Глава 2
«- Вам приходилось жертвовать чем-то ради кого-то? Жалеете об этом?
— Сам не знаю. Сейчас я тут, говорю с вами. Ради этого мне пришлось оставить дом, семью и прошлое. Как думаете, стоит сожалеть?
— Давайте подумаем…»
Глава 2 «Ты сегодня не властен над сегодняшним днём. Твои замыслы завтра развеются сном» Неджо ночью спал, как убитый. Увы, это совсем не хорошо. Он чувствовал себя мертвым внутри, чувствовал закрытым навеки в клетке под названием «кошмары». Как по мне, так хуже всего, когда твои кошмары о твоем прошлом. Перед глазами все твои грехи вперемешку с воспоминаниями из детства и худшим, что ты видел. Первый игрушечный пистолет, с которым больше играл отец, чем сам Неджо, первый деревянный нож вытесанный из дерева Хазымом, самым добрым человеком в жизни. И тут же перед глазами момент, когда твой отец лежит на земле. Мёртвый отец. В следующий момент ты видишь тело Хазыма. Пуля в голове, лужа крови, собственный крик. О дедушке ничего не вспоминаешь. Ничего хорошего. Только страх. Вечный страх быть не таким, каким хочет тебя видеть дедушка. Боязнь быть осужденным за то, что ты недостаточно жертвенный человек. За то, что не всё делаешь ради семьи. Но ведь сам Сулейман не просто так умер, верно? Неджати взял на себя большой грех, когда убил дедушку, но он пожертвовал ради семьи, так ведь? Жертва ради сестры, ради матери, ради Фатош. Но всё равно, где-то там, в глубине души, ему больно. Не от того, что дедушка мёртв, а от того, что не сожалеет об утрате. Неужели ты превратился в беспощадного человека, Неджо?***
Фатош не спала, хотя ей очень хотелось. Брат уже как час сидел рядом и мучил её вопросами о том, почему она выстрелила в Неджо и правда ли этот ублюдок пытался её изнасиловать. Попытка докопаться до правды. Девушка сказала бы «Да, он пытался!» Кричала бы, что она боится его, что не может терпеть того, что он делает. Не может понять, что это за представления с отцовством перед Бозом. Она рассказала бы всё, поделилась бы с Рамо самым сокровенным и болючим, но ведь Боз… « (…)Когда захочешь спасти отца этого невинного от гнева Рамо, ты знаешь, где меня найти…» Она хочет! Хочет, чтобы с ним, с Бозом, её любимым человеком, всё было в порядке. Но неужели ради него ей придется идти на поводу у убийцы своего дедушки, у того, кто собственноручно пытался убить Боза? Там спасение? Разве? Ни за что не пойдёт на это. Она молчит. В комнате слышен лишь голос Рамо. — Этот мерзавец правда пытался? Не могу поверить…Не молчи, Фатош! Ответь мне! Я ничего тебе не сделаю, клянусь, — в ответ молчание. — Этот бесчестный еще о ребенке каком-то говорил. Он хотел вывести меня из себя! Даже там, занимаясь «спасением» своей сестры, он пакостил! Он врал? Скажи мне, Фатош, прошу. — Ребенок? Брат, ребенок? Какой ребенок?— руки затряслись, голос стал таким напряженным. Какой к черту ребенок? Неужели он подставил её? — Да, дорогая, ребенок. Дай лишь вспомнить, что он точно тогда сказал… — мужчина посмотрел в угол комнаты, держась рукой на затылок, а позже «взорвался»: — «Всё, чего я сейчас желаю, дедушка, это растить своего ребенка в мире и спокойствии, без семейных войн», - сказал, представляешь?!Без семейных войн…
В спокойствии…
Ни ей, ни кому либо еще Боз никогда так не говорил о них, не говорил подобное. Может, и правда, что Боз не любит её? Смешно ведь! Можно подумать, Неджо любит. — Братик, не обращай внимания, — повисла тишина. Она в своих мыслях, брат думает о своём. Как только Рамо стало ясно, что ничего он больше не сможет узнать от Фатош, он потянулся чтобы поцеловать её в лоб и уйти. Ушел тихо закрыв за собой дверь.Что делать дальше?
Что делать дальше?
Что делать дальше?
***
» Фатош, ты уверена, что этот ребенок от меня?»
«Нет любви, о которой он тебе рассказывает! Он не доверяет тебе! Разве спросил бы, разве засомневался бы, если бы доверял тебе?»
Мерзко. Смотришь на человека, с которым хотела быть до конца жизни, и понимаешь, что тебе мерзко от того, что он засомневался. Проклятый Неджо! Заставил её бегать в этом лабиринте. Заставил рассматривать вариант продолжить брак с ним.«Будь ты проклят!»
