Любимые истории (воображаемых) людей

Брезентовое небо прогнулось по тяжестью дырявых облаков, заполняющих городскую пустоту. Я сидела на подоконнике и читала первую "Любимую историю (воображаемых) людей". Сказать, что этот чёрт охамел - ничего не сказать. Если я с ним поделилась как идёт работа над новой книгой, это не значит, что это нужно утрировать и выставлять меня дурой и последней неудачницей! "Дорогой друг, ты слишком много себе позволяешь, но весьма достоверно и занимательно. Как будто ты прочитал жизнь моей девочки-соседки, а стони метафор и эпитетов красочно описали город. Да что я всё время о книгах с тобой, ты то сам как? Как здоровье? Оправился там от разрыва или нет? Я вот хорошо. Продолжаю писать, всё такая же затворница, а я и не против. На самом деле это не так уж и плохо. Иногда и впрямь накатывает тоска, но она очень быстро уходит. Я тоскую по нашей молодости. Помнишь вечера на пятаке, когда мы толком потом и ходить не могли. а с утра молодые, бодрые и красивые. Помнишь наш первый вечер поэзии, где я облажалась на сцене, а ты набил рожу какому-то псевдо-аристократу? Мы же неразлучны были, когда же повернули не туда? В общем, пиши мне почаще, я скучаю. Твоя сестрёнка. Целую." Письмо улетело. Мой неразумный братец никак не может завести социальные сети, банально хотя бы скачать мессенджер, хотя бы аську. Он застрял очень далеко во времени, мыло - один единственный способ с ним связаться в интернете. Телефона у него нет. Украли говорит. Но я то понимаю, что он его в очередном приступе разбил, идиот. В подъезде раздался пронзительный и истошный женский крик. Следом два глухих хлопка. Я подошла к окну и стала ждать гостей, что нарушили мой покой. Из парадной выбежал пацан той соседской девчонки и очень активно хотел скрыться не то что со двора, а походу с города, со страны, с материка. Крики потихоньку начали затихать, я закурила последнюю сигарету и пошла в подъезд стрельнуть ещё парочку. Халат на почти голое тело и тапочки, что ещё надо для счастья? Выйдя в подъезд я не нашла в щитке сигарет. Видимо, девчонка гуляет. Надо идти в магазин, значит. Ну, раз в два месяца можно себе позволить, ничего страшного. Ларёк то возле подъезда, считай. но пройдя пару лестничных пролётов вниз я увидела тело соседской девочки. Мда уж, не в том месте, не в то время. Пульс ещё был, два пулевых, сознания нет. Как же я спокойно отношусь к этому. Поднявшись в квартиру я вызвала скорую, полицию... И её маму. Она хорошая женщина, добрая, иногда разговариваем с ней, когда вместе на балконах оказываемся... А иногда она и подкармливает меня домашней выпечкой. Выходит, эту девочку спасло то, что я продала душу за домашние пирожки с капустой. Да уж, как тесен этот мир... Вытащив пачку из её кармана и присвоив себе я привела девочку в чувство и стала с ней ждать помощи. Какие же поганые сигареты она курит...