Путь императора

Юнги чувствует запах. В запахе — специи. Щекочущий ноздри кориандр. Яркая гвоздика, ее алость видно сквозь веки, с закрытыми глазами. Белые цветы, это фрезия и ваниль. Ирис тоже светит ярко, но он похож на небо, а не на звезду. — Вы должны запомнить следующие принципы сочетанности вещей, — говорит скучный, но властный голос. — Это на будущее. Вы научитесь защищать себя, понимаете. — Нет, не понимаю, — говорит знакомый приятный перезвон. Будто заржавелый колокольчик-игрушка трясется на ветру, еще развлекает, но уже рассыпается на части. — Вы хотите передать мне свои знания? — Разумеется, мой принц. Сочетанность вещей — в гармонии между элементами. Благодаря высшей силе вы можете создать что угодно. — Ты лжешь. На пол летит медный браслет. Юнги слышит голоса. Их много. Тут кричат — будто взрезая перепонки грубой бранью; визжат, втыкая тонкие иглы в виски; тянут одну и ту же ноту, словно закручивая удавку на шее. Дышать нечем, темнота наступает шепотом. Ты знаешь, так лучше, честное слово. Представляю, как ты меня помянешь, когда придешь в себя, но это я у нас был умный, а ты — ну так, честный и красивый. Я еще, кстати, не зевал на уроках про сочетанность материи и эфира. Поэтому даже не в курсе, вспомнишь ли ты меня. Не вспомнишь, нам же лучше. ...крики и брань... лязг резкий, кислый запах Наконец-то добрались. Бывай, ну. Надеюсь, ты и правда меня не вспомнишь. Юнги чувствует прикосновения. На коже будто расцветает листва. Красным вспыхивает сильный удар под ребра — «Разлегся в дворянском фонтане, шваль!». Голубым течет прикосновение, ласкающее кожу. Белым — легкие порывы-поцелуи, золотым — тепло. Погоди, погоди. Не сказать, не двинуться, не умолить, не крикнуть загнанным зверем: не делай того, что собираешься делать. Не делай. Не делай, прошу тебя. Это глупость, это предательство, а ты ведь не можешь меня предать, я твое зеркало, я твое отражение, я твоя суть вещей и мы полны только друг с другом. Я трогаю твою руку и чувствую свое прикосновение. Я люблю тебя, не отказывайся от меня ради... мы же договорились, мы же клялись на крови, что вместе и навсегда. Пурпур мешался с пурпуром, и красилась наша линия жизни. Почему ты это сделал? Юнги ощущает вкус. В нем больше, чем обычно. На языке сохнет ржавчина — противная, глубокая. Это кровь. Кислинка и специи поднимаются куда-то к носу — это же дешевое вино, но зачем вино? Богатый, благородный, тонкий вкус — его Юнги определить не может. В голове крутится словосочетание. Сочетанность слов. Сочетанность вещей. Магия. Благородный вкус — сочетание оттенков, которое можно забить только грохотом (гонги и барабаны гостей из дальних стран), яркими запахами (одурманенная спальня), дешевым искусственным напитком. Вот и она. Юнги мутит. Вкус отлично забивается чересчур ярким зрелищем. Разве мы не можем уйти из этого чертова балагана? Послушай, Хёги всегда был из обидчивого числа, ты совсем забыл? Где твои мысли? Не здесь. Хорошо, в твоем распоряжении еще час. Выпей, хорошее вино, я добавил в него немного спокойствия. Юнги приходит в себя и видит. Видит он сразу много. В глаза бросается голубой — от тихой воды, золотой — от фонаря, ярко-красный — от флага. Дальше вода заливает глаза, нос и рот. Юнги опирается на руки и видит, как в фиалковой синеве растворяется красный. Поднимает ладонь — на запястье снова выступает огромная перечеркнутая ярким линия. Старый шрам будто уступил место новому, тому, что не успел пока зарубцеваться. Значение? Обещание? Новый символ? Вода пахнет как дорогие духи. Не хватало только связаться с потомственным магом, думает Юнги. Нужно отсюда выбираться, думает Юнги. Из дома в зеленоватых тенях вылетает собака, и Юнги во мгновение ока группируется, делает почти успешное сальто — и убегает со всех ног. Бежать неудобно и неловко, тело облеплено мокрой одеждой, но он так бегал не раз. Собака не собирается его догонять, остается черно-коричневым пятном где-то позади. Юнги отряхивается, пытается стряхнуть с себя ощущение дрянного вина, но не может, не получается. Город темен, но тем ярче светятся вывески, тем громче стучат двигатели, тем зазывнее прекрасные девушки двигаются на постаментах у определенного рода заведений. Юнги ощупывает карманы, но увы — денег у него нет. Сняли, когда попал в заваруху, понимает Юнги. Ну что же, пока дорога есть, и Юнги идет вперед. Это естественно и легко, так научил его мастер-наставник. Если не знаешь, куда двигаться, посмотри далеко-далеко, пойми, куда упал твой взгляд. Иди туда. Юнги всегда смеялся над Школой пути, но сейчас впервые пробует ее в деле. Доходит до кабака, рассматривает висящее рядом полотнище с неприличной шуткой. На полотнище когда-то было зеркало из отполированного металла, Юнги помнит, но теперь там пусто. — Желаете выпить? — спрашивает улыбчивый мужчина с полудлинными волосами. — А то можете и зайти, если переночевать негде. Ужин недорого, компаньон или компаньонка вообще за неприличную сумму. Что-то во всей этой тираде подбешивает Юнги. Как будто его держат за первостатейного дурачка. Владелец заведения вдруг склоняет голову набок и осторожно спрашивает: — Или что желает ваша честь? Меня зовут Ким Хичоль, я хозяин этого заведения. Юнги совершенно точно не знает о себе ничего, кроме имени.