У его ног

С момента их последней встречи прошли годы, но им обоим кажется, словно не прошло ни единого дня с часа разлуки — сердца в телах стучат все также быстро, как и раньше. Стоит Фикбуку поднять свой взгляд чуть выше, как чужие глаза встречают его с прежней внимательностью, и это вызывает мурашки по коже — Неполадки всегда был тем, кто ведёт. Тем, кто подчиняет. Как бы Фик не старался, идти наперекор воле ТН не получалось. Любая попытка в вольности заканчивалась неизбежным проигрышем. Иногда это были лёгкие пощёчины, временами — тяжёлые удары судьбы, но каждая их встреча неизменно заканчивалась одним и тем же. Неполадки уходил вновь и вновь, оставляя Фикбук в одиночестве, избитого, голого, словно изломленные провода в кабеле интернет соединения. Сегодняшняя встреча не стала исключением. Тяжёлый взгляд пронизывал тело насквозь, заставляя Фикбук сжиматься в страхе, но одно точно будет ложью, если об этом не заговорить — Фикбук хотел этого и ждал, дрожа от предвкушения. Иначе эти встречи не случались бы раз за разом, Фикбук смог бы скрыться. Но сейчас, когда Фикбук полностью безволен, ТН способен отыскать его где угодно, куда бы он не прятался. Извращённая игра в кошки-мышки, словно дети на площадке, каждый играет в собственный подвид догонялок. Холод металла тянется по коже вдоль груди, там, где под несколькими слоями живой плоти трепещет живое сердце. Острое лезвие чужого безразличия ведет жестокую игру линий на бледном, почти сером теле, медленно испачкавшимся кровью. Фикбук не способен сдержать натиска чужих жестоких действий, он, словно заворожённый, терпит издевательства без отлагательств, так, словно это доставляет ему удовольствие. Лишь бы вновь не потерять того, кто творит с ним это кровавое надругательство, не потерять взгляда холодных глаз и чувства, бесконечно тяжёлого чувства веса собственной жизни. Необходимости сделать вдох, медленный, лишь бы продлить секунды своего существования на пару жалких мгновений, пока стальное лезвие делает на теле новые рисунки цветом крови…