочется удержать его своими. Он отвечает на улыбку улыбкой, бросая в него едкое: — Как скажете, шеф.