Не зли байкера

Флоран устал. Из колонок старого магнитофона, стоящего на работе, играет умиротворяющая музыка, которая дарует спокойствие на данный промежуток времени. Фло опёрся головой на сгиб руки и сладко зевнул. Локон, выбившийся из тугого хвоста, медленно заскользил по руке, как будто кто-то прошёлся подушечками пальцев, совсем легонько. Мот вздрагивает - ему это совсем не нравится все эти прикосновения. Он замкнулся, постоянно держит руки в карманах и одевается так, слово на улице минус двадцать. Что-то вроде забившейся проститутки. Дремота ложилась на сознание уставшего - кажется, даже от себя - француза. Он хотел спать. Слишком измотан, слишком. Локонте нежно перебирает струны гитары Флорана, которая наконец-то вылезла из-под дивана. Струны старые, грубые, режут пальцы, но это пройдёт со временем. Микеле вспоминал Флорана, его глаза, правильную осанку... всё это лилось нескончаемым потоком воспоминаний. Неужели всё придётся бросить?! Итальянца одолевал страх, ему было страшно вступать в новую жизнь - кто знал, как это кончится? По ногам дул сквозняк с балкона, прохладный, утренний. Прошёл месяц с того момента, как он устроился в это кафе. И, может, удача тогда была на его стороне, потому что через две недели в кафе пришла важная особа и заметила его. Покатились предложения, появился спрос. Локонте почувствовал себя товаром, но ведь так и надо. И вот теперь его от новой жизни отделяет всего один звонок - и прощай. Он не сказал Флорану ни про кафе, ни про предложение работы в хорошей студии звукозаписи. Микеле резко подскакивает, набирает номер телефона… - Слушаю. - Я согласен! - выдаёт на эмоциях Микеле. - Я знал, что ты не откажешься. Я сейчас в Бельгии. Думаю, если ты туда приедешь, то мы сразу можем начать работу, не теряя времени. - Да, через сколько надо там быть? - Ну, давай через три дня. Я тебе позвоню, скажу город. А сейчас я занят, удачи. Микеле уже не слышит последних слов, в ушах гудит, усилился кровоток, словно глоток свежего воздуха, безмерная эйфория. Неужели?! Микеле на радостях всё хочет рассказать Флорану, но что-то предостерегает. Он молчит как партизан. Он идеально играет роль обыденности, его не выдаст ни одно лишнее движение. Через день приходит смс с названием города и улицы. Мике собирает вещи. Незаметно, быстро. Фло приходит с работы и видит в коридоре две сумки. Он не понимает. Всё, конец? Локонте появляется резко, выскакивает из-за угла и без каких-либо объяснений выдаёт: - Проводи до вокзала. Мот молчит. Он не верит. Разве может всё так кончиться? Он просто кивает в ответ, выходит обратно на лестничную площадку, попутно беря одну из сумок и вешая ее на плечо, а затем спешно спускается с лестницы. Микеле идёт за Флораном и чувствует его сбившееся дыхание. Хочется подбежать, обнять. Но Мике держится, он не смеет. На часах - 21:05, они стоят на перроне, ждут поезд. Ветер совсем растрепал некогда тугой хвост француза, и при свете фонарей волосы блестят не хуже, чем звёзды. Вдалеке свет семафора меняется на зелёный. Значит, путь открыт для едущего поезда. Ветер подстёгивает провода, висящие над головами, они дёргаются, с них слетают капли. Виден свет главной фары - поезд приближается. Равномерный стук замедляющегося поезда, горящие окна купе. "Всё, конец?" - проносится у обоих одна и та же мысль. Они нетерпеливо смотрят друг на друга. Флоран отдаёт сумку, хлопает по плечу, будто ничего и не произошло за последние месяцы, с облегчением вздыхает и отходит. Микеле смотрит на него, и слёзы сами наворачиваются... чёрт с ним! Он прыгает в поезд со словами: - Я постараюсь... Остальные слова тонут в ночном поезде. Флоран ждёт отправления и кутается в пальто. Объявляют, что поезд отправляется, но Флоран так и не расслышал - куда. Свет семафора с красного меняется на зелёный, и поезд медленно отходит. - Вот и всё, - выдыхает Флоран остатки прошлого. Бабочка под дождём так яростно машет своими небольшими, почти воздушными крылышками, борясь со всей возможной силой с каплями дождя. Она порхает, пытается спрятаться, но каждый раз капли ударяют по ней с ещё большей ожесточённостью и сбивают всё ниже, ниже… Последний взмах - и она поднимается выше всех, выше предела возможностей. ☀*”˜ ˜”*☀ fin