О чем молчат холодные стены

      Я стою перед омутом памяти, его туманной гладью, что отделяет от бездонной ямы собственных воспоминаний. Мои плечи сжимают, я знаю, что провинился: должен рассказать что случилось. Я нарушил правила. Я не справился. Меня поймали. Голова кружится, мысли уносятся далеко-далеко, их забирают, наблюдают за ними, изучают, оценивают. Мне больно. Я не хочу вспомнить, я не хочу. Кто-то давит мне на затылок, мне некуда бежать.       Я снова вижу его, его улыбку, его шрам, пересекающий все лицо, белые волосы, как олицетворение подконтрольного хаоса. Он пах холодом, всегда пах свежестью: той, что заставляет все тело трепетать. Это был пронзающий холод, от него трещали кости, даже, если кругом тепло.       Он тянул меня за мантию, кусал губы и впивался в плечи, я не мог дышать, но что-то тянуло меня к нему, волокло и тащило в ту темную комнату, где он обычно проводил время. Тесную, плотно заставленную книжными полками. Почему-то там всегда витал запах трав и старого пергамента, горьких чернил и мягких перьев, пахло костром и пеплом.       Я снова вижу его руки, снова слышу этот шепот, колящий, пронзающий, горячий и тягучий. "Попробуй. Знание удивительно, столько тайн хранит библиотека".       В нос бьет перечный аромат зелий, все тело ватное, единственное, что важно, чужие руки, направляющие в сторону нужных ингредиентов. "Все верно, да, замечательно. Это будет великолепно".       Яркая вспышка. Мне ужасно холодно, все тело дрожит, вот-вот упаду с ног. Почему я ничего не слышу? Где мои мысли? Почему.. что случилось.. почему мне так страшно? Не вижу ничего перед собой, вокруг темно, лишь шум и масляные разводы перед глазами. "Ты сделал все правильно. Он заслужил."