Ещё одна сделка или Новые похождения Букера

Букер проснулся, вскочив с кровати, словно взведённый – весь в поту и судорожной тряске. Прошло уже пять недель с тех пор, как закончился этот кошмар, который он пережил, будучи в Колумбии, и пять недель подряд он не может уснуть, мучимый ужасной бессонницей. Тихо посапывая и бормоча что-то невнятное себе под нос, он не спеша встал с постели и вышел из своего номера. Далее ДеВитт спустился вниз по спиралевидной лестнице, где располагался уже обыденный для него мини-бар. Бармен же заметил его присевшим за стойку и принялся готовить привычный для Букера напиток – он был у него самым частым, а потому и самым любимым посетителем в его баре. Пара минут – и стакан был уже в руке у ДеВитта. Перед тем, как осушить его, Букер ещё некоторое время рассматривал своё отражение в запотевшем стекле сосуда. Господи, до кого же он скатился?.. До никчёмного, никому не нужного алкоголика, живущего сегодняшним днём… Но это уже было неважно. Промочив горло, алкоголь освежил его, временно унося за собой воспоминания о падшем городе… о поступках, которые сделали его таким, какой он есть сейчас, о людях, чью кровь он некогда пролил – воистину, для него алкоголь сейчас был лучшим лекарством. Спустя час или около того Букер потихоньку смаковал уже третий стакан. Странно, но его ни тошнило, ни покачивало, даже голова не кружилась, несмотря на его теперешнее состояние. Он не знал, что на него так влияло – то ли это энергетики, то ли отвар из расторопши, который он иногда принимал при похмелье – но сейчас ему было невероятно тяжело напиться. Допив очередную порцию напитка, Букер попросил налить ему ещё. Единственная вещь, в которой он сейчас в себе не отказывал - это деньги. У него их было больше, чем предостаточно, чтобы обеспечить себе комфортную жизнь до конца своих дней, которые ДеВитт уже давно себе предвещал. Что верно, то верно – правда глаза колет. Сколько же он тогда убил человек… Их крови могло бы хватить, чтобы затопить целый город!. И он уже никогда не сможет смыть её с себя… Букер допивал уже четвёртый стакан: мысли всё уходили куда-то в небытие; разум постепенно затуманивался... - Ты здесь уже давно обосновался, американец - усмехнулся Букеру бармен, вытирая очередную рюмку, - должно быть, ты привёз с собой историю не менее интересную, чем ты сам. - Лучше бы тебе её не слышать. Эта история из той категории, которая… - он нервно сглотнул и затем продолжил, - которая ломает человеческие сердца, которая… показывает истинную сторону человеческой сущности, - ответил ему Букер, опершись лицом на кулак. Бармен наклонился к нему поближе и спросил полушёпотом: - Парень, может, у тебя это… проблемы с le cheri? - Ну, можно и так сказать… - Ну так чего ты сидишь, мистер, и ждёшь у моря погоды? Хорош слюни пускать! Что было, то было. Иди и поговори с ней! Ты ж мужик, ДеВитт, в конце концов или тряпка поломойная?.. Букеру стало немного не по себе, когда он назвал его по фамилии. Именно так она всё время его и звала. - Зови меня просто Букер. - Как скажешь, недотрога, но, мне кажется, тебе пора бы уже обратно в свою берлогу, - ответил бармен, отводя от него уже пятый по счёту стакан. Букер бросил взгляд на четыре стеклянных стакана, пылящихся около него. Как же он хотел, чтобы они опять были полные… Он полез в карман за кошельком, чтобы заплатить за выпивку. Но бармен отказался брать деньги, сказав, что «не возьмёт и сантима с блудной души». Букер ненароком улыбнулся: всё-таки в мире остались ещё добрые люди, хоть их не так уж и много. Путь обратно в свой номер оказался несколько труднее, чем ДеВитт себе предполагал. Казалось, лестница беспрерывно кружится, словно неугомонный волчок, а сам подъём был подобен восхождению на Эверест. В конце концов, поднявшись наверх, Букер чувствовал себя обессиленным, истощённым, будто тысячи выжатых лимонов. Он плюхнулся в свою кровать и стал смотреть на одинокую лампочку, подвешенную над ним, попеременно мигающую и истончающую небольшие пучки света. Вот такая сейчас у него жизнь: в обнимку с бутылкой дешёвого виски, бессонными ночами и никакого движения вперёд – мёртвая точка. Он знал: это не та жизнь, которую они хотели бы иметь вместе, но, откровенно говоря, ему было сейчас не до этого. Этот город был для них обоих мечтой всей их жизни. Теперь же это Его тюрьма, клетка, в которой находятся все воспоминания, вся боль, вся ярость… все страдания, которые он пережил… которые они пережили вместе… Пару раз Букер думал о том, чтобы возвратиться обратно в Нью-Йорк, к своей прежней работе. Но каждый раз, размышляя об этом, он не мог не думать о Ней. Быть может, в один прекрасный день, она вернётся, вновь появится в своём очаровательном синем платьице, подмигнёт своими прелестными глазками, мягко улыбнётся и скажет: «Ну вот мы и снова встретились, мистер ДеВитт». Но всё это было для него несбыточной мечтой. Он живёт в Париже уже больше месяца и он знал правду: она никогда больше не вернётся… Will the circle be unbroken? By and by, lord, by and by. Is a better home awaiting? In the sky, in the sky… Эти строчки неожиданно всплыли в его памяти как то единственное, что осталось от Неё… Потихоньку, не спеша он встал с кровати и подошёл к окну. Он отодвинул шторку и перед его взглядом появился завораживающий по своей красоте город. Тысячи тысяч огней освещали улицы постепенно засыпающего мегаполиса на фоне уходящего горизонта… «Она была бы в восторге, увидев всю эту красоту», - подумал он, - «Здесь она была бы счастлива…» Чувство сожаления, если не досады наполнило его душу. Может быть, Букер и не был трезв в своих мыслях и действиях, но одно он знал точно: тот человек, которым он когда-то был, исчез, как и парящий в небе город, как и Она – лучик света в этой непроглядной кромешной тьме… Уже не было смысла смотреть назад в прошлое; что было, то было, этого уже не вернёшь. Пути назад нет. Равно как и движения вперёд. Сейчас главное просто жить, и никуда не оглядываться. Хотя можно ли назвать это жизнью вообще?.. Этот груз, эта ноша, которую никому не в силах сбросить, даже ему?.. Имеет тогда ли смысл существовать?.. Размышления Букера прервались лучом уходящего на покой солнца, больно ударившим ему по глазам. Он задвинул обратно шторы, отошёл от окна и опять прилёг на свой матрас, бесцельно смотря на пожелтевший от плесени потолок. Will the circle be unbroken? By and by, lord, by and by. Is a better home awaiting? In the sky, in the sky… Букер хотел бы найти хоть кого-нибудь, кому он мог бы излить свою душу, высказаться, сбросить на время этот непосильное бремя... Но он понимал, что ему никто не поверит; все посчитают его психом, и тогда свободная койка в психушке ему точно будет обеспечена. Он сделал всё, что было в его силах. Через некоторое время сон начал брать своё. И в конце концов Букер уснул с мыслями о том, насколько никчёмна его теперешняя жизнь…