Нахрен контроль

Моё имя — Эллиот Алдерсон. Моё имя — Эллиот Алдерсон. Моё имя — Эллиот Алдерсон. Моё имя… Да к чёрту. «Скажи мне, что для тебя одиночество, и я скажу тебе, кто ты» По-моему, на ближайшее время — это моё новое кредо. Не знаю, почему эта фраза вообще пришла мне в голову и, честно говоря, даже не помню, когда конкретно. Может, я подумал так, когда проснулся и понял, что мне будто чего-то сильно не хватает. Может, когда увидел, насколько же пустой выглядит моя новая квартира. Может, когда вспомнил о Флиппер и о том, что из-за моих проблем мне пришлось свалить заботу о ней на Дарлин (довольно трудно ухаживать за собакой, когда еле находишь в себе силы, чтобы ухаживать за собой). Может, когда подумал, что вряд ли смогу в дальнейшем снова позволить себе питомца. Может, когда не увидел ни одного входящего сообщения. Может, когда снова посмотрел на розы и едва ли опять не заплакал. Нет, нет, не из-за них… Просто они — последняя капля. Верно? В любом случае, я не знаю, из-за чего конкретно я так подумал. Скорее всего, из-за всего этого вместе взятого. — Здравствуй, Эллиот. Как бы я не хотел изменить буквально всё в моей жизни, некоторые вещи оставались неизменными — люди, например. Не то, чтобы это было плохо. С одной стороны, конечно, они напоминали мне о том, что было ранее. Но, с другой стороны, они охотно помогали мне становиться лучше и идти к тому, что будет далее. Они поддерживали и любили меня, даже если не всегда меня понимали. — Здравствуйте. — Как твои дела? Как прошёл переезд? — Криста смотрит на меня с любопытством, хотя в её взгляде проскакивает волнение. Наверное, её в самом деле это беспокоит. — Всё прошло отлично. — Я стараюсь улыбнуться ей и стараюсь сделать как можно более непринуждённое выражение лица. Расправляю плечи и расслабляюсь в кресле. — Чудесно. И как тебе новый дом? — Довольно мило. — Я представляю себе свою квартиру. Полупустое помещение с голубыми обоями, немного поцарапанными в углах (наверное, у предыдущих хозяев был питомец) и ламинированный пол. Ближе к окну в спальне лежит матрас. Рядом не до конца разобранные пакеты. На кухне старый обшарпанный стол с дешёвым раскладным стулом. Ещё холодильник, плита и микроволновка (пока что обхожусь без чайника). На полу стоят бутылки, наполненные водой. На подоконнике — самое невероятное — две розы. — Там довольно неплохо, хотя пустовато. Но, я думаю, это изменится в скором времени. — Это хорошо, что тебе там нравится. — Говорит Криста слегка наклоняя голову в бок. — Твоё желание сменить обстановку вполне понятно. Как думаешь, это пойдёт тебе на пользу? — Думаю, да. — Я соглашаюсь почти сразу, даже не сомневаясь в ответе. — На это и расчёт. — Ясно. — Криста что-то записывает в блокнот. Он только сейчас у неё появился, или он был всегда? — Уже познакомился с соседями? — Да. Рядом со мной живёт очень милая пара, я был у них на прошлой неделе. — Правда? Это просто отлично, Эллиот. Всё прошло хорошо? — По выражению её лица легко можно догадаться, что Криста рада за меня. Она всегда ратовала за то, что мне необходимо лучше социализироваться, говорила, что нужно постараться найти в себе силы, чтобы начать общаться с другими людьми. Конечно, я согласен с этим (особенно сейчас). Но мы оба понимаем, что всё это не может даться мне легко. — Да. Вполне. Они очень дружелюбные. Миссис Ойл просто великолепно готовит. — Я улыбаюсь немного уставшей улыбкой и, ставлю на