Pain in my soul

      Утопая во тьме, я слышала его голос, что-то нежно и тихо произносящий, но не могу разобрать, что именно он говорит. Чувствую давление на свою кисть и собирая всю волю воедино, открываю глаза, щурясь от белых ламп на потолке ровно напротив моего лица. Поворачиваю голову в бок и вижу его. Он сидит на кресле рядом с больничной кроватью и держит мою руку, мягко сжимая ее. Его голова поникла, словно бы в мольбе. Смотрю на часы, что стоят на тумбе позади него. 7:42 утра. Совсем ничего не понимаю и не помню. Что происходит? Помню, как Лэй вернулся домой пьяным. Злым. Снова ударил меня, хотя обещал, что не будет меня больше бить. Клялся. Окончательно осознаю, что я в больнице, когда аппарат, от которого тянутся проводки, что присоединены к моему телу, издает пару писков, что заставляет меня закрыть глаза, в надежде, что он не заметил, что я очнулась. Долго я здесь лежу? Надеюсь нет. Черт… работа. Меня наверняка уволили. Я так часто пропускала работу, что нервы моего начальника давно сдали, он делал мне выговоры, предупреждал меня, и в этот раз наверняка уволил, к сожалению. - Милая, - его голос звучит приторно и я не верю его интонации. Он отпускает мою руку. – Я должен уйти. В 9 часов будет слушание в суде. Натворили же мы дел, да?       «Мы?» - проносится у меня в голове. «Ты все это сделал»… - Клянусь, любимая, после суда я сразу же вернусь. Это займет пару часов и к полудню я вернусь. А ты тем временем поправляйся, прошу тебя.       Клянешься, снова. Как же. Слышу, как он поднимается из кресла и шагает на выход. Лежу еще некоторое время с закрытыми глазами, чтобы точно убедиться, что он ушел и не вернется в ближайшее время, собираюсь с мыслями и открываю глаза. Смотрю на часы. 8:28… Поднимаюсь, попутно отцепляя проводки от своей груди и вытаскивая иглу от капельницы из руки. Черт, жжется. И голова кружится. Хорошо же ты приложил мне, любимый. Аппарат, что уже издавал звуки ранее, сейчас начал истошно пищать и мигать, что, конечно же не осталось незамеченным медперсоналом. Ко мне подбежала женщина лет сорока. На лицее читалось то ли недоумение, то ли страх. Она схватила меня под локоть: - Куда же вы? Вам нельзя вставать. - Сколько я здесь? Что случилось? – игнорируя ее вопросы, спрашиваю я. - Вы лежали в коме 8 дней. Сильно ударились головой, - сочувствующе говорит она. - Я хочу выписаться, - уверенно говорю я, а ноги предательски пошатываются и я едва не падаю, остаюсь в вертикальном положении лишь благодаря этой женщине. - Что вы такое говорите, - недоумевая взвизгивает она. – Вам нужно время чтобы восстановиться. Много. Не могу я вас выписать… - Послушайте, - тихо говорю я, вплотную приблизившись к ней, чтобы она точно услышала мой тихий крик о помощи, - он убьет меня.       В ее глазах рождается страх но и читается непонимание. - Ваш парень? Он так переживает, все время был здесь, с вами, все 8 дней. - Кто, думаете, сделал это со мной? – все так же тихо говорю я. – Он не в первый раз поднял на меня руку. С каждым разом он становится все агрессивнее и ему все тяжелее остановиться. Раз за разом он заходит все дальше. Он убьет меня, - повторяюсь я. – Если он увидит, что я очнулась, он заберет меня домой, пару недель будет добр, нежен и обходителен, но когда мне станет легче, через пару недель, все повторится. - Но ваше состояние… - Я продолжу лечение когда окажусь в безопасности, - перебиваю ее я. – Честно. Мне и самой не хочется болеть. - Тогда вам придется подписать отказ от медицинской помощи, - сдавшись, говорит она. - Я все подпишу, - радостно говорю я, а в уголках глаз собираются слезы. – Но прошу вас, поторопитесь, у меня мало времени.       Я смотрю на часы. 8:57. Я жду еще 20 минут, получаю документы о выписке, быстро переодеваюсь в ту одежду, в которой меня сюда и привезли. Выхожу из больницы, ловлю такси, еду в наш дом. У дверей меня охватывает страх: снова оказаться в этом обители боли совсем не хотелось, но я успокоила себя тем, что это последний мой визит сюда. 9:30. Ставлю свой смартфон на зарядку, который естественно сел за 8 дней и бегу на верх. Хватаю свой чемодан и в спешке скидываю только любимую и самую дорогую свою одежду, пропуская те вещи, что он подарил мне, прекрасно осознавая, что все не влезет в один чемодан. Спускаю чемодан на первый этаж, снимаю смартфон с зарядки и последний раз окидываю взглядом дом. Скучать я точно не буду. 10:15. Такси. Аэропорт. Покупаю билет на ближайший рейс, который по чистой случайности оказывается до Сеула. Отдаю за него едва ли не последние деньги, что у меня были. Прохожу регистрацию. Сдаю багаж. 11:30. Сижу в самолете и не имею ни единой мысли о том, что мне делать дальше и как быть. Смартфон вибрирует и на экране высвечивается «Любимый». Смахиваю зеленую дорожку в сторону, подношу телефон к уху но молчу. - Где ты? – слышится раздраженный голос Лэя. – Почему ты выписалась из больницы? Ты дома? Я уже скоро буду, дождись меня.       Он так тараторит, его словно бы и не интересуют мои ответы. - Извините, мисс, мы скоро взлетаем, - послышался мелодичный голос стюардессы, - пожалуйста, переведите телефон в режим полета.       Я улыбаюсь и коротко киваю. - Режим полета? Что!? Где ты?       Сбрасываю вызов и перевожу телефон в режим полета. Надеюсь я правильно поступила…