Маска

Каждый раз, когда засыпаю, я вижу единственный сон. И заканчивается он всегда одинаково… — Дэлайла! Иди сюда скорее! — Опять этот сон, подумалось мне… Снова посмотрела по сторонам-никого. Я иду на зов, но вокруг лишь чистое поле, усыпанное белоснежными цветами. И вот, опять этот высокий дуб, а рядом-молодая девушка, машущая мне, но лица не видно. Её длинные волнистые волосы цвета вороньего крыла развевает теплый ветер, я иду к ней, но ближе она не становится… Срываюсь на бег-так же, а она всё машет… Чувствую жгучую боль в груди, падаю на колени, смотрю на свои руки, которые покрываются глубокими порезами, алая кровь льется из них, окрашивая белоснежные цветы, что тут же впитывают жидкость, и темнеют вокруг меня, обвивают руки и ноги, тянут вниз. Девушка стоит рядом, лица так же не видно, тянет руки ко мне, я тяну в ответ, но не дотягиваюсь. Меня затягивает всё глубже, и глубже, задыхаюсь… Холодный свет, белые стены палаты, едкий запах медикаментов, капельница, камера на потолке. Глубокий вздох, глаза девушки медленно раскрылись, так же как и дверь в палату, пришла медсестра, убрала капельницу, и спокойным размеренным голосом попросила идти за ней. Девушка накинула теплый свитер поверх рубашки, и последовала за медсестрой. Медсестра привела её в кабинет с двумя мягкими креслами и небольшим кофейным столиком между ними, на котором стояли две чашки ароматного чая. В одном из кресел сидел пожилой мужчина, и вертер диктофон в руках, заметив девушку, он пригласил её сесть в соседнее кресло. — Итак. Делайла Дэвис, 19 лет, родилась в Великобритании, город Лидс, всё верно? — спросил мужчина, глянув на девушку сквозь очки. — Всё так, мистер Тёрнер. — Сейчас я буду вести запись нашего разговора, Вы не против? — Я согласна.- девушка нервно потерла шрамы на запястьях, смотря в свое отражение в очках психолога. — Отлично. Запись пошла. Расскажите, что с вами случилось. — Ну, всё началось пять лет назад…