то, что Криста это замечает. Но она молчит и лишь кивает мне в знак одобрения. — Ох, Эллиот! Здравствуй, проходи. — Миссис Ойл мило улыбается мне, стоя на пороге своей квартиры. Едва она открыла дверь, в нос ударил запах свежей выпечки. Наверное, это тот самый черничный пирог, который она вчера упоминала. Из квартиры разило каким-то необъяснимым теплом, которое встречается исключительно в тех местах, что кто-то называет своим домом. Сама миссис Ойл стояла у двери, жестом приглашая меня войти. Мне стало даже как-то неловко. Я очень редко бываю в таких местах, где люди, ну… счастливы? Может, если я войду туда, я разрушу всё это своим присутствием? Да ну, бред какой-то. Сам я постарался выглядеть, по крайней мере, хотя бы немного более приемлемо, чем обычно. Да, мне в кои-то веки пришлось расстаться со своим чёрным худи. Но, полагаю, в ближайшее время мне ещё ни раз придётся это делать — не хочу ходить в нём на работу. Хотя, может, стоит в принципе избавиться от него? Я прохожу в квартиру и слышу, как закрывается за мной дверь. В иной ситуации я бы, наверное, почувствовал, что попал в своего рода ловушку. Но сейчас я скорее испытал облегчение. Коридор был по атмосфере гораздо менее дружелюбен, чем это место. Казалось, будто из него сквозил какой-то холодный ветер и он мог разрушить то, что здесь. Ну или, пожалуй, я просто рад, что сам тут ничего не разрушил. — Проходи, проходи, не бойся! — Миссис Ойл усмехается, видя мою застенчивость. — Только разувайся, пожалуйста. И надевай тапочки. Я сделал так, как она велела. Господи Иисусе, это место даже реальным назвать трудно. У меня точно не галлюцинации? Свет в прихожей вовсе не белый и холодный, как это, например, в коридоре. Он желтоватый и тёплый, будто согревает квартиру. На полу лежит пушистый бежевый ковёр с золотистой надписью «Welcome». Рядом стоят деревянные шкафы. Какие-то из них закрыты — в них, наверное, одежда. В каких-то есть стеклянные вставки. Оттуда виднеются то книги с разнообразными обложками, то керамические фигурки, улыбающиеся непонятно кому, то ещё какая-то мелочь (в одном месте даже стоял деревянный манекен для рисования). С одной из верхних полок свисают ветки папоротника, будто лапы животного, что вот-вот оживёт. На одной из полок стоит рамка с фотографией. На ней миссис Ойл, её (как я понял) муж и ещё девушка, довольно молодая, с каштановыми волосами и веснушками. Довольно обычная. Мы по очереди заходим в гостиную. По размерам комната совсем небольшая. Интерьер какой-то даже слишком приятный. Из окон внутрь пробиваются лучи солнца, что (на удивление) соизволило показаться из-за туч сегодня. Снова около стен стоят шкафы, но теперь они уже почти полностью набиты книгами. Как бы гениально не звучали мои выводы, но, пожалуй, хозяева весьма любят читать. — Здравствуйте, юноша. — За столом сидел мужчина. Тот же самый, что был на фотографии. Его же я видел в метро. Он окинул меня оценивающим взглядом и ухмыльнулся. — Я Брайан. Брайан Ойл. А вы, вроде как, Эллиот? — Да… Приятно познакомиться. — Я кивнул мужчине и неловко потупил взгляд. — Мистер Алдерсон — наш новый сосед. Он теперь живёт в квартире слева. — Сказала миссис Ойл, по-видимому, своему мужу. — Присаживайтесь, не стесняйтесь. — Вновь обратилась она ко мне. — Спасибо. Я сел напротив мистера Ойла. Постарался расслабиться. Как-то даже странно. Обычно я вовсе не хожу ни к кому в гости на чай, а сейчас — пришёл к, казалось