Не зли байкера

Всё верно. Он сказал так, как и требовалось. Эта злость успокоила меня лучше, чем равнодушие в его глазах. Вот, снова рассвет, уже третий за ночь. Надо прекращать пить. Отложив гитару, я вышел на балкон, вдохнул полной грудью, но не выдохнул - просто не мог - хотелось задержать этот миг, когда время, казалось, остановлено, и в жизни все не так уж и плохо. Но выдохнуть пришлось - лёгкие заболели. И время пришлось вернуть на круги своя. После слов того парня в груди щемило, резало. Вместо того, чтобы задуматься над его словами, я купил выпивку. Молодец, ты выполнил свою миссию по отравлению мира. А ведь когда-то я был совсем не таким: слушался родителей, у меня была прекрасная девушка, престижная работа, хорошее образование... Но всё это не то. Я готов был жить в бедности да и вообще отдал бы многое ради мечты: всего-то петь и играть на гитаре по вечерам, а лучше вообще целый день. Потом я вцепился в единственный просвет, который я увидел в лице мотоциклистов. Прогулял вольно пять лет жизни, имея практически всё. Но время шло, а мечты давили, желания разъедали. Я стал глушить всё это наркотиками, девушками... Но не справился. Ты даже в свободном полёте неудачник, Фло, ты просто неудачник. Ты сломал свою жизнь, жизнь парня. Метеорит, убивший динозавров, нервно курит в сторонке по сравнению с тобой. И, кроме того, ты размазня! Отвесив себе подзатыльник, я лёг на пол и стал бегло рассматривать потолок, принимая все узоры, щели и сколы за некий символизм, схожесть с жизнью. Вот эта огромная трещина - я. Тянусь по всему потолку и так размашисто уваливаюсь на маленький скол... Отлично, даже потолок говорит, что ты насильник! Закрыв лицо ладонями, я нервно стал водить ими по лицу, отгоняя усталость и прочий бред. POV МИКЕЛЕ. Даже думать не хочется об этой... его даже тварью сложно назвать! Грехи свои замолить пытается, нет, пусть мучается и ищет истоки собственной глупости, которая разъедает не хуже вины. Дозвониться до Клэр я не смог - ответил, наверное, её парень, и послал ко всем чертям. Горло жутко болело, меня знобило, температура не сходила уже несколько дней. Кажется, ещё один день на улице, и моё существование канет в Лету. Люди сторонились меня, просить денег я никогда не буду, петь уже не могу - просто нет сил. Нет сил даже двигаться. Вот найдут завтра поутру мой труп, и тогда небеса отыграются за меня. По крайней мере, жду вторую Помпею. Усмехнулся собственным мыслям - только это и заставляло держаться дальше - но сил уже нет. Прилечь бы где да и уснуть навсегда. Под сенью умирающего леса. И плевать, что сейчас весна. Я так и останусь Микеле неудачник Локонте. Я спокойно сел под размашистыми ветвями дуба, закрыл глаза, которые, казалось, больше не открою, озноб начал бить ещё сильнее, и я провалился в сон. То ли я уже умер, то ли меня ещё сильнее бьёт озноб, ну или землетрясение... POV ФЛОРАН Сходив на осточертевшую за пару дней работу, я решил последний раз прогуляться по парку и последний раз попросить прощения. Но, оббегав весь парк, я так и не нашёл его. Изрядно испугавшись, я начал расспрашивать продавцов, которые торговали в парке, но никто не видел его. Неужели всё? Но я ведь так и не извинился, я же помру от угрызений совести. Я уже было окончательно собрался идти вешаться на галстуке, но напоследок решил пройтись ещё один раз - вдруг проглядел? - и не ошибся. Я нашёл его, всего трясущегося, под большим дубом почти на окраине парка. Он лежал, свернувшись в комок, весь бледный, грязный, небритый. Так, стоп. Он вообще-то по твоей вине такой, ты должен ему помочь. Несмотря на весну, на улице было не так уж тепло. Я стал тормошить его, на что он лишь вздрогнул и продолжил валяться в забытьи. Я поднял его за плечи и хотел было ударить по щеке, но счёл это довольно унизительным зрелищем: какой-то чувак бьёт бомжа. Так, Фло, перестань нести чушь, помоги ему, дурак. Его глаза распахнулись, но в них не было ни злости, ни страха, он вообще походу не соображал, где находится. - Я умер и попал в ад? - он поднял на меня свои карие глаза и посмотрел уж слишком глубоко, куда я и сам не могу забраться. Есть тайны в душе, которые трогать не стоит. - Вставай, ты же замёрзнешь насмерть, - я полностью проигнорировал его вопрос, на что он лишь с надеждой улыбнулся. - Значит не умер... - еле слышно прошептал он себе под нос. - Дай руку, ты не пушинка! – я протянул ему ладонь, чтобы он ухватился за неё, но вместо этого он лишь стал рассматривать её с неподдельным интересом, отчего мне стало как-то неловко. - Ты музыкант? -тихо прошептал он своим осипшим от болезни голосом. - Да, я это... так, играю иногда... а как ты узнал? - наплевав на всё, я присел на корточки, заглядывая ему в глаза. - Твои пальцы. Ты видимо только недавно стал играть на гитаре. Или снова. Сам решай, - чёрт, несмотря на болезненный вид, ум его оставался чист. И это пугало. - Так, мне плевать, что ты будешь ругаться, истерить, бить меня, я всё равно сделаю по-своему. Во-первых, я прошу простить меня, а во-вторых, ты идёшь ко мне, - глаза парня на миг, как мне показалось, забили панику, а потом он понимающе сник. - Как я могу исправить свои ошибки и сделать что-то хорошее, если вы даже не даёте мне на это право? - В его словах была логика, "подумал тогда Микеле?" Он просто закивал, так как был не в силах ни говорить, ни сопротивляться. Взяв его холодную дрожащую руку, я почувствовал ответственность за этого, казалось бы с первого взгляда, хрупкого паренька.