Мысли вслух

Шторм начался ночью. Утром люди просыпались под шум волн и взвизгивание ветра. Выйти на улицу почти невозможно. Дверь срывало с петель, стоило только ее открыть. Шаг за порог мог стоить сломанной руки. Часам к девяти погода немного угомонилась. На первый взгляд. Ветер метал все на своем пути. Мелкий дождик хлестал по щекам, взять зонт не предоставлялось возможности - буря бы сломала и унесла его. Ты делаешь шаг, а тебя относит назад. Вокруг сломанные ветки деревьев, все кружится в хаотическом танце. Море шипит, пенится. Серое небо сливается с черно-синей водой, волны взлетают и разбиваются друг о друга, принося обломки деревьев на берег. Оживший шквал делает все, что вздумается, шумит в пробелах между домами. Холодные струи дождя обрезают кожу. Вокруг все мертвое, никто не выйдет, ветер заменяет все звуки. Здесь царствует стихия. Хочется слиться с порывами ветра, взлететь ввысь, парить над облаками, там, где солнце, где свет и тепло, где тишина и спокойствие, и остаться там, никогда не спускаться вниз. Сгореть в лучах палящего солнца лучше, чем потеряться среди серых людей. Но даже среди людей можно найти что-то.. Хотя нет. Ничего среди них нельзя найти.