бы, абсолютно незнакомым людям. Конечно, это не совсем моя инициатива. В конце концов, это именно миссис Ойл пригласила меня. Но, по крайней мере, сдаётся мне, что раньше бы я ни за что на это не согласился бы. Нет, всё же, здесь даже как-то слишком хорошо. Слишком уютно. Настолько, что мне даже становится как-то неудобно. Наверное, я ещё и параноик, раз не могу доверять настолько милому месту, как это. Кажется, будто здесь есть что-то фальшивое или неправильное, но, как ни старайся, я ничего не могу найти. Странно. — И как давно переехали? — Из раздумий меня вывел голос мистера Ойла. Он смотрел на меня заинтересовано, слегка вопросительно выгнув бровь. Я только сейчас понял, что всё это время сидел абсолютно молча. Наверное, я просто не создан для поддержания нормальных диалогов… — Только вчера. — Киваю и силюсь посмотреть в глаза собеседнику. Его взгляд настолько прямой и, пожалуй, проницательный, что мне становится даже не по себе. Кажется, будто это мой отец, что вот-вот отчитает меня за употребление наркотиков. Мой отец. Мистер Робот. — Действительно недавно. Уже обустроились? — Он помешивает чай маленькой серебристой ложкой, тем не менее продолжая взглядом прожигать во мне дыру. Да, вот уж действительно. Наверное, это именно то, что роднит его с Мистером Роботом — он смотрит в глаза буквально постоянно. Ох, как же я надеюсь, что это не иллюзия или не очередной кошмарный сон… Ну нет. Не может всё быть настолько плохо. Я принимаю лекарства. Мне уже лучше. Я скоро буду нормальным. — Нет, ещё нет. — Говорю я как можно спокойнее. — Жду зарплаты, пока что. — Вот оно что… — Отвечает мистер Ойл, удовлетворённо усмехнувшись. — Простите, если заставила ждать. — В комнату заходит миссис Ойл (она удалялась на кухню где-то около минуты назад). В руках у неё чашка, по-видимому, чая и тарелка с кусочком пирога. — Держите, мистер Алдерсон. Попробуйте! Мой муж говорит, что моя выпечка весьма неплохая. Мы сидели так уже довольно давно. Я не помню точно, о чём мы говорили. Наверное, продолжали тему с моим переездом, хотя, честно говоря, я не представляю себе, что ещё можно было добавить по этому поводу. Миссис Ойл спрашивала меня о всякой ерунде, в то время как её муж странно косился в мою сторону, будто в чём-то подозревал. Часы на стене мерно тикали, отсчитывая каждую секунду моего пребывания в этой квартире. Тик, так, тик, так. Со временем тут становилось как-то душно. — Почему вы всё время смотрите на часы, мистер Алдерсон? — Муж миссис Ойл прервал мои раздумия своим голосом и заставил взглянуть прямо ему в глаза. Я в самом деле часто смотрю на часы? Что ж, зная меня, это вполне возможно. — Уже хотите уйти? — Нет, что вы… — Вы так и скажите, если вам не особо интересна наша компания. — Кажется, он сказал это в качестве шутки, но мне было ничуть не смешно. Тик, так, тик, так. — Дорогой, хватит. Молодой человек, быть может, просто устал. — Сказав это, миссис Ойл сама посмотрела в сторону часов. — Ох, боже милостивый, уже шесть часов! Подумать только, мы сидим тут два часа к ряду, а я так и не предложила вам ещё чаю! — Она взяла мою чашку и так и не спросив моего мнения (видимо возражения тут не принимались) снова удалилась на кухню. Тик, так, тик, так. — А вы, как я посмотрю, не особо-то заинтересованы в беседе. — Мистер Ойл слегка нахмурился, но тут же добродушно рассмеялся. — Ну, мы-то, старики, вряд ли можем развлечь молодёжь. Так ведь? — Э… Не