Калькулятор для шиноби

      «Холодно. Как же холодно», — сиплый вдох. — «Баллоны с гелием оказались повреждены почти сразу. Дурная удача», — сиплый вдох. — «Сраные Калдари», — сиплый вдох. Газ, выпущенный на свободу, отнял последнее тепло, оставшееся после срабатывания системы пожаротушения. Вдох, перешедший в кашель.       «Горло саднит. Комбинезон и маска не спасают», — вдох. — «Да они и не предназначены для такого», — вдох. — «Нельзя возить гелий вот так, в трюме. Нельзя, да. Нельзя», — кашель. — «Ну, сам я дурак, раз это предложил».       «Двадцать кредитов… Сука, двадцать кредитов!» — со злости ударил нависающую надо мной балку. — «За двадцать кредитов умру!.. Умру?» — тишина в ответ. — «Видимо, да».       Я пробовал её поднять — не получается. Она ведь не просто упала, нет. Её вдавило после взрыва — вместе с пластом обшивки, покрывавшей нашу посудину.       Резак далеко. Целый шкаф резаков, выбирай — не хочу. Но он с другой стороны отсека, не достать никак. Редкие боты проносятся мимо него как угорелые.       «Только бы дать команду, одну малюсенькую команду — и резак был бы у меня. Но нет, Мак, на базы знаний (1) по дронам ты ещё не заработал! На новую жопу себе заработай, Кирк, потому что тебе её, сука, надрали!» — последняя фраза, произнесённая вслух, заставила глотку обиженно заныть. — «Всему экипажу надрали, всей вашей сраной посудине со всем вашим ёбаным грузом. Я, блять, всё знаю, я не тупой», — помахал пальцем перед невидимым собеседником. — «Патрульные крейсера Калдари, знаешь ли, не выныривают из прыжка на дистанции пуска торпед, если ты простой дальнобой. Чпок — добрый, сука, вечер!»       «Ну капитан Брэкс», — канючащим, просящим голосом вопросил я воздух. — «Ну на кой чёрт ты согласился это говно везти… что бы оно ни было… Ну почему я?!» — в очередной раз накрыла истерика. — «Что я сделал не так?! Двадцать один год — я ведь ещё мог так много успеть…» — разум, видимо, уже устал от стресса. — «Бериллиум Экспозишенс как раз искали человека с моим КИ (2), надо было только завершить контракт с Орион Бизнес Тракинг без помарок — и всё, место моё! Но нет, наш кэп проебался — и теперь мы бодро летим навстречу чёрной дыре. Пока мы едины — мы непобедимы, так воссоединимся же с гравитирующим объектом в двадцать солнечных масс!»       Бортовой компьютер стабильно отсчитывал время до точки невозврата. Только делал он это, не учитывая размолотые в хлам двигатели. Рулевой или капитан наверняка получали на зрительные нервы (3) настоящую, актуальную информацию, но мне, с моим уровнем допуска, рассчитывать на такое не стоило.       «Ха, капитан…» — Ещё в начале, стоило лишь торпедам детонировать, всем по внутренней сети пришло оповещение о том, что капитан погиб и его обязанности теперь возлагаются на штурмана — Визениса Морроу.       Впрочем, ситуацию это никак не исправило. Ремонт маршевого двигателя после таких повреждений неосуществим, уж точно не за те три часа, что остались до пересечения диска раскалённой материи. Уклоняться на манёвровых — даже не смешно.       Ни один щит не выдержит настолько интенсивного потока плазмы. Оставалось только ждать.       «Замёрзнуть — а затем испариться в пламени звезды. Даже по-своему романтично».       Попытки позвать на помощь были безрезультатны. «Непосредственной угрозы жизни нет — лежи и не отсвечивай, ремонтные боты нужны в других отсеках». Я и сам видел, что там происходит: кто-то обварился, упав на раскалённый топливопровод — я не хотел знать кто, Фрэнсису — старпому — левую руку пригвоздило к его же креслу, а ноги защемило вспучившимся покрытием пола. Все, кто был в двигательной — мертвы.       В ушах стоял вой, напополам с мычанием, старпома до того, как сработало обезболивание. Я отключился от внутренних каналов связи — от всех, от каких мог. Тишина. Блаженная тишина. Перестук металлических ножек дронов исчез совсем — видимо, получилось пробиться в дальний отсек трюма — ближайший к двигателям.       Холод тоже куда-то делся. В углу зрения мигало красным оповещение о низкой температуре тела — благо хоть колония медицинских нанитов (4), введённая ещё в детстве, делала заболевание вирусной инфекцией невозможным.       «И, наверное, бактериальной. Не помню», — я встряхнулся. — «Так что, в итоге, умру лишь от самого переохлаждения — мозг там откажет или ещё что… И то не выйдет, за три часа просто не успею… Вот чёрт, и двигаться будешь для согрева — сгоришь, и замёрзнешь — тоже сгоришь… Но вроде уже и не холодно?» — вопросил я потолок. — «Блять. Я засыпаю! От холода засыпаю!» — тревога и страх быстро разгорелись — но так же быстро и погасли в усталом мозгу. — «А ну и пофиг. Засну — так засну», — опустил я руки. — «Задолбало. Идите нахер, капитан Брэкс…»