Девушка спустилась по лестнице вниз к Бозу, увидев его внизу, около лестницы, и резко спросила его: — Мы же собираемся решать этот вопрос? Когда скажешь Рамо о ребенке? О женитьбе? Он спрашивал вчера. — Доброе утро, Розочка. Что это за разговоры с утра пораньше? Ты даже не поинтересуешься о том, как я провел эту ночь? Я был в полиции, если ты не забыла. — Я не забыла, Боз. Разве могу забыть? Я просто уже не могу никак выдержать всё это…ты понимаешь, я просто хочу поскорее разобраться с этим. — Я поговорю с ним, Фатош, обещаю, — он взял её лицо в свои ладони и поцеловал в лоб, — когда? — лишь мысль о том, чтобы всё поскорее закончилось, не выходит из её головы. — Не знаю я! — резко убрал свои руки. Холод. Почувствовала холод. — Боз? Ты чего тут стоишь? Доброе утро, влюбленные! — Рамо вышел из своей комнаты и решил позавтракать, но первым делом он заметил внизу стоящих Боза и Фатош. — Воркуют, голубки? — спросил, улыбаясь. — Я-я, м-мы это… Ничего, — Боз заметно занервничал,«Я даю слово, Рамо! Мы ничего постыдного не сделали! Не сделаем! Разве могу я?»
Смог. Иначе откуда этот ребенок?
Страх признаться.
Говоря «Обещаю, я поговорю!» Он всего лишь тянет время. Он боится потерять «брата», он не знает, что он чувствует до конца. Он считает это любовью, но каждый разумный человек уже видел, что совсем это не любовь… Он и сам это понимает.
— Пойдём, сестренка, позавтракаем! Неважно выглядишь, знаешь? Такая бледная? Ты заболела? — Нет, конечно, братик. Я просто плохо спала, — приобняв Рамо, брат с сестрой направились к столу, который вот-вот уже закончат накрывать. Ради кого стоит жертвовать и чем? Чистотой совести ради любви? Собой ради родных? Своим счастьем ради детей? Хороший вопрос. Знаете, мой преподаватель философии говорил: «Всё индивидуально». Так часто говорят. Куда не зайдешь, у кого не спросишь — услышишь эти слова. Фатош ела свою еду, (пыталась, если быть точнее) время от времени «играя» вилкой в тарелке. Тошнит. Болит. Болит не голова, а душа. От чего? От того, что она чувствует сомнение и страх. Она боится ошибиться, доверившись Бозу, и боится, что когда все узнают правду, что ребенок есть и что он от Боза, Рамо пошлет его куда подальше, откажется от дружбы с ним, пристрелит его к чертям. Прощение и так тяжело далось ему. Согласитесь, Боз создал немало проблем на голову Рамо и всей семье. Брат Хасан смотрит с таким волнением на младшую сестренку, что она чувствует, кажется, его сердцебиение. Раз через раз. Он совсем ничего не понимает и не знает, что с ней происходит. Каким бы большим и теплым не было его сердце, но она никак не может признаться ни ему, ни кому либо еще в том, что происходит. Страх за Боза. Интересно, он бы принял это легче, чем принял бы всё это Рамо?***
— Как ты, девочка? — Аффет вбежала в комнату, тихо прикрывая дверь за собой. — Нормально, невестка. Как же мне еще быть? — лежит, смотря в потолок. — Смотри, я тебе принесла хурму! — Не хочу, Аффет. Не буду. Меня тошнит от всего. Даже от воздуха, кажется, мой желудок готов выпрыгнуть. — Ладно тебе! У меня уже тоже есть опыт в этих делах. Мне мята помогала. Я жевала её, пила чай с мятой, нюхала мяту. Какое-то время я даже под подушкой хранила её. У Хасана уже аллергия наверное. Всё время чихает. — Вряд ли, невестка. У него аллергия на твои духи с цитрусовым запахом. Он молчит, так как тебе нравится, и он сам их покупал, но я не могу больше молчать, так как мне тоже от них плохо. Плюс ко всему, меня тошнит от мяты. Вряд ли поможет. — Ничего себе, девочка! Что ж это за дитя в тебе? Хотя, верно же. Это ведь ребенок Боза. Не знаю, что там ему вообще по жизни будет нравится. Видимо, избивать людей и болтать в пустую, подвергая остальных опасности. — Аффет! Зачем ты так говоришь?! — Зачем вы тянете кота за лапы? — настрой изменился. Серьезная интонация. Даже слишком. Напряжение. — То есть? — ты притворяешься, что не поняла, о чем речь? — Фатош, ты издеваешься? Что сказал Неджо? Что говорит Боз? Почему никто еще не в курсе о ребенке? — Мы не спешим. Бозу нужно время, мне тоже… — Девочка! Время нужно разве что этому ребенку, чтобы начать расти еще больше. Не успеешь и в небо