знаю. — Я уже не смотрел на него и пялился куда-то в пол, стараясь перевести непонятно из-за чего сбившееся дыхание. Чёрт, почему так душно? Окно вроде бы открыто, не понимаю, почему мне вдруг стало так жарко. Что-то не так… — Юноша, с вами всё в порядке? — Слегка обеспокоенно спросил мужчина. — Надеюсь, моя жена ничего не напутала с рецептом… — Нет, всё в полном порядке. Тик, так, тик, так. Я пытаюсь начать дышать ровно. Надеюсь, это не паническая атака, хотя и не совсем на неё похоже — мне, вроде как, не страшно. Понятия не имею, что это вообще может быть… — В порядке? Думаешь, с тобой все в порядке? — Голос немного дрожит, будто глючит. Он становится то одним, то совершенно другим. В ушах начинает звенеть. Чёрт возьми, что происходит? Я поднимаю голову и стараюсь разглядеть человека напротив меня. Мистер Робот? Рядом едва угадывается силуэт женщины. Наверное, это Миссис Ойл. — О, боже, дорогая! У него кровь! — Я слышу голос мистера Ойла, но не вижу его самого. Напротив меня, ухмыляясь, сидит Мистер Робот. Голова кружится. Я подношу руку к носу. На пальцах остаётся кровавый след. Я вскакиваю с места, стараясь удержать равновесие, но в этот момент будто бы разделяюсь на две части. Одна из этих самых частей сейчас лежит на полу рядом со столом. Кажется, мне плохо. Очень, очень плохо. Я смотрю на самого себя. Молодой человек, кажется, потерял сознание. У него кровь из носа. Погодите, это точно мои мысли? Миссис Ойл, кажется, вызывает скорую с именно такими словами. Я отхожу на пару шагов назад и хватаюсь за голову, пытаясь унять боль в районе висок. Всё вокруг кружится, в ушах звенит. Часы продолжают работать, но каждый раз, когда они тикают, это ощущается, как удар кувалдой по голове. Боже, как же плохо… — Ты идиот, Эллиот. — Ч-что? Это Мистер Робот сказал, или я? Нет, кажется, это был он. Силуэт его, в отличие от всех остальных невероятно чёткий (наверное, даже слишком). Он выделяется на общем фоне. Сидит, закинув ногу на ногу и ждёт. Интересно, чего? Я что, сейчас… Умру? — Эллиот! Нет, нет, какого чёрта?! — Я слышу чей-то голос позади себя, но не совсем уверен, реален ли он. И не зря. Обернувшись, я снова вижу перед собой Тайрелла. Вот же, сука, совпадение. — Эллиот, всё хорошо, всё в порядке. Всё будет нормально! Я слышу, как сзади Мистер Робот произносит что-то вроде «Какого чёрта тут делает этот ёбнутый?» или вроде того. Но сил на то, чтобы задумываться об этом нет. Хотя и правда странно, что в такой момент моё подсознание решило подкинуть мне именно его. Не уверен, как это должно было помочь… Тайрелл подскакивает ко мне и буквально ловит меня на лету, заключая в объятья. Он сжимает меня в руках, будто боится, что я куда-то исчезну. Ноги сами собой подкашиваются, и мы синхронно опускаемся на пол. Я уже почти ничего не чувствую и не понимаю. Я сжимаю его за плечи и крепко обнимаю. Где-то на уровне инстинкта я пытаюсь ухватиться за дорогой костюм (наверное, он сильно помнётся из-за этого, но сейчас это меня вообще не волновало). Я утыкаюсь лбом ему в плечо и, кажется, ещё немного, и я отрублюсь. Дыхание сбито, и я чувствую, будто весь горю. Последнее, что я слышу перед тем, как полностью отключиться, это бессвязное бормотание Тайрелла. Он обещает, что всё будет хорошо. Говорит, что я не умираю. Ну и, наверное, он прав… Прав. Действительно, трудно не быть правым, когда я в самом деле очнулся. Уже в больнице. — Эллиот, скажи, твой