42
28 июня 2020 г. в 09:34
Большая качель возле старого, давно уже заброшенного дома. По саду разносится тихий, едва различимый скрип. Холодный осенний воздух проникает под тонкую рубашку. И быстрым движением руки плед снова накинут на плечи.
Пальцы привычными движениями крутят телефон. В наушниках тихо играет любимая группа. Но слова давно выученных наизусть песен не приносят желаемого облегчения. Только не сегодня.
И давно уже пора решиться на этот шаг. Просто нажать на «удалить», а потом лишь подтвердить удаление. Но пальцы отказываются слушаться. И каждый день неизбежное оттягивается, чтобы однажды обрушиться на хрупкие плечи всем своим грузом.
Каждое утро пальцы по привычке быстро набирают на клавиатуре «Доброе утро. Хорошего дня», но потом тут же стирают сообщение. Потому что оно никогда не будет отправлено. В этом нет уже никакого смысла.
И грудь все сильнее стискивает от боли, от осознания того, что все закончилось. Закончилось ещё полтора года назад. А как же хочется положить всем этим страданиям конец. Как же хочется просто дышать. Свободно, без пустоты. Без боли. Просто отпустить всё и дышать. Просто жить. И почти выходит…
Но каждый выдох ‒ очередной шаг навстречу неизвестности. Каждый вдох грозится быть последним.
С губ слетает едва слышное «Я скучаю... Мне тебя не хватает...». И пальцы быстрыми движениями набирают эти же слова на клавиатуре. Больше нет сил сопротивляться. Больше нет желания противостоять этому. И сообщение отправлено адресату. В последний раз. Как точка в давно затянувшейся истории.
И легкая вибрация телефона через несколько мгновений, показавшихся вечностью. Несколько строк на экране, поверить в которые просто невозможно...
«Я знаю... Я тоже...»