посмотреть, как твоя грудь увеличится в размере, живот начнет расти, и чёрта с два ты сможешь списать это на «я просто поправилась». Во-первых, потому что ты ничего не ешь, а во-вторых, если ты еще не заметила, у невестки Нериман глаз намётан так, что если заметит, то всем конец. Она лично Бозу смертный приговор вынесет. — И что же мне делать?! Что нам делать? Я боюсь за Боза! Боюсь, что Рамо пристрелит его! Боюсь, что всё пойдет не по плану. — Пристрелит, девочка. Прости конечно, но я ставлю 7 лир на то, что ничего Боз не скажет сам и что эта вся тянучка времени из-за того, что он в курсе, что ждет его в конце, когда Рамо узнает правду. Лучше бы уже ты была от Неджо беременна. Ей Богу, было бы легче. Он через «не хочу» бы принял и смирился, а тут… Но Неджо ведь у нас не Мать Тереза. Он бы не взял бы на себя такой груз, так ведь? — Взял бы… — Что? — вскрикнула и прикрыла рот руками. — Ну, то есть...Это… — Рожай уже мысль, Фатош! — он сказал, что Боз мне не доверяет и что ребенка этого не хочет, и что любви никакой нет у Боза ко мне… — И? Договаривай! — И сказал, что готов взять на себя ответственность и за меня, и за ребенка. Сказал, что мы будем его семьей. — Да уж… а мы его еще бесчестным называли. А он у нас смелее Боза будет! — Не смелый, а сумасшедший он. Я ему не доверяю. Он псих. — У тебя есть выбор, Фатош? Хотя, ладно. Это ваши с Бозом дела. Я советую рассмотреть все варианты, потому что если Рамо и Хасан узнают о вашей с Бозом «запретной» связи, то ему конец. Это я тебе как человек, который сбивал температуру у Хасана, подпевая ему колыбельные, говорю. Он конечно добрый, но когда дело касается меня, тебя, детей и вообще семьи, то он тот еще лев. — Ой, прям таки лев, невестка? — смех. Всегда бы так. — Давай, не смейся мне тут! Думай. Не знаю, что в голове у Неджо, но знаю, что будет в голове у Хасана. Чёрные тучи над нашим домом, дорогая. Хотя бы подумай о том, что в твоих силах изменить. Я не заставляю тебя, понимаю ведь, что с нелюбимым будет тяжело, но он ведь влюблен в тебя. Ничего плохого он бы не сделал, верно? — Не знаю, Аффет. Ничего не знаю… Оставь меня, я хочу поспать немного. — Ладно, Аптик опять голодный, наверное. Пойду приготовлю ему что-то. — Хурму только забери. От самого вида меня уже дёргает. — Ладно, девочка, поспи.***
Так вот каково это — принимать важные решения. Для себя, для своей жизни, для жизни еще не рождённого малыша. Блуждать внутри своего разума. Собирать пазл из деталек, где половина без рисунка. Это вам не зеркало…не увидишь, не угадаешь, не узнаешь наперед. Показалось, пазл сложился. Показалось, все детальки сошлись. Но тут нет Боза. Тут нет любви. Тут нет их ребенка. Тут есть её ребенок. Тут есть Неджо и страх перед ним. Есть незнание. Есть сомнение. Но зато Боз будет жив, у него будет дружба с Рамо и жизнь… Пусть и придется соврать всем. И Бозу о том, что врала ему, и что ребенок от Неджо, и Рамо, которому придется верить в то, что его сестра по собственному желанию с Неджо… Опять тошнит. От самой мысли о таком вранье тошнит. Пускай. Но где гарантия, что ребенок будет расти в любви и мире? Слова Неджо? Разве можно верить этому психу?! С другой стороны — где гарантия, что ребенок будет расти счастливее когда его отец будет лежать в сырой земле? Когда некого будет назвать отцом и когда на районе и её будут обсуждать, и дитя будут считать «незаконнорожденным»? Чёрт. Этой ночью она сделала то, что ни за что в жизни поклялась не делать.Она сдалась.
«Если твои гарантии и слова всё еще в силе, то я принимаю твоё предложение» Прекрасное СМС, Фатош. Какой ответ последует дальше? Надпись «прочитано»? Серьезно? Он даже не удосужился ответить на её сообщение?«Мерзкий»
Проговорила про себя Фатош.
Ах, если бы видела она только улыбку и счастье на лице Неджо. Рубашка, которую она оставила в особняке, лежит рядом с ним на подушке сейчас. Пусть она (рубашка) и не защитила его от кошмаров и воспоминаний, но она дала ему почувствовать запах Фатош. Скоро она будет рядом с ним. Скоро они будут рядом с ним. Интересно, не будут ли они сожалеть об этих жертвах? Не будет ли сожалеть Неджо о том, кого впустил в свой мир?