припадок… — После секундного молчания Криста вновь продолжает диалог. — Насколько мне известно, какие-то пожилые люди вызвали для тебя скорую, так? Это случилось, когда ты был в гостях? — Да. — Я собираюсь с мыслями перед тем, как ответить. — Это очень… Очень неприятная ситуация. — Что случилось, Эллиот? — Я думаю, я забыл принять таблетки в то утро. — Вот оно что. — Криста кивает и заметно расслабляется. В самом деле, это было лучшее из возможных объяснений случившегося. И, к моему величайшему счастью, это правда. Ну, точнее, конечно очень плохо то, что я забыл о лекарствах. Но, по крайней мере, значит, дело только в них. — Я надеюсь, они не знают теперь?.. — Скорая ничего им не сказала. Я же, в свою очередь, соблюдаю врачебную тайну. Ты можешь сохранить свои проблемы в секрете, Эллиот, если тебе этого хочется. — Криста одобрительно улыбается мне. — Это хорошо. — Я усмехаюсь и, окинув быстрым взглядом всё помещение, снова смотрю куда-то в пол. Всё ещё предпочитаю не поддерживать длительный зрительный контакт с кем бы то ни было. — А из-за чего у меня пошла кровь? — Полагаю, ты просто переволновался. Такое бывает. — Она снова записывает что-то в блокнот, затем цокает языком, слегка щурится и снова смотрит на меня, пальцами крутит ручку. — Скажи, Эллиот, ты что-нибудь видел во время припадка? — Да. Я снова видел его. — Лгать сейчас мне отчего-то совсем не хочется. Неделя выдалась на удивление невероятно тяжёлой, и, к тому же, выматывающей. Да и о чём о чём, а вот о нём стоило бы рассказать Кристе. — Мистер Робот снова появлялся? — Она удивлённо приподнимает брови, в её позе теперь читается напряжение. — Как давно? Ты видел его до этого? — Да. Он появился в субботу, я видел его в ресторане. — Что он хотел от тебя? — Полагаю, хотел, чтобы я отдал ему контроль, или что-то вроде этого. — Я горько усмехаюсь и отвожу взгляд в сторону. Жаль, что я не могу сказать Кристе, как на самом деле обстоят дела. Конечно, Мистер Робот хочет, чтобы я сдал пост. Но вот только не ему. — Ясно. А он не может, ну, брать контроль над тобой сейчас без твоей воли? — Не знаю. — Я говорю честно, но вопрос на самом деле заставляет задуматься. — Думаю, нет. Он очень злился, когда я отказал. Думаю, это значит, что он ничего не может сделать. — Это хорошо, Эллиот. Очень вероятно, что это лекарства и терапия идут тебе на пользу. — Она на мгновение задумалась, но тут же вновь продолжила. — Он больше ничего не говорил? — М… — Не знаю, стоит ли рассказывать Кристе. В конце концов, я ещё не знаю, чем это может мне обернуться. Хотя, я ведь в любом случае смогу придумать что-нибудь потом, верно? — Он сказал, что за контроль придётся чем-то платить. — Вот оно как. — Криста кивает головой. — А что он хочет? Он не озвучил… цену? — Нет. — Ясно… С пару секунд мы ещё сидим молча. Затем Криста снова задаёт вопрос. — А ты сам не знаешь, чем придётся, как он говорит, платить? — Знаю. — Я усаживаюсь удобнее в кресле и вновь смотрю Кристе прямо в глаза. — Суть мне уже известна. Я так думаю. Утро. Как всегда неприветливое. Как всегда одинокое. Я лежу в «кровати», тупо уставившись в потолок и совершенно не представляю, сколько времени уже прошло с момента моего пробуждения. Будильник уже оттрезвонил свою глупую мелодию, и, скорее всего, скоро снова начнёт её проигрывать. Выключать его нет никакого желания. В целом никаких желаний нет. Из болницы меня отпустили ещё вчера вечером — похоже, решили вообще не задерживать ни на день. Ну, оно и к лучшему. Оставаться там не хотелось — это место какое-то напрягающее и гнетущее. Может, там слишком много белого? Не знаю. Хотя это странно, раз места, в которых не выставляется на показ ни одного изъяна, вызывают у меня смутную тревогу. В любом случае, всё, что сказали мне врачи — принимать лекарства и сообщить о случившемся своему лечащему врачу. Они мной заниматься не станут, да и не хотят, это понятно. У них и так достаточно проблем, а я был бы проблемой куда больше, чем их обычные пациенты. Они сказали, ничего серьёзного не случилось. Я просто перенапрягся и потерял сознание, а кровь носом пошла из-за стресса. Не знал, конечно, что я такой чувствительный, но что поделать, теперь буду иметь в виду. — Доброе утро. — Я никогда не говорил подобных пожеланий вслух. Ну, просто потому, что мне это даже в голову не приходило. В смысле, кому вообще я это только что сказал? Себе же? Да ну, я ведь знаю, что утро не доброе. А какой резон врать? Как-то не особо оптимистично получается… Но, пожалуй, это имеет смысл, если пытаешься подбодрить себя же. Наверное, это, кстати, тоже относится к разговорам с самим собой. Хотя кто я такой, чтобы считать такое незначительное проявление проблемой? — Доброе утро, Эллиот. — В мягкости голоса неожиданного собеседника угадывались нотки удивления. Вряд ли, конечно, он подумал, что я здоровался именно с ним, но всё же… — Бонсуар, кретин… — Сонно проворчал я и лёг на бок, так, чтобы не видеть его лицо. Сам же «кретин», кажется, удивился ещё больше. Я же (что неожиданно) оставался непоколебим. — Снова неожиданное появление? — Не уверен, насколько оно неожиданное… — Я не впечатлён. — Перебил я его. Тайрелл наконец-таки замолчал. Он смотрел на меня не отрываясь, я буквально мог почувствовать, как он прожигает во мне дыру взглядом. — Я и не пытаюсь тебя впечатлить. — Я чувствую, как он садится рядом со мной. Матрас немного прогибается под ним, и это ощущается так странно, будто бы я всегда полагал, что Тайрелл может оказаться призрачно невесомым. Но он не совсем приведение сейчас, верно? — Не пытаешься. Это должно было стать ясным уже в метро. — Я говорю это привычно холодным голосом, стараясь не обнадёжить на какую-то более тёплую реакцию. Мне в целом лучше оставаться более спокойным, иначе я не знаю, куда меня может занести и как сильно. В конце концов, если покопаться в моих эмоциях, можно понять, что я, в общем-то, нихрена в них не понимаю. — Я подумал, что он мог бы попытаться давить мне на совесть с помощью ярких образов, заставляющих раскаяться. Но тогда бы ты не появился рядом уже… — Я на секунду задумался. — четыре раза, так? Ты бы не появился даже дважды. К тому же, основной упор он бы сделал на Анжелу. Значит ты здесь не затем, чтобы впечатлять меня. Я перевожу взгляд со стены на Тайрелла, сидящего рядом со мной и смотрящего на меня с интересом. Мои рассуждения могли быть ему любопытны, особенно учитывая то, что он наверняка сейчас знает больше, и может понять, насколько я точно угадал намерения Мистера Робота. Хотя если я неправ, он вряд ли будет разубеждать меня. — Так зачем ты тут? — Не буду лгать, я расчитывал на более тёплое приветствие. — Его голос слегка дрожит на середине фразы. Тайрелл старается изображать непоколебимое спокойствие, но такие мелочи его выдают. — Что вы двое от меня хотите? — Я приподнимаюсь на локтях и сажусь на матрасе, примерно в такой же позе, в какой и он. Его предыдущую фразу я игнорирую. — Ты ведь здесь не просто так. Он этого захотел. — Может и так. — Он задумчиво отводит взгляд и смотрит куда-то в потолок. — То есть ты мне не скажешь? — Я слегка щурусь и пододвигаюсь ближе к нему. Он не шевелится, делает вид, что не замечает. Боже, Тайрелл, ты ведь понимаешь, как сильно тебя выдают разные мелочи? Сейчас, например, твоё дыхание сбилось и я прекрасно вижу это. Если ты думаешь, будто я не замечаю, ты, должно быть, считаешь меня идиотом. — Ответь мне на один вопрос, Эллиот… — Он произносит это медленно, будто боится, что до меня может не дойти смысл его слов. — Ты в самом деле думаешь, что избегая настоящего себя, ты сможешь быть нормальным? Что этого будет достаточно? — Что? И ты туда же? — На мгновение мне становится даже немного обидно. Нет, я не особо вдаюсь в значение его слов и отвечать ему я не стану. Но меня расстраивает сам факт того, что даже, казалось бы, Тайрелл, человек, которому точно не должно быть на меня откровенно похуй, сейчас хочет того же самого, чего и Мистер Робот. Этого ведь он желает, верно? — Я не собираюсь уходить. Это моё тело. Я настоящий, Тайрелл. — Я и не говорю, что ты должен уйти. — Он тихо усмехается и смотрит на меня как-то печально и, по-моему, даже с какой-то благосклонностью. — Он так считает. Не я. — Тогда что, чёрт возмьи, всё это значит? — Не волнуйся насчёт моего присутствия, Эллиот. — Улыбнувшись, Тайрелл внезапно протягивает руку ко мне и пытается погладить по волосам. Не знаю почему, но я не сопротивляюсь такому откровенно своевольному жесту. Пусть делает, что хочет. Он, в конце концов, даже не настоящий. — Я не собираюсь делать ничего такого, что может тебе навредить. Я всего-то лишь… — Останется со мной на неопределённое время. Наверное, до тех пор, пока мне не станет лучше. Он так сказал. Криста внимательно слушает меня и не перебивает. Вероятно, весь этот бред имеет какое-то значение для моей терапии. Конечно, я не знаю, какое именно, но остаётся только надеяться, что это как-то поможет ситуации. — По крайней мере, вряд ли он хочет навредить мне или что-то вроде того. — Под пристальным взглядом Кристы мне становится как-то неловко и я отворачиваюсь от неё, потупив взгляд. Я обнимаю себя за плечи и пытаюсь успокоиться, привести собственный рассказ в своей голове к единому целому. — Я не думаю, что он разделяет позицию Мистера Робота. — Хорошо, если это так. — Криста неуверенно кивает мне и снова что-то пишет. — Ты говоришь, что он — это человек, которого ты уже знаешь и общался с ним? Вы были близки? — Близки? — Я вновь смотрю на неё и слегка хмурюсь. — Нет, не думаю. Я знал его, но мы не были друзьями. — Знал, Эллиот? — Видимо, Криста заметила, что я говорю больше в прошедшем времени. — Его уже… нет. — Произносить эту фразу мысленно казалось гораздо легче, чем на самом деле вслух признать случившееся. К горлу подступил ком. Мне в любом случае тяжело говорить о тех, кого я знал и кого больше нет. Тем более, если где-то в самых потаённых уголках моего сознания обитает ноющее чувство вины, и неизвестно, когда оно может высвободиться и какую форму может принять. Погоди-ка, а разве… — Чувствую себя виноватым в его смерти. — Не знаю даже, почему я вслух это я сказал. Я немного дёрнулся и будто бы мне даже стало ещё хуже. Ещё хуже, чем тогда, когда я покупал цветы. Странно, никогда не чувствовал такого из-за смерти Анжелы. Но ведь я правда единственный, кто был причиной… — Я очень сильно сомневаюсь в том, что произошедшее — твоя вина, Эллиот. — Криста мило улыбается, смотря на меня с тоской. Она пытается успокоить меня, получается у неё плохо. Боже, и что это со мной происходит? Возвращаюсь я той же дорогой, которой шёл в прошлую субботу из Волмарта. Конечно, мне не особо нравится проходить теперь мимо цветочного магазина (я и так в последнее время думаю об этом всём слишком много), но ничего не поделаешь — лучше всегда ходить одним путём, это удобнее. — Привет! — Какая-то девушка окликает меня. Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть, кто там. Рядом с цветочным магазином стоит девушка. У неё вполне обычная, заурядная внешность. Но я почти сразу узнаю её. Не знаю даже, почему. — Здравствуй. — Я подхожу ближе к ней и силюсь улыбнуться. — Тебя же вроде Эллиот зовут, да? Как ты? — Лицо этой девушки, как я уже говорил, мне знакомо. Я видел её на фотографии в квартире семьи Ойлов. Полагаю, это их дочь. — Вроде нормально. — Я развожу руками и усмехаюсь, стараюсь выглядеть непринуждённо. — Извиняюсь за произошедшее, очень неловко вышло. А как тебя зовут? — Нет, что ты, всё в порядке. — Она улыбается и прячет руки в карманы, смотрит по-детски заинтересованно. — Надеюсь, тебе уже лучше. Я Рита. — Да, всё в порядке. Такое со мной иногда случается. — Вру я. — Сочувствую. — Она кивает и отводит взгляд, смотрит на витрину. — Передавай им мои извинения… — Спустя секундную паузу говорю я. — Конечно. Я уже собираюсь идти, как она вдруг снова останавливает меня. Её лицо становится чуть более серьёзным, она берёт меня за руку. Неожиданно. — Ты знаешь, девушка, которая работает в этом магазине — моя подруга… — Мне не очень нравится, к чему она ведёт, но я продолжаю внимательно её слушать. — Это не ты случайно покупал розы на прошлой неделе? Прости, если лезу не в своё дело… — Я. — Отрезаю я, высвобождаю руку. Я не горю желанием разговаривать на личные темы с кем-то, кого знаю менее десяти минут, и, думаю, Рита это понимает. — Понимаю. Прости. Мы с пару секунд стоим молча. Она виновато смотрит куда-то под ноги и мне даже становится немного жаль её. Впрочем, это правда не её дело. — Знаешь, я когда отцу об этом сказала, он сразу решил, что это ты был. — Вероятно, она говорит про мистера Ойла. Я вопросительно приподнимаю бровь. — Ну, ты знаешь, он сказал, что ты выглядел немного разбитым. — Проницательно. — Киваю я, всеми силами стараясь не сказать чего-нибудь грубого. — Он ещё говорил, будто это могла быть твоя девушка или вроде того… — Говорит она и сразу вспыхивает, смущаясь. — Ох, прости, ладно, я что-то уж очень много болтаю! Да и не моё это дело, в конце концов. Девушка или вроде того? — Я думаю, мне пора. — Я отхожу на пару шагов и, не дожидаясь ответа Риты, уже собираюсь уходить. — Конечно. Извини меня, пожалуйста. Девушка? Хах, ну да, конечно. Девушка… Кем бы кто не считал Тайрелла (а точнее его образ, всплывающий в моей голове вновь и вновь, всё чаще в последнее время), он не моя девушка. Даже не друг. А тогда кто он? Я на мгновение задумываюсь над этим, но тут же решаю, что это, пожалуй, не так уж важно. Ведь кем бы он ни был, сейчас он ждёт меня в моей же квартире. Даже если это плод моего больного воображения, отчего-то всё равно приятно осознавать, что я возвращаюсь не совсем в пустое помещение. Моя девушка меня ожидает, хахаха...