Неделя ненависти

      Парень долго сидел на кровати, перечитывая и перечитывая письмо Уинстона. Оно было достаточно небольшим, но Артёму хватило и этих слов, чтобы до конца осознать все произошедшее. И Уинстон был чертовски прав - юноше нужно было найти деньги и попытаться остаться в живых, но удручало не это, а то, что это никак не помогло бы ему вернуться домой. Артём бережно сложил письмо и положил на старый комод. Опустив бумажный прямоугольник, он оглядел комнату, но уже не так, как в первый раз. "Чьей была эта комната до моего появления здесь? Наверняка, обычного прола, но где он сейчас? Почему эта комната пуста, как и пусты многие комнаты в этом доме?". Парень начал поочерёдно выдвигать полки комода, проверяя их на наличие хоть чего-нибудь. Самая последняя полка. В углу заметился блеск. Артём протянул руку по направлению к заметному предмету и нащупал что-то овальное. Это были карманные часы. Корпус их был уже в царапинах, а по краям стал проявляться купорос - здесь они уже давно. Внутри помимо часов была фотография молодой женщины. Парень сразу понял, что произошло с прежними обитателями комнаты. "Их арестовали, арестовали, как преступников, арестовали за любовь и возможность испытывать чувства. О боже мой". Страх снова парализовал, но уже не так, как прежде, а глаз опять задергался. Артём обернулся и посмотрел на вещи, которые передал ему Уинстон, - две сигареты "Победа" и несколько бумажных купюр, засунул деньги в карман, взял одну сигарету и вышел на улицу, надеясь раздобыть огня для сигареты.       Вдалеке улицы он увидел бар и сразу же направился туда, не найдя других способов достижения своей цели. Бар был так же стар и не отремонтирован, как и большая часть зданий в этом городе. Снаружи и внутри все было из дерева. Атмосфера включала в себя стойкий запах спирта, дыма и небольшое количество посетителей, лениво потягивающих уже не первый стакан пива. Артём сел за стойку, крутя в руках сигарету. Они с барменом встретились взглядами. Барменом был мужчина 35 лет с густой недлинной бородой и лысиной на голове, взгляд его был томным, а во время, когда его руки не были заняты, он брался за бокал и принимался его натирать, даже если он был чистым. Мужчина глянул на сигарету в руках парня и кивнул, казалось, сам себе, вытащив из-под стойки коробок со спичками. - Вы позволите? - тихо спросил бармен, предлагая зажечь сигарету. Парень лишь кивнул и, уже закурив, ответил: - Спасибо. - Пива? - На секунду юноше даже показалось, что мужчина хочет завести разговор. - Да, пожалуй, - Артём взглянул из-под лобья на бармена и положил на стойку слегка помятую купюру. - Никогда не видел тебя тут, парень, ты откуда? - Спросил бармен, параллельно наливая в глубокую кружку светло-желтую жидкость. Артём задумался, даже не зная, что можно ответить на такой вопрос. Он сделал затяжку. - Не заходил сюда раньше, это же очевидно. Мне бы самому узнать, откуда я здесь взялся. - Он опустил глаза. Мужчина в ответ кинул лишь мимолетную ухмылку. Разговор зашел в тупик, и бармен направился на другой конец стойки, потирая появившуюся магическим образом в его руках кружку. "Глупец. Чего я только что наговорил?" Внимание парня обратил спящий, возможно, до чёртиков пьяный мужчина, сидевший через место от него, а именно то, что торчало из его кармана, норовясь вот-вот выпасть. Мужик резко дернулся, похрапывая, содержимое дырявого кармана упало на пол. На дряхлой чёрной обложке красовалась надпись "Паспорт". Артём медленно пересел на место поближе.