Календарно-сезонное

Октябрь бросает тебя из стороны в сторону, словно глумливый ребёнок нелюбимую игрушку. Внешне ты та же, что и прежде. Те же пережжёные краской волосы, те же самые глаза, полные мрачной холодной усталости, те же полные мягкие черты тела, под которыми скрывается уже иное — разбитое. Внутри тебя хрупкие фарфоровые косточки и истончившиеся, запутанные узлы вен. Колкое, тонкое, острое нутро. Оно полно разлитого сливово-синего, что всё прибывает и прибывает, и, не найдя достаточно места, изливается напоказ. Плакать при других — пошло. Слишком лично для тебя, потому что ты настолько слаба, настолько загнана и напугана, что не смеешь показать сверх проигранного. В редкие дни, когда тротуары не усыпанны размокшими листьями, а ветер угодливо смолкает, тебе легче. Разительно. Смеёшься почти правдиво и улыбаешься, копируя виденные ранее улыбки, потому как своего изначально не было, таких, как ты, называют лицемерными суками. Ради очередной пустой мистификации сама называешься хамелеоном, ссылаясь на отсутствие как селезёнки, так и фантазии. Больно умная? А помнишь что с тобой было за излишнюю словоохотливость? Конечно, помнишь. Даже не так. Ты _вспоминаешь_. С годовщиной. Смех — звонкий. Эхо дребезжащего фарфора. Громче, звонче, ещё и ещё, пока не уверишься, не убедишь, не скроешь стыдливо очередной проигрыш. Смейся так, чтобы вылетали стёкла и сбитые позвонки, обманывай так, чтобы полагались безоговорочно, а потом кричи опять, обращая вопли вовнутрь. Давай сперва налево, а потом направо. Из стороны в сторону. Октябрь только преодолел рубеж в половину, снег успел выпасть и растаять, впереди ещё целая уйма идентичных дней, ты успеешь повторить алгоритм не менее десятка раз. Всё не так плохо. Сентябрь прошёл, его истеричность выцвела и успокоилась, оставшись лежать бледной желтизной у твоих ног, а на смену ему ты встречаешь подступающий зимний холод. Самый первый, с тонко разлитым морозным запахом по утрам и бликующими в свете уличных фонарей лужами, с опустевшими торговыми центрами. Он среди хмурых приземистых домов. Внутри тебя. Возможно, заиндевевшая, покрытая коркой льда, ты наконец замрёшь неподвижно и мирно. На одном месте.