21 июля, 2018
12 июня 2020 г., 22:44
серовато-бурая жижа пузырится у краев опухшего рта. губы немеют, а глаза, кажется, становятся пресными, как и воздух вокруг. в морях — дестелированная вода, то же, что и плацебо, сути в ней нет. волосы развеваются по ветру, и запах твоих духов лезет в рот. он у тебя странный, и странно с твоей кожей сопрягается, в один какой-то запах болезненного вдохновения, которое разлетается в твоих же волосах — всему миру, но не тебе. из твоих глаз не выкатится пресной слезинки, когда ты увидишь мертвого птенца. он с глухим хрустом маленьких птичьих косточек шмякнулся на мокрый асфальт, долей секунды было достаточно, чтобы он, неестественно дернувшись, замер, окаменел и слился с общей картиной бытия. твой мозг замирает в ожидании подпитки, и потом разжижается и льется кипячёной смолой из твоих ушей и носа. снова затекает в рот, мерзкая, грязная жижа. ты, конечно, проглатываешь. и ничего, на вкус как пыль на твоих убитых ботинках, на вкус как прах того птенца в лужице серой на сером асфальте, лихо впитавшейся